Feb 10, 2013
Esposa enferma
Les comparto un poema de mi libro "Neolorgasmos contra la mujer planta", aún en postproducción: Esposa enferma. Enjoy!
ESPOSA ENFERMA
Todos tenemos ganas de vivir un buen otoño,
esposa enferma.
A la luz de una victoria, dentro de la marejada,
quisiéramos que la vida nunca se acabara.
Quisiéramos engendrar y engendrar toda la madrugada,
ya hastiados enfrentarnos cuerpo a cuerpo
con las luces de alguna sobria amanecida.
Recuerdo alegre esas noches de tormentos,
duros tormentos,
cuando sana estabas todavía,
y solías cantar: "no me dejes, no me dejes"
Cuántas veces, mi esposa enferma,
Tantas veces aparcamos en la soledad
mordiéndonos las uñas, mirándonos las heridas.
Gastamos nuestra unión paras reprocharnos.
Pero extraño uno que otro orgasmo desquiciado,
cuando me amabas por un par de segunditos bendecidos,
y gritabas: “no me dejes, no me dejes…”
y de ahí te echabas a maldecir que nunca te traigo nada:
ni un poema de amor, ni una baratija del mercado.
Nov 23, 2012
Decálogo para el cuentista
Julio Ramón Ribeyro
(Tomado del prólogo de La palabra del mudo)
1. El cuento debe contar una historia. No hay cuento sin historia. El cuento se ha hecho para que el lector pueda a su vez contarlo.
2. La historia del cuento puede ser real o inventada. Si es real debe parecer inventada, y si es inventada, real.
3. El cuento debe ser de preferencia breve, de modo que pueda leerse de un tirón.
4. La historia contada por el cuento debe entretener, conmover, intrigar o sorprender, si todo ello junto, mejor. Si no logra ninguno de estos efectos, no sirve como cuento.
5. El estilo del cuento debe ser directo, sencillo, sin aspavientos ni digresiones. Dejemos eso para la poesía o la novela.
6. El cuento debe solo mostrar, no enseñar. De otro modo sería una moraleja.
7. El cuento admite todas las técnicas: diálogo, monólogo, narración pura y simple, epístola, collage de textos ajenos, etc., siempre y cuando la historia no se diluya y pueda el lector reducirla a su expresión oral.
8. El cuento debe partir de situaciones en las que el o los personajes viven un conflicto que los obliga a tomar una decisión que pone en juego su destino.
9. En el cuento no deben haber tiempos muertos ni sobrar nada. Cada palabra es absolutamente imprescindible.
10. El cuento debe conducir necesaria, inexorablemente a un solo desenlace, por sorpresivo que sea. Si el lector no acepta el desenlace es que el cuento ha fallado.
(Tomado del prólogo de La palabra del mudo)
1. El cuento debe contar una historia. No hay cuento sin historia. El cuento se ha hecho para que el lector pueda a su vez contarlo.
2. La historia del cuento puede ser real o inventada. Si es real debe parecer inventada, y si es inventada, real.
3. El cuento debe ser de preferencia breve, de modo que pueda leerse de un tirón.
4. La historia contada por el cuento debe entretener, conmover, intrigar o sorprender, si todo ello junto, mejor. Si no logra ninguno de estos efectos, no sirve como cuento.
5. El estilo del cuento debe ser directo, sencillo, sin aspavientos ni digresiones. Dejemos eso para la poesía o la novela.
6. El cuento debe solo mostrar, no enseñar. De otro modo sería una moraleja.
7. El cuento admite todas las técnicas: diálogo, monólogo, narración pura y simple, epístola, collage de textos ajenos, etc., siempre y cuando la historia no se diluya y pueda el lector reducirla a su expresión oral.
8. El cuento debe partir de situaciones en las que el o los personajes viven un conflicto que los obliga a tomar una decisión que pone en juego su destino.
9. En el cuento no deben haber tiempos muertos ni sobrar nada. Cada palabra es absolutamente imprescindible.
10. El cuento debe conducir necesaria, inexorablemente a un solo desenlace, por sorpresivo que sea. Si el lector no acepta el desenlace es que el cuento ha fallado.
Nov 5, 2012
AMSTERDAM, de JACQUES BREL
Por, JACQUES BREL (Schaeerbeek, Bélgica 1929 – París 1978)
En el puerto de Amsterdam
Hay un marinero que canta
Sobre los sueños que él trae
Del gran mar abierto.
En el puerto de Amsterdam
Hay un marinero que duerme
Como banderas caídas
A lo largo de las orillas monótonas.
En el puerto de Amsterdam
Hay un marinero que muere
Lleno de cerveza y de dramasA plena luz del día:
Pero en el puerto de Amsterdam
Hay un marinero que nace
Bajo la espesa bruma
De los lánguidos océanos.
En el puerto de Amsterdam
Hay un marinero que come
Sobre una tela demasiado blanca
Sólo cabezas y colas de pescado,
Y enseñan los dientes
Que han mordido la fortuna
Que pueden tragarse la luna
Que engullen las velas,
Y hay olor a puta
Hasta en las mismas papas fritas,
Y con sus manazas llama al cocinero
Y pide más y más
Y se levantan riendo
Al estruendo de la tormenta.
Entonces se suben la bragueta
Y salen a la calle, eructando.
En el puerto de Amsterdam
Hay marineros que bailan
Y que se frotan la panza
Contra la panza de las mujeres
Y bailan, y bailan
Como un par de soles esculpidos
Al son del chirrido
De un acordeón viejo
Y voltean entre ellos para mirarse
Y poder escucharse reir mejor
Hasta que así, de pronto,
El acordeón se muere.
Entonces, con el gesto serio en su cara
Y con la mirada de orgullo en sus ojos,
Se montan sobre su puta
Y salen a plantarse en plena luz del día
En el puerto de Amsterdam
Hay marineros que beben
Que beben y rebeben
Y vuelven a beber una vez más
Y ellos beben a la salud
De las putas de Amsterdam,
De Hamburgo o de donde sea.
Ellos beben a la salud de las mujeres
Que entregan su bello cuerpo
Que entregan su virtud
Por una moneda de oro
Y cuando ya estén satisfechos
Salen con la nariz en alto,
Se suenan los mocos en las estrellas
Y beben como lloran
Por el amor de esa mujer infiel
En el puerto de Amsterdam…
En el puerto de Amsterdam…
[1964]
Oct 27, 2012
Si prestases atención a los detalles
Si prestases atención a los detalles
podrías apreciar en el espejo,
que detrás de esa sonrisa diáfana,
existe una cicatriz en rojo vivo
que no te permite formular
un gesto pleno de alegría.
Si mirases directamente a tus pómulos,
apreciarías sin cesar
un sufrimiento por la muerte
por una vida que se fue
que algún momento quizá
haya sido algo tuya.
Pero no te miras en el espejo
Sólo ves un espécimen roto
Una figura creada por otros
Un clon disfrazado de beldades.
Eres y nunca fuiste
Aquella persona que quisiste
Sólo no te escuchas,
Sólo no te buscas.
Y a pesar de todo,
Ni siquiera te gustas
¿Y te preguntas por qué no eres feliz?
Y sabes que no comprendes tu pregunta
Porque teniéndolo todo, jamás tuviste nada.
Y algún momento mirarás
Que en el espejo no hay más que un reflejo
Y sabrás que buscando respuestas lejos de ti
Sólo encuentras más preguntas
Para no quererte más.
Todo sería distinto si hoy
Prestases atención a los detalles.
Oct 21, 2012
Aldeana Zombie
Soñé que estabas aquí, conmigo, entre mis sábanas, pero desperté y me encontré solo, en un silencio eterno.
He tomado una taza de café con leche y bizcocho con mantequilla, recordándote. He sentido algo de ternura. Hoy iré a misa y te llevaré flores.
Sé que me amas y sigues muerta. Pero, acaso, ¿no todos ya lo estamos? Aquí jamás sabremos si somos vivos o muertos. Ni sabemos si esto es real.
He tomado una taza de café con leche y bizcocho con mantequilla, recordándote. He sentido algo de ternura. Hoy iré a misa y te llevaré flores.
Sé que me amas y sigues muerta. Pero, acaso, ¿no todos ya lo estamos? Aquí jamás sabremos si somos vivos o muertos. Ni sabemos si esto es real.
Oct 10, 2012
LA IMPERFECCIÓN ES LA CIMA
Un poema excepcional de YVES BONNEFOY (Tours, 1923). Enjoy!
L’IMPERFECTION EST LA CIME
Il y avait qu’il fallait détruire et détruire et détruire,
Il y avait que le salut n’est qu’à ce prix.
Ruiner la face nue qui mont dans le marbre,
Marteler toute forme toute beauté.
Aimer la perfection parce qu’elle est le seuil,
Mais la nier sitôt connue, l’oublier morte,
L’imperfection est la cime.
LA IMPERFECCIÓN ES LA CIMA
Sucedía que era preciso destruir y destruir y destruir,
Sucedía que la salvación sólo era posible a ese precio.
Arruinar el rostro desnudo que asciende en el mármol,
Machacar toda forma, toda belleza.
Amar la perfección porque ella es el umbral,
Pero negarla una vez conocida, olvidarla muerta.
La imperfección es la cima.
Sep 17, 2012
UTILITARIO
Del libro: Sarnografías y otros amores enfermos
Abrí la puerta con cuidado y entré en puntitas de pie para que no me sintieras llegar tan tarde a tu vida. Cerré la puerta con cuidado, sin poner cerrojo alguno, para que no despiertes a despedirme cuando me marche de madrugada.
Tu marido descansa en otra habitación. Yo navego en pasos de arrepentimiento por no haberte buscado antes.
Al cruzar la calle pueden verme tus ojos, en la sombra que nace de los arbustos del límite del parque. Escondido del amor y de los días, atormentado en horas de celos, te espero salir para jugar al amor.
Pero en algún momento descuidé alguna puerta. Me quedé atrapado. No te encuentro y yo no siento esa orientación que antes me daban esos pliegues de calor, ese torso bendito que me esclavizó. Atrapado. Utilitario en ruinas. Temía que me ames y no preví lo contrario.
Sep 4, 2012
La hija de doña Idalia
Del libro de cuentos: Sarnografías ®
Herculinda. Así le pusimos como apodo cuando la vimos por primera vez. Nuestra misión era apresarla viva, detener los desatres que causaba en cada aldea que encontraba a su paso e impedir que siga atropellando a la gente (sobre todo a los hombres) con sus hermosos pies. Pero era la peor misión que nos habían destinado.
Era una mujer hermosa, salvaje y mortífera. Todo a la vez.
Aunque hubiéramos querido cambiar las cosas, estaba cantado que era una tarea imposible de conseguir. Éramos como diez hombres y cuatro mujeres los que nos aventamos encima de la muchacha intentando agarrarla de todas partes de su cuerpo para detenerla. Pero ella tenía mucha más fuerza que todos nosotros juntos. Era tan fuerte, que todos acabamos siendo lanzados por un lugar y otro del bosque, dando alaridos de susto y de dolor por la forma abrupta como nos precipitábamos contra el suelo, las piedras picudas y alguna que otra planta con espinas venenosas. Herculinda nos había vencido.
Todos los monstruos con los que luché durante toda mi vida eran unos niños ante su feroz belleza.
Doña Idalia, su madre, era una mujer que nunca había sufrido martirio alguno, hasta que de la otra parte del mundo, donde habitan esos dioses malvados y burlones, le enviaron un obsequio cruel: una hija con un don sobrenatural. Yo realmente nunca he creído en cosas del otro mundo, pero cuando la toqué y me expulsó como si fuera un insecto, sentí en mi corazón una sensación de miedo que nunca, a partir de ese momento, se me pudo borrar completamente.
Ese día todos los soldados como yo murieron en sus manos, mas yo pude, para mi desgracia, salvarme. Y digo para mi desgracia, porque creo que me llevé la peor parte de la misión: me enamoré perdidamente de Herculinda.
May 5, 2012
hospital británico [fragmento]
hospital británico [fragmento]
Héctor Viel Temperley (Buenos Aires 1933-1987)
larga esquina
de verano
¿Toda la arena de esta playa quiere llenar mi boca? ¿Ya
todo hambre de Rostro ensangrentado quiere comer arena y olvidarse?
Aves marinas que regresan de la velocidad de Dios en mi
cabeza: No me separo de las claras paralelas de madera que tatuaban la piel de
mis brazos junto a las axilas; no me separo de la única morada –sin paredes ni
techo- que he tenido en el ígneo brillante del extranjero del centro de los
patios vacíos del verano, y soy hambre de arenas –y hambre de Rostro
ensangrentado.
Pero como sitiado por una eternidad, ¿yo puedo hacer
violencia para que aparezca Tu Cuerpo, que es mi arrepentimiento? ¿Puedo hacer
violencia con el pugilista africano de hierro y vientre almohadillado que es mi
pieza sin luz a la una de la tarde mientras el mar –afuera- parece una armería?
Dos mil años de esperanza, de arena y de muchacha muerta, ¿pueden hacer
violencia? Con humedad de tienda que vendía cigarrillos negros, revólveres
baratos y cintas de colores para disfraces de Carnaval, ¿se puede todavía hacer
violencia?
Sin Tu Cuerpo en la tierra muere sin sangre el que no
muere mártir; sin Tu Cuerpo en la tierra soy la trastienda de un negocio donde
se deshacen cadenas, brújulas, timones –lentamente como hostias- bajo un
ventilador de techo gris; sin Tu Cuerpo en la tierra no sé cómo pedir perdón a
una muchacha en la punta de guadaña con rocío del ala izquierda del cementerio
alemán (y la orilla del mar –espuma y agua helada en las mejillas- es a veces
un hombre que se afeita sin ganas día tras día).
Mar 22, 2012
Johann Peter Hebel. Reencuentro inesperado
Unverhofftes Wiedersehen ("Reencuentro inesperado") es uno de los cuentos más conocidos del escritor alemán Johann Peter Hebel. Este cuento apareció por primera vez en 1811 en el calendario Rheinischer Hausfreund. Se ha realizado varias interpretaciones en torno a su corto contenido. Se dice que cada palabra de los registros históricos fue elegida con cuidado. La actitud escéptica del autor sobre los acontecimientos recientes pudo haber hecho que el lector de aquel entonces asociara la lista no con la derrota de Prusia sino con el bombardeo de Copenhague, lo que representó un revés para Napoleón (Helmuth Mojem 1992, 181-200). Espero que lo disfruten.
Reencuentro inesperado
En Falun, Suecia, hace ya sus buenos cincuenta años y quizá más, un joven minero le dio un beso a su joven y hermosa novia diciéndole así: "En el día de Santa Lucía, nuestro amor será bendecido por la mano del sacerdote. Entonces seremos marido y mujer y construiremos nuestro nido nupcial". Y le dijo la novia hermosa con una dulce sonrisa: "Y en él habrán de morar la paz y el amor, pues tú eres mi único y mi todo, y sin ti preferiría estar en la tumba y no en otro lugar". Pero cuando, antes del día de Santa Lucía, el sacerdote hubo de preguntar por segunda vez en la iglesia: "¿Alguien sabe de algún impedimento para que estas personas realicen su unión conyugal?", la muerte se presentó. Pues cuando el joven pasó, a la siguiente mañana, con su negro traje de minero ante la casa de su amada —y el minero lleva siempre su vestimenta mortuoria—, tocó en verdad una vez más a su ventana y le dijo: "Buenos días", pero sin decirle ya más: "Buenas noches". Él nunca volvió de la mina y ella bordó inútilmente esa misma mañana su negra bufanda de cenefas rojas; y como nunca más volviese, ella guardó la prenda y lloró por él sin jamás olvidarlo. Por ese tiempo la ciudad de Lisboa, en Portugal, fue destruida por un terremoto, y pasó la guerra de Siete Años, y el emperador Francisco I murió, y la orden de los jesuitas fue suprimida, y Polonia fue repartida, y la emperatriz Maria Teresa murió y Struensee fue ajusticiado,
América se liberó, y los poderes unidos de Francia y España no pudieron conquistar Gibraltar. Los turcos enclaustraron al general Stein en la cueva de los Siete Veteranos, en Hungría, y el emperador José también murió. El rey Gustavo de Suecia conquistó la Finlandia rusa, y la revolución francesa y la larga guerra dieron comienzo, y el emperador Leopoldo II bajó también a su tumba. Napoleón conquistó Prusia, y los ingleses bombardearon Copenhague, y los campesinos sembraban y segaban. El molinero molía, y los herreros forjaban, y los mineros cavaban en busca de filones metalíferos en su taller subterráneo. Pero cuando los mineros de Falún, en el año de 1809, poco antes o después del día de San Juan, quisieron excavar entre dos pozos de mina un boquete, sacaron de entre escombros y agua vitriolada, desde sus buenas trescientas varas bajo el suelo, a un joven envuelto por completo en un bloque de vitriolo, incorrupto e inalterado pese a ello, por lo que aún podían reconocerse plenamente los rasgos de su rostro y su edad, tal como si hubiera muerto una hora antes o se hubiese quedado dormido durante el trabajo. Pero cuando hubo de ser puesto a la luz del dia, su padre y su madre, sus amigos y sus conocidos habían muerto hacía ya largo tiempo, y ningún individuo quiso conocer al joven durmiente o saber algo acerca de su desgracia hasta que acudió la antigua enamorada del minero que un día bajó a los túneles y nunca más regresó. Canosa y arrugada, fue al lugar ayudada de una muleta y reconoció a su novio; y más con jubiloso entusiasmo que con dolor, se inclinó ante el amado cuerpo y en seguida de que se hubo repuesto de una prolongada y vehemente conmoción, dijo por último: "Es mi amado por el cual he Ilorado por largos cincuenta años y que Dios me ha permitido ver de nuevo antes de mi muerte. Ocho dias antes del dia de la boda, se fue a la mina sin volver nunca más". Entonces los sentimientos de todos los presentes fueron conmovidos hasta la tristeza y las lágrimas al ver a la anciana novia convertida entonces en la imagen de una anciana sin fuerzas y al novio todavía en su juvenil hermosura, y cómo resucitaba una vez más en su pecho, después de cincuenta años, la llama de su amor juvenil; pero él nunca abrió la boca para sonreír ni los ojos para reconocer; y ella, finalmente, pidió a los mineros que lo llevaran a su cuartito, hasta que fuese cavada su sepultura en el cementerio monacal, por ser ella la única a quien le pertenecía y tener derecho a él. Al día siguiente, cuando fue cavada la tumba en el cementerio y los mineros fueron a recogerlo, ella abrió un cofrecillo y le envolvió el cuello con la bufanda negra ribeteada de rojo y lo acompañó con sus ropas de domingo como si fuese el día de su boda y no el de su entierro. Entonces, cuando fue puesto en la tumba del cementerio, ella dijo: "Duerme bien ahora, un día o diez, en tu frío lecho nupcial; el tiempo no te será largo. Yo ya tengo poco que hacer y pronto vendré, y pronto será nuevamente de día", le dijo al marcharse y volver a mirarlo una vez más.
Reencuentro inesperado
En Falun, Suecia, hace ya sus buenos cincuenta años y quizá más, un joven minero le dio un beso a su joven y hermosa novia diciéndole así: "En el día de Santa Lucía, nuestro amor será bendecido por la mano del sacerdote. Entonces seremos marido y mujer y construiremos nuestro nido nupcial". Y le dijo la novia hermosa con una dulce sonrisa: "Y en él habrán de morar la paz y el amor, pues tú eres mi único y mi todo, y sin ti preferiría estar en la tumba y no en otro lugar". Pero cuando, antes del día de Santa Lucía, el sacerdote hubo de preguntar por segunda vez en la iglesia: "¿Alguien sabe de algún impedimento para que estas personas realicen su unión conyugal?", la muerte se presentó. Pues cuando el joven pasó, a la siguiente mañana, con su negro traje de minero ante la casa de su amada —y el minero lleva siempre su vestimenta mortuoria—, tocó en verdad una vez más a su ventana y le dijo: "Buenos días", pero sin decirle ya más: "Buenas noches". Él nunca volvió de la mina y ella bordó inútilmente esa misma mañana su negra bufanda de cenefas rojas; y como nunca más volviese, ella guardó la prenda y lloró por él sin jamás olvidarlo. Por ese tiempo la ciudad de Lisboa, en Portugal, fue destruida por un terremoto, y pasó la guerra de Siete Años, y el emperador Francisco I murió, y la orden de los jesuitas fue suprimida, y Polonia fue repartida, y la emperatriz Maria Teresa murió y Struensee fue ajusticiado,
América se liberó, y los poderes unidos de Francia y España no pudieron conquistar Gibraltar. Los turcos enclaustraron al general Stein en la cueva de los Siete Veteranos, en Hungría, y el emperador José también murió. El rey Gustavo de Suecia conquistó la Finlandia rusa, y la revolución francesa y la larga guerra dieron comienzo, y el emperador Leopoldo II bajó también a su tumba. Napoleón conquistó Prusia, y los ingleses bombardearon Copenhague, y los campesinos sembraban y segaban. El molinero molía, y los herreros forjaban, y los mineros cavaban en busca de filones metalíferos en su taller subterráneo. Pero cuando los mineros de Falún, en el año de 1809, poco antes o después del día de San Juan, quisieron excavar entre dos pozos de mina un boquete, sacaron de entre escombros y agua vitriolada, desde sus buenas trescientas varas bajo el suelo, a un joven envuelto por completo en un bloque de vitriolo, incorrupto e inalterado pese a ello, por lo que aún podían reconocerse plenamente los rasgos de su rostro y su edad, tal como si hubiera muerto una hora antes o se hubiese quedado dormido durante el trabajo. Pero cuando hubo de ser puesto a la luz del dia, su padre y su madre, sus amigos y sus conocidos habían muerto hacía ya largo tiempo, y ningún individuo quiso conocer al joven durmiente o saber algo acerca de su desgracia hasta que acudió la antigua enamorada del minero que un día bajó a los túneles y nunca más regresó. Canosa y arrugada, fue al lugar ayudada de una muleta y reconoció a su novio; y más con jubiloso entusiasmo que con dolor, se inclinó ante el amado cuerpo y en seguida de que se hubo repuesto de una prolongada y vehemente conmoción, dijo por último: "Es mi amado por el cual he Ilorado por largos cincuenta años y que Dios me ha permitido ver de nuevo antes de mi muerte. Ocho dias antes del dia de la boda, se fue a la mina sin volver nunca más". Entonces los sentimientos de todos los presentes fueron conmovidos hasta la tristeza y las lágrimas al ver a la anciana novia convertida entonces en la imagen de una anciana sin fuerzas y al novio todavía en su juvenil hermosura, y cómo resucitaba una vez más en su pecho, después de cincuenta años, la llama de su amor juvenil; pero él nunca abrió la boca para sonreír ni los ojos para reconocer; y ella, finalmente, pidió a los mineros que lo llevaran a su cuartito, hasta que fuese cavada su sepultura en el cementerio monacal, por ser ella la única a quien le pertenecía y tener derecho a él. Al día siguiente, cuando fue cavada la tumba en el cementerio y los mineros fueron a recogerlo, ella abrió un cofrecillo y le envolvió el cuello con la bufanda negra ribeteada de rojo y lo acompañó con sus ropas de domingo como si fuese el día de su boda y no el de su entierro. Entonces, cuando fue puesto en la tumba del cementerio, ella dijo: "Duerme bien ahora, un día o diez, en tu frío lecho nupcial; el tiempo no te será largo. Yo ya tengo poco que hacer y pronto vendré, y pronto será nuevamente de día", le dijo al marcharse y volver a mirarlo una vez más.
Mar 20, 2012
La última visita del caballero enfermo. Giovanni Papini
Les dejo con un extracto del cuento de Papini. Es fenomenal. Si desean leer el texto completo, pueden descargarlo AQUÍ
La última visita del caballero enfermo. Giovanni Papini
[...]
Ser el actor de un sueño no es lo que más me atormenta. Hay poetas que han dicho que la vida de los hombres es la sombra de un sueño y hay filósofos que han sugerido que la realidad es una alucinación. En cambio, yo estoy preocupado por otra idea. ¿Quién es el que sueña? ¿Quién es ese uno, ese desconocido ser que me ha hecho surgir de repente y que al despertarse me borrará? ¡Cuántas veces pienso en ese dueño mío que duerme, en ese creador mío! Sus sueños deben de ser tan vivos y tan profundos que pueden proyectar sus imágenes hasta hacerlas aparecer como cosas reales. Tal vez el mundo entero no es más que el producto de un entrecruzarse de sueños de seres semejantes a él. Pero no quiero generalizar. Me basta la tremenda seguridad de ser yo la imaginaria criatura de un vasto soñador.
[...]
Leer el cuento completo
[...]
Ser el actor de un sueño no es lo que más me atormenta. Hay poetas que han dicho que la vida de los hombres es la sombra de un sueño y hay filósofos que han sugerido que la realidad es una alucinación. En cambio, yo estoy preocupado por otra idea. ¿Quién es el que sueña? ¿Quién es ese uno, ese desconocido ser que me ha hecho surgir de repente y que al despertarse me borrará? ¡Cuántas veces pienso en ese dueño mío que duerme, en ese creador mío! Sus sueños deben de ser tan vivos y tan profundos que pueden proyectar sus imágenes hasta hacerlas aparecer como cosas reales. Tal vez el mundo entero no es más que el producto de un entrecruzarse de sueños de seres semejantes a él. Pero no quiero generalizar. Me basta la tremenda seguridad de ser yo la imaginaria criatura de un vasto soñador.
[...]
Leer el cuento completo
Feb 1, 2012
MARION-E-T.A. # 556
Doy vueltas por la manzana de mi cuarto como un loco,
por el meridiano y el sol, como un perro desalmado.
O miro los crepúsculos y las ventanas
sobre Lima, sobre la cima de un desierto,
sobre el paradero inexcusable, bajo los temblores,
como los primeros actos de la historia de los muertos,
a los que asisto, de los que me resisto,
desde las canteras y los pasos
de mis épocas frugales
desde mis tormentos en Medellín, en Montevideo
sepultado nazco. Monstruoso es nacer
de nuevo sobre gente tuerta.
Y yo, acaso ondulante tanteo unas palabras de aliento
Y sediento aguardo mi lugar en este ataque.
Quiero creer que ya no existen sino
modernos embates para seguir aquí sin vida viviendo
y sin más, vivo
Jan 22, 2012
TOM WAITS: POSTAL NAVIDEÑA DE UNA PROSTITUTA DESDE MINNEAPOLIS (traducido)
Les dejo con una canción de Tom Waits (Pomona, California, 1949) que encontré en una antología de tendencias. Pueden leer la canción en idioma original y debajo su traducción. Es una buena letra. Enjoy!!
CHRISTMAS CARD FROM A HOOKER IN MINNEAPOLIS [1978]
Hey Charlie I'm pregnant
and living on the 9th street
right above a dirty bookstore
off Euclid avenue
and I stopped takin dope
and I quit drinkin whiskey
and my old man plays the trombone
and works out at the track,
and he says that he loves me
even though it’s not his baby
and he says that he'll raise him up
like he would his own son
and he gave me a ring
that was worn by his mother
and he takes me out dancin
every saturday night.
And, hey Charlie, I think about you
everytime I pass a fillin station
on account of all the grease
you used to wear in your hair
and I still have that record
of Little Anthony & The Imperials,
but someone stole my record player,
now, how do you like that?
Hey, Charlie, I almost went crazy
after Mario got busted,
so I went back to Omaha to
live with my folks
but everyone I used to know
was either dead or in prison,
so I came back to Minneapolis.
This time I think I'm gonna stay.
Hey, Charlie, I think I'm happy
for the first time since my accident
and I wish I had all the money
that we used to spend on dope.
I'd buy me a used car lot
and I wouldn't sell any of em,
I'd just drive a different car
every day, dependin on how
I feel.
Hey, Charlie, for Chrissakes,
do you want to know the
truth of it?
I don't have a husband,
he don't play the trombone
and I need to borrow money
to pay this lawyer
and Charlie, hey,
I'll be eligible for parole.
Come Valentines Day
POSTAL NAVIDEÑA DE UNA PROSTITUTA DESDE MINNEAPOLIS
Hey, Charlie, estoy embarazada
y vivo en la calle 9,
justo arriba de una sucia librería
en la esquina con la avenida Euclid,
y ya dejé de drogarme,
y de darle al whisky,
y mi viejo colega toca el trombón
y trabaja en la autopista,
y dice que me quiere,
y que aunque no sea su hijo
dice que lo va a criar
como si fuera suyo,
y hasta me ha dado un anillo
que llevaba su madre,
y me lleva a bailar
todos los sábados por la noche.
Y hey, Charlie, pienso en ti
cada vez que paso por una estación de servicio,
con toda esa brillantina
que solías llevar en el pelo,
y todavía tengo ese disco
de Little Anthony y The Imperials,
pero alguien me robó mi tocadiscos,
¿qué te parece eso?
Hey, Charlie, casi me vuelvo loca
cuando a Mario lo agarraron,
así que me volví a Omaha
a vivir con mi gente,
pero todos los que conocía
estaban o muertos o en la cárcel,
así que volví a Minneápolis.
Esta vez creo que me quedo.
Eh, Charlie, creo que soy feliz
por primera vez desde mi accidente
y ojalá tuviera todo el dinero
que gastábamos en droga.
Me compraría un negocio de coches usados,
y no vendería ninguno,
lo que me encantaría sería conducir un coche
cada día, dependiendo
de cómo me sienta.
Hey, Charlie, por Dios,
¿quieres saber la
verdad de todo esto?
No tengo esposo,
no toca el trombón,
y necesito pedir dinero prestado
para pagar este abogado.
Y, Charlie, hey,
me van a dar la condicional.
Ven el día de San Valentín.
Hey Charlie I'm pregnant
and living on the 9th street
right above a dirty bookstore
off Euclid avenue
and I stopped takin dope
and I quit drinkin whiskey
and my old man plays the trombone
and works out at the track,
and he says that he loves me
even though it’s not his baby
and he says that he'll raise him up
like he would his own son
and he gave me a ring
that was worn by his mother
and he takes me out dancin
every saturday night.
And, hey Charlie, I think about you
everytime I pass a fillin station
on account of all the grease
you used to wear in your hair
and I still have that record
of Little Anthony & The Imperials,
but someone stole my record player,
now, how do you like that?
Hey, Charlie, I almost went crazy
after Mario got busted,
so I went back to Omaha to
live with my folks
but everyone I used to know
was either dead or in prison,
so I came back to Minneapolis.
This time I think I'm gonna stay.
Hey, Charlie, I think I'm happy
for the first time since my accident
and I wish I had all the money
that we used to spend on dope.
I'd buy me a used car lot
and I wouldn't sell any of em,
I'd just drive a different car
every day, dependin on how
I feel.
Hey, Charlie, for Chrissakes,
do you want to know the
truth of it?
I don't have a husband,
he don't play the trombone
and I need to borrow money
to pay this lawyer
and Charlie, hey,
I'll be eligible for parole.
Come Valentines Day
POSTAL NAVIDEÑA DE UNA PROSTITUTA DESDE MINNEAPOLIS
Hey, Charlie, estoy embarazada
y vivo en la calle 9,
justo arriba de una sucia librería
en la esquina con la avenida Euclid,
y ya dejé de drogarme,
y de darle al whisky,
y mi viejo colega toca el trombón
y trabaja en la autopista,
y dice que me quiere,
y que aunque no sea su hijo
dice que lo va a criar
como si fuera suyo,
y hasta me ha dado un anillo
que llevaba su madre,
y me lleva a bailar
todos los sábados por la noche.
Y hey, Charlie, pienso en ti
cada vez que paso por una estación de servicio,
con toda esa brillantina
que solías llevar en el pelo,
y todavía tengo ese disco
de Little Anthony y The Imperials,
pero alguien me robó mi tocadiscos,
¿qué te parece eso?
Hey, Charlie, casi me vuelvo loca
cuando a Mario lo agarraron,
así que me volví a Omaha
a vivir con mi gente,
pero todos los que conocía
estaban o muertos o en la cárcel,
así que volví a Minneápolis.
Esta vez creo que me quedo.
Eh, Charlie, creo que soy feliz
por primera vez desde mi accidente
y ojalá tuviera todo el dinero
que gastábamos en droga.
Me compraría un negocio de coches usados,
y no vendería ninguno,
lo que me encantaría sería conducir un coche
cada día, dependiendo
de cómo me sienta.
Hey, Charlie, por Dios,
¿quieres saber la
verdad de todo esto?
No tengo esposo,
no toca el trombón,
y necesito pedir dinero prestado
para pagar este abogado.
Y, Charlie, hey,
me van a dar la condicional.
Ven el día de San Valentín.
Jan 15, 2012
U2: ONE
Del U2 álbum Achtung Baby, comparto esta excelente canción, una de las bandas más importantes de la historia. La portada del álbum está también excelente.
U2's album Achtung Baby, I share this great song, one of the most important bands in history. The album cover is also excellent.
ONE/ UNO
Está mejorando, o sientes lo mismo?
Será más fácil para ti ahora que tienes alguien a quien echarle la culpa?
Dices...Un amor, una vida, cuando es la necesidad de uno en la noche.
Un amor, llegamos a compartirlo,
Te deja cariño, si no lo cuidas.
Te decepcioné o dejé un mal sabor en tu boca?
Actúas como si nunca hubieras tenido amor y quieres que yo prescinda de ello.
Bueno, es muy tarde esta noche para sacar el pasado a la luz.
Somos uno, pero no somos lo mismo.
Tenemos que sostenernos el uno al otro…Uno
Has venido aquí para el perdón
Has venido para levantar a los muertos
Has venido aquí para hacer de Jesús con los leprosos en tu cabeza?
Te pedí demasiado, más que mucho
No me diste nada, ahora eso es todo lo que tengo.
Somos uno, pero no somos lo mismo.
Bueno, nosotros nos herimos mutuamente y entonces lo volvimos a hacer.
Dices que el amor es un templo, el amor una ley suprema,
El amor es un templo, el amor, la ley suprema.
Me pides que entre, pero luego me haces gatear.
Y no puedo aferrarme a lo que tienes, cuando todo lo que tienes está herido.
Un amor, una sangre, una vida, tienes que hacer lo que debes.
Una vida uno con el otro: Hermanas, hermanos,
Una vida, pero no somos lo mismo.
Llegamos a sostenernos el uno al otro, sostenernos el uno al otro.
Una vida, una.
============
One: Orginal Lyric.
Is it getting better, or do you feel the same?
Will it make it easier on you, now you got someone to blame?
You say one love, one life, when it's one need in the night.
One love, we get to share it
Leaves you baby if you don't care for it.
Did I disappoint you or leave a bad taste in your mouth?
You act like you never had love and you want me to go without.
Well, it's too late tonight to drag the past out into the light.
We're one, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other... one
Have you come here for forgiveness,
Have you come to raise the dead
Have you come here to play Jesus to the lepers in your head
Did I ask too much, more than a lot
You gave me nothing, now it's all I got.
We're one, but we're not the same.
Well, we hurt each other, then we do it again.
You say love is a temple, love a higher law
Love is a temple, love the higher law.
You ask me to enter, but then you make me crawl
And I can't be holding on to what you got, when all you got is hurt.
One love, one blood, one life, you got to do what you should.
One life with each other: sisters, brothers.
One life, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other.
One life, one.
U2's album Achtung Baby, I share this great song, one of the most important bands in history. The album cover is also excellent.
Está mejorando, o sientes lo mismo?
Será más fácil para ti ahora que tienes alguien a quien echarle la culpa?
Dices...Un amor, una vida, cuando es la necesidad de uno en la noche.
Un amor, llegamos a compartirlo,
Te deja cariño, si no lo cuidas.
Te decepcioné o dejé un mal sabor en tu boca?
Actúas como si nunca hubieras tenido amor y quieres que yo prescinda de ello.
Bueno, es muy tarde esta noche para sacar el pasado a la luz.
Somos uno, pero no somos lo mismo.
Tenemos que sostenernos el uno al otro…Uno
Has venido aquí para el perdón
Has venido para levantar a los muertos
Has venido aquí para hacer de Jesús con los leprosos en tu cabeza?
Te pedí demasiado, más que mucho
No me diste nada, ahora eso es todo lo que tengo.
Somos uno, pero no somos lo mismo.
Bueno, nosotros nos herimos mutuamente y entonces lo volvimos a hacer.
Dices que el amor es un templo, el amor una ley suprema,
El amor es un templo, el amor, la ley suprema.
Me pides que entre, pero luego me haces gatear.
Y no puedo aferrarme a lo que tienes, cuando todo lo que tienes está herido.
Un amor, una sangre, una vida, tienes que hacer lo que debes.
Una vida uno con el otro: Hermanas, hermanos,
Una vida, pero no somos lo mismo.
Llegamos a sostenernos el uno al otro, sostenernos el uno al otro.
Una vida, una.
============
One: Orginal Lyric.
Is it getting better, or do you feel the same?
Will it make it easier on you, now you got someone to blame?
You say one love, one life, when it's one need in the night.
One love, we get to share it
Leaves you baby if you don't care for it.
Did I disappoint you or leave a bad taste in your mouth?
You act like you never had love and you want me to go without.
Well, it's too late tonight to drag the past out into the light.
We're one, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other... one
Have you come here for forgiveness,
Have you come to raise the dead
Have you come here to play Jesus to the lepers in your head
Did I ask too much, more than a lot
You gave me nothing, now it's all I got.
We're one, but we're not the same.
Well, we hurt each other, then we do it again.
You say love is a temple, love a higher law
Love is a temple, love the higher law.
You ask me to enter, but then you make me crawl
And I can't be holding on to what you got, when all you got is hurt.
One love, one blood, one life, you got to do what you should.
One life with each other: sisters, brothers.
One life, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other.
One life, one.
Entre mi teclado y los sueños derramados
Tocar a la distancia tu piel entre mi teclado y los sueños derramados. Contemplar aquellas encerronas, lejos de tu cuarto, lejos de tus ojos. Tocar la madera con tu espalda, soltar un hola cuando te me vas, fingir desconocerte cuando te encuentro, y vivir a dos meses de distancia, añorando no volver a palparte más, más que entre tus posibles olvidos de quién soy, más que entre tus besos enternecidos, más que entre tus abrazos cortos e insensibles… no quiero volver a palparte más allá de tus carcajadas dulces que a gritos oyen mis caricias. Pero te me escurres cual mariposa celestial, de aquellas que existen y no existen en realidad; te me espantas de señales, te ablandas y te vas, y te vas como siempre jamás a mi encuentro has venido. Te me vas y dudo francamente que hayas existitido.
Dec 23, 2011
Editorial del Mixionario por Navidad
Estimados mixionados:
Imagino que a no todos les gusta la navidad. Por una serie de traumas de niñez y nostalgias no tan bienvenidas, recuerdos de pobreza y otros pensamientos abstractos, la navidad no es sino -en algunos, desde luego- un claro y oscuro momento nada alegre...
Pero como ustedes y yo no tenemos estas ideas, sino que creemos en que la navidad es una celebración de gozo y alegría, el recordatorio anual de cuando nació Jesucristo hace dos mil y pico años, pues estos pensamientos míos son de muy mal gusto y lejanos a nuestra opulenta y magnánima realidad.
Y así debe ser... no debemos olvidar que ni los traumas existenciales, ni lo lejanos que pudiésemos estar de nuestro propio control mental, o lo lejanos que nos encontramos de nuestras familias (tanto material como integralmente), opaquen la sensibilidad por algo tan sencillo como entender que cuando tu hermano o tu madre cumple años uno se reúne con la familia a celebrar en la fecha ciclo anual porque de algún modo lo consideras importante.
Así, si Navidad es cumpleaños de Jesús, me parece, por lo tanto la fiesta en esta ocasión es de ese Jesús, el Reconciliador por excelencia... Y agréga a esto el hecho de que Jesús no nació en vano sino que nace para salvarte... las cosas se hacen todavía más complicadas.
Podré decir muchas cosas sobre la navidad, porque la verdad en estos tiempos parece navideath (puro comercio, regalos, fiestas, ilusionismo de filantropía, chocolatadas absurdas* y miles de etc.), podré estar muy molesto porque nadie me ha regalado nada, salvo mi amig@ secret@ por obligación y empatía laboral, pero lo que no puedo hacer es olvidar que no es mi fiesta, y por eso, no me queda de otra, con el dolor de mi corazón, aceptar y alegrarme y hasta debería preocuparme, tal vez en meditar un poco, en evaluar como voy con mi familia, no sé, cosas así que me recuerden a la Sagrada Familia...
Y a ustedes, gente que por suerte no tiene ninguno de estos síntomas que yo expongo, quisiera desearles una Feliz Navidad... y muchas bendiciones, porque no es nuestra fiesta sino de nuestro Dios.
*Chocolatadas absurdas: Leí que los congresistas salieron a hacer una chocolatada a niños pobres. Como prueba de ello, postearon quinientas fotos en la web del congreso posando para saber que los congresistas tienen corazón, comparten con el prójimo y son "buenos". Suficiente con que procuren ser correctos. Sería la mejor chocolatada para nosotros los peruanos, a quienes nos chocolatean todo el año.
Imagino que a no todos les gusta la navidad. Por una serie de traumas de niñez y nostalgias no tan bienvenidas, recuerdos de pobreza y otros pensamientos abstractos, la navidad no es sino -en algunos, desde luego- un claro y oscuro momento nada alegre...
Pero como ustedes y yo no tenemos estas ideas, sino que creemos en que la navidad es una celebración de gozo y alegría, el recordatorio anual de cuando nació Jesucristo hace dos mil y pico años, pues estos pensamientos míos son de muy mal gusto y lejanos a nuestra opulenta y magnánima realidad.
Y así debe ser... no debemos olvidar que ni los traumas existenciales, ni lo lejanos que pudiésemos estar de nuestro propio control mental, o lo lejanos que nos encontramos de nuestras familias (tanto material como integralmente), opaquen la sensibilidad por algo tan sencillo como entender que cuando tu hermano o tu madre cumple años uno se reúne con la familia a celebrar en la fecha ciclo anual porque de algún modo lo consideras importante.
Así, si Navidad es cumpleaños de Jesús, me parece, por lo tanto la fiesta en esta ocasión es de ese Jesús, el Reconciliador por excelencia... Y agréga a esto el hecho de que Jesús no nació en vano sino que nace para salvarte... las cosas se hacen todavía más complicadas.
Podré decir muchas cosas sobre la navidad, porque la verdad en estos tiempos parece navideath (puro comercio, regalos, fiestas, ilusionismo de filantropía, chocolatadas absurdas* y miles de etc.), podré estar muy molesto porque nadie me ha regalado nada, salvo mi amig@ secret@ por obligación y empatía laboral, pero lo que no puedo hacer es olvidar que no es mi fiesta, y por eso, no me queda de otra, con el dolor de mi corazón, aceptar y alegrarme y hasta debería preocuparme, tal vez en meditar un poco, en evaluar como voy con mi familia, no sé, cosas así que me recuerden a la Sagrada Familia...
Y a ustedes, gente que por suerte no tiene ninguno de estos síntomas que yo expongo, quisiera desearles una Feliz Navidad... y muchas bendiciones, porque no es nuestra fiesta sino de nuestro Dios.
*Chocolatadas absurdas: Leí que los congresistas salieron a hacer una chocolatada a niños pobres. Como prueba de ello, postearon quinientas fotos en la web del congreso posando para saber que los congresistas tienen corazón, comparten con el prójimo y son "buenos". Suficiente con que procuren ser correctos. Sería la mejor chocolatada para nosotros los peruanos, a quienes nos chocolatean todo el año.
Oct 12, 2011
Pesadilla 354
Soñé que acariciaba la panza templada de una borrega blanca en una oscuridad seca y ausente de ruido alguno. Era un sitio sin gravedad, sin ese viento de mis tardes amarillas de antaño, donde gozaba de la presencia de tulipanes robustos y orgullosos. Pero el del sueño era un lugar en donde no se sentía la presencia de Dios.
Sentía los ojos tapados, las lenguas foráneas calladas, el estómago, las poquedades... todas mis miserias. Era yo un ser pusilánime, en mis sueños así era o así soy. Podía sentir..., sentía de todo, menos dolor.
En mis sueños todo es lúgubre mas el dolor no existe. Hasta que de pronto fui asustado por un ladrido tan fuerte que quise huir. Sin embargo, estaba amarrado del cuello a un arbusto de hielo, el cual, por más esfuerzos que hice no pude derribar, a pesar de ser tan fuerte, a pesar de ser tan grande, a pesar de mis virtudes... al amanecer de ese sueño, tenía casi todo el cuerpo desparramado por pedazos... sabía que la borrega de cara tremebunda y de ojos virulentos y cuernos endemoniados me había tratado de asesinar. Era como una oveja del paraíso que tal vez se habría caído de lleno en las obscenidades del maligno. Y yo seguía dormido.
De pronto desperté. Estaba rodeado de gente que lloraba porque decía que me había desmayado en pleno piso nueve del Edificio Alfred Di María, y empezado a convulsionar, a arrojar espuma como los perros rabiosos, a quererme tender por los suelos como las víboras, a querer huir en dirección a los trenes como los amantes suicidas, a querer derribar con mi alma las paredes de un cielo falso, yo con mi tristeza inmunda, yo que pensaba que despertar era amar, yo que pensaba que darlo todo era todo...
Y otra vez desperté, y otra más, y así he seguido despertando, deambulando por jardines apagados, por paraísos siniestros, por sueños agotados de verdad, ¡he despertado tantas veces!, pero jamás he despertado en serio.
Jun 6, 2011
A pesar de tus ojos.
Les dejo con una pieza de un último trabajo de prosa poética cuyo título no tiene mucha imaginación: "A pesar de tus ojos"; que forma parte del librito que se publicará a fin de año (Humala mediante), titulado "Sarnografías y otros amores enfermos". Espero sea de su agrado. -
A pesar de tus ojos que hieren con su nostalgia de olvido sordo, con cierto arrumbo que acechan esas líneas de candor sereno, que ciegan esos pasos de camino por la senda imaginaria donde navego en oscuro y de la mano a tu costado…
A pesar de nada que nos vincule en algún futuro sueño ambiguo, ni por esos cánticos echados a una sola suerte, y por eso traigo a tu vida una especie de sequía de dolores, aunque yo tenga que morir entre esos miedos burdos que sostienen una vieja teoría que tenerte es no tenerte, aunque soñando de juegos, aromas, latires, noches y miradas.
Y debatir mi temperamento con tus labios quiero. A pesar de tus ojos esquivos. A pesar de tus sentimientos que creen en sueños de cosas mismas.
A pesar de no saber decir algo agradable. A pesar de ser indiferente con la conciencia de perderte
y de no saber de entendidos con tus prejuicios para conmigo.
Pongo de testigos a mis días de insomnio, que fueron fundidos entre la ansiedad, la esperanza y esas noches sin bandera, cuyos fondos estaban destinados a que no sueñen nada si no fuese sino contigo. A pesar de quererte sin haberte conocido...
A pesar de tus ojos que hieren con su nostalgia de olvido sordo, con cierto arrumbo que acechan esas líneas de candor sereno, que ciegan esos pasos de camino por la senda imaginaria donde navego en oscuro y de la mano a tu costado…
A pesar de nada que nos vincule en algún futuro sueño ambiguo, ni por esos cánticos echados a una sola suerte, y por eso traigo a tu vida una especie de sequía de dolores, aunque yo tenga que morir entre esos miedos burdos que sostienen una vieja teoría que tenerte es no tenerte, aunque soñando de juegos, aromas, latires, noches y miradas.
Y debatir mi temperamento con tus labios quiero. A pesar de tus ojos esquivos. A pesar de tus sentimientos que creen en sueños de cosas mismas.
A pesar de no saber decir algo agradable. A pesar de ser indiferente con la conciencia de perderte
y de no saber de entendidos con tus prejuicios para conmigo.
Pongo de testigos a mis días de insomnio, que fueron fundidos entre la ansiedad, la esperanza y esas noches sin bandera, cuyos fondos estaban destinados a que no sueñen nada si no fuese sino contigo. A pesar de quererte sin haberte conocido...
Mar 17, 2011
Retroespiral - Fragmento.
Les dejo aquí un pequeño fragmento del último cuento que escribí, que algún día aparecerá en el volumen de diez cuentos del libro que llevará el mismo título. Espero sus comentarios.
Jorsh.
Retroespiral ©
Quisimos esperar que pasen los carnavales, que llegue la cuaresma y que llegue el tío Lucho para que nos cuente sus inverosímiles aventuras. Quisimos que el padre Ricardo se dé un tiempo para que venga a la casa a celebrar la Misa, que los gemelos Antonio y Ernesto regresen de sus vacaciones en Francia. Quisimos muchas cosas para celebrar los ochenta años de nuestra abuela. Pero la muerte se nos adelantó un par de semanas y nos dejó con los planes por los suelos. Entonces tuvimos en lugar de una fiesta con los bailarines de tango ofrecidos por Matías Castagnino, un velorio seco, ruin y sin gente conocida.
Nosotros éramos en ese entonces los terribles nietos, inquietos e inocentes para comprender qué hacer cuando alguien tan importante e imprescindible para nuestras vidas se va. En esa época, no sabíamos cuán triste era que alguien se ausente sin despedirse. Sólo nos sabíamos contentos porque toda la familia aparecía desde todos los rincones: tíos elegantísimos, tías y primas hermosísimas, antiguos compañeros de juegos: demasiada gente para celebrar un oficio que nadie allí entendía.
Íbamos a escondernos atrás de las puertas de la cocina y nos escurríamos entre los andamios del almacén para escuchar los chistes verdes y colorados que la tía Elsa contaba y celebraba con los tíos más viejos, con una carcajada que creo yo, le incomodaba incluso a la abuela en cualquier lugar donde haya estado navegando buscando la puerta al cielo. Nosotros, los niños, hacíamos esfuerzos de memoria para interpretar las lisuras y los términos desconocidos que empleaban los mayores para referirse a las cosas y terminábamos sin entender nada.
Pero dentro de todas las aventuras que significaba jugar a las escondidas en todo el vecindario, aprovechando que nuestros padres (los míos y los de mis primos hermanos) estaban ocupados bebiendo coñac y conversando sobre asuntos que nos aburrían tanto, yo pensaba en la abuela, en sus palabras y en su nostálgica y viejísima belleza. En el fondo sabía que nunca más la volvería a ver, que nunca más podría darme propinas a escondidas, ni iba a tener una cómplice para salir a la calle sin que mi padre ponga el grito en el cielo por no ocuparme de aprender a tocar el piano.
Cuando todos los niños fueron desvaneciéndose como muertos a causa del cansancio, fui en silencio al salón donde yacía el prepotente cajón iluminado que cobijaba a mi abuela, me puse a rezar a los pies -respetando su metódico consejo de cómo rezarle a Dios-y de pronto fui sorprendido por unas ingratas lágrimas, las únicas que derramaría por un familiar en toda mi vida. Años después de recordar esa madrugada, caí en la cuenta que después de ese momento, todas mis lágrimas siempre fueron por Mayté.
Esa madrugada sentí dentro de mí todas las sensaciones que hablaban las canciones que mi padre presumía eran las que había utilizado para enamorar a mi madre desde un triste piano en una vieja calle de la Due Rotré en el París de los setenta. Años más tarde, yo pasaría por ese mismo lugar y por fin estoy seguro que mi padre siempre mintió.
[...]
Jorsh.
Retroespiral ©
Quisimos esperar que pasen los carnavales, que llegue la cuaresma y que llegue el tío Lucho para que nos cuente sus inverosímiles aventuras. Quisimos que el padre Ricardo se dé un tiempo para que venga a la casa a celebrar la Misa, que los gemelos Antonio y Ernesto regresen de sus vacaciones en Francia. Quisimos muchas cosas para celebrar los ochenta años de nuestra abuela. Pero la muerte se nos adelantó un par de semanas y nos dejó con los planes por los suelos. Entonces tuvimos en lugar de una fiesta con los bailarines de tango ofrecidos por Matías Castagnino, un velorio seco, ruin y sin gente conocida.
Nosotros éramos en ese entonces los terribles nietos, inquietos e inocentes para comprender qué hacer cuando alguien tan importante e imprescindible para nuestras vidas se va. En esa época, no sabíamos cuán triste era que alguien se ausente sin despedirse. Sólo nos sabíamos contentos porque toda la familia aparecía desde todos los rincones: tíos elegantísimos, tías y primas hermosísimas, antiguos compañeros de juegos: demasiada gente para celebrar un oficio que nadie allí entendía.
Íbamos a escondernos atrás de las puertas de la cocina y nos escurríamos entre los andamios del almacén para escuchar los chistes verdes y colorados que la tía Elsa contaba y celebraba con los tíos más viejos, con una carcajada que creo yo, le incomodaba incluso a la abuela en cualquier lugar donde haya estado navegando buscando la puerta al cielo. Nosotros, los niños, hacíamos esfuerzos de memoria para interpretar las lisuras y los términos desconocidos que empleaban los mayores para referirse a las cosas y terminábamos sin entender nada.
Pero dentro de todas las aventuras que significaba jugar a las escondidas en todo el vecindario, aprovechando que nuestros padres (los míos y los de mis primos hermanos) estaban ocupados bebiendo coñac y conversando sobre asuntos que nos aburrían tanto, yo pensaba en la abuela, en sus palabras y en su nostálgica y viejísima belleza. En el fondo sabía que nunca más la volvería a ver, que nunca más podría darme propinas a escondidas, ni iba a tener una cómplice para salir a la calle sin que mi padre ponga el grito en el cielo por no ocuparme de aprender a tocar el piano.
Cuando todos los niños fueron desvaneciéndose como muertos a causa del cansancio, fui en silencio al salón donde yacía el prepotente cajón iluminado que cobijaba a mi abuela, me puse a rezar a los pies -respetando su metódico consejo de cómo rezarle a Dios-y de pronto fui sorprendido por unas ingratas lágrimas, las únicas que derramaría por un familiar en toda mi vida. Años después de recordar esa madrugada, caí en la cuenta que después de ese momento, todas mis lágrimas siempre fueron por Mayté.
Esa madrugada sentí dentro de mí todas las sensaciones que hablaban las canciones que mi padre presumía eran las que había utilizado para enamorar a mi madre desde un triste piano en una vieja calle de la Due Rotré en el París de los setenta. Años más tarde, yo pasaría por ese mismo lugar y por fin estoy seguro que mi padre siempre mintió.
[...]
Aug 14, 2010
Art. 01: No hablar de tocarte
Al pie de una doncella me encuentro, tatuado entre las espaldas y rarezas de algunos animales de mil cabezas que rondan las imaginaciones más mundanas, con alegría, con ese jolgorio envidiable,
por ahí me encuentro quemándome los ojos y la conciencia...
Ante un público selecto de trivialidades, cuyos ánimos inflables y estólidos me abruman las pocas posibilidades, me secuestran ni bien me acerco a pensarte...
Quiero imaginarte por lo menos y hasta eso me lo niegan. Y me niegan pedirte un trozo de tu cuerpo empaquetado de coral. Y me tuercen los huesos y las llaves.
Me calzan de pudor, de pericia, de vanidad... ¡qué queda para avanzar!
Aún, con todo, sigo el rastro vano y fiel, de pensar en todas partes de tu humanidad...
Quiero al menos tocarte, pero por debajo de la felicidad. Y antes de que mueras... quiero al menos privarte de alguna que otra soledad... no más, nada más.
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