Art. 01: No hablar de tocarte

Al pie de una doncella me encuentro, tatuado entre las espaldas y rarezas de algunos animales de mil cabezas que rondan las imaginaciones más mundanas, con alegría, con ese jolgorio envidiable,

por ahí me encuentro quemándome los ojos y la conciencia...

Ante un público selecto de trivialidades, cuyos ánimos inflables y estólidos me abruman las pocas posibilidades, me secuestran ni bien me acerco a pensarte...

Quiero imaginarte por lo menos y hasta eso me lo niegan. Y me niegan pedirte un trozo de tu cuerpo empaquetado de coral. Y me tuercen los huesos y las llaves.

Me calzan de pudor, de pericia, de vanidad... ¡qué queda para avanzar!

Aún, con todo, sigo el rastro vano y fiel, de pensar en todas partes de tu humanidad...

Quiero al menos tocarte, pero por debajo de la felicidad. Y antes de que mueras... quiero al menos privarte de alguna que otra soledad... no más, nada más.

Voy peor

Una vez más en este mismo invierno, un aire como cualquiera, un sopor entre los labios, entre las entrañas de los oscuros párpados, una codicia que enfrento y un penoso sudor: Voy peor.

Como si me hubiera prendido de las plantas y de sus flores, como si le hubiera causado daño a los niños que deambulan esperando un sacrificio pagano, como qué...

he recibido un castigo como si alguna vez entre los míos hubiese querido crear mensajes de metal, aleatorios, insensatos...

Aunque en realidad, castigo no se le puede llamar haberse metido entre tantas decisiones, cosechar granos de estupidez, apuros verdes por pretender alcanzar una gloria superficial. No, no pienso al final en ese sentido. A lo mejor no hay ningún castigo, no hay quienes apuestan si llorarás por lo que te pasó, o si te suicidarás, o si te cobijarás en los templos donde la espera por una caricia es más que pura esperanza, a lo mejor y nunca hay nada, solamente y apenas un arte que por siglos nos aparta, nos engaña para no desempacar una ruleta rusa, a ver si nunca hubo castigo porque nunca hubo nada... simple y meramente voy peor

Saca frío, don de dolor

A dónde, por cuyo cielo de membranas falsas, capullos conmigo han deber fallecido... ya no me dejes caer.
Ya no muero en vuestro amor, tenue persona, interesantemente abstrusa, que se atribuye dones, que se atribuye manjares, te has muerto en pleno nacimiento, como aquellos señuelos que enloquecidos vuelan al pálpito de un chisme tonto.
Te has puesto fuera de mí ni bien yo abrí un refugio para tu cuerpo infante y huesudo, intentas marcharte sin llegar hasta el calor ofrecido.
Y si no vinieras marchando esos pasos inverosímiles que arrastran mentiras de un insensato corazón, lo que implica no creerte ni de bromas.

Colores Extraños

Vengo de caminar un poco. Exactamente una vuelta por la Plaza de Armas de mi ciudad, más un par de cuadras rectas que se pierden contra las puertas de una antigua iglesia de aspecto temerario y hostil. Jamás me había fijado en que era de color beige, es más, no estoy seguro si antes allí había una iglesia. El sol le da tan directamente en una de sus esquinas redondas, que produce una serie de colores y sombras que me parecen completamente extrañas e inútiles. Me hubiera gustado traer una cámara fotográfica.

Justo cuando estaba concentrado, privado en los colores extraños, sentí una palmada en el hombro derecho. Era un amigo lejano, uno que conocí en la universidad.

-Muy concentrado, muchacho- me dijo, asustándome con su sonrisa de reencuentro.

-Hola, qué tal- atiné a decir sin ninguna idea de lo que estaba pasando.

-¿A dónde miras,?- me preguntó con bastante cinismo. No tuve alternativa y le contesté.

-Allá, en la esquina de esa cruz, ¿ves?, se levantan varios colores en sus reflejos, no sé si te darás cuenta.

-¿Dónde?

- Arriba, sobre la cúpula de la iglesia.

-¿Cuál iglesia?

-La que está al frente de nosotros, ¿acaso no la ves?- le dije, un tanto molesto, incómodo por su presencia.

Se volvió a verme, me miró con una extraña soledad, como quién dice ¿estás bien, qué te sucede?

Pero me dijo otra cosa:

-Amigo, frente a nosotros no hay ninguna iglesia, no hay nada de cruces ni de reflejos ni colores.

Más que nada, lo noté asustado. Pero la verdad a mí no me importó en lo más absoluto su comentario. ¿Cómo no va a haber iglesia, cómo no va a darse cuenta de esos raros reflejos en beige? Qué tontería.

Vi como él se iba caminando sin voltear rumbo a la iglesia que estaba frente de mí. Lo vi desaparecerse en sus sombras de atardecer. Me alegra que se haya ido. Todo es mejor sin una persona que opine de lo que uno piense con sinceridad.

Entonces regresé por las mismas calles hasta mi hotel, en donde un par de viejas locas me intentaron sorprender diciéndome.

-Señor, usted no tiene ninguna habitación registrada en nuestro hotel.

Todo esto es realmente increíble. Salí rabiando, completamente pasmado por todas estas cosas que me estaban pasando en menos de una hora. Sólo pensaba en mis cosas en la habitación, en mis pasajes de retorno, en mi ropa comprada en Madrid y en los colores extraños que la iglesia de mi ciudad emanaba gratuitamente a vista y desconsideración de todos.

Bohemian Rhapsody, por The Muppets

Con Ustedes, el tributo de The Muppets por el por los 18 años del fallecimiento de Fredy Mercury.

Enjoy!

¡QUIÉN SABE! - José Santos Chocano

Este fin de semana estuve leyendo algunos poetas peruanos, y entre ellos a José Santos Chocano Gastañodi (*Lima, 14 de mayo de 1875 - † Santiago de Chile, 13 de julio de 1934), quien fuera un poeta bien peruano, conocido también con el seudónimo de «El Cantor de América». En su poesía describe y representa a su país, el Perú. Es comúnmente conocido por la mayoría de peruanos y muchos escritores se refieren a él, abreviada y simplemente, como Chocano. (leer más sobre Chocano)

De los poemas que leí, me gustó el que a continuación comparto con ustedes.

Enjoy!

Indio que asomas a la puerta

de esa tu rústica mansión,

¿para mi sed no tienes agua?,

¿para mi frío, cobertor?,

¿parco maíz para mi hambre?,

¿para mi sueño, mal rincón?

¿breve quietud para mi andanza?...

—¡Quién sabe, señor!

Indio que labras con fatiga

tierras que de otro dueño son:

¿ignoras tú que deben tuyas

ser, por tu sangre y tu sudor?

¿Ignoras tú que audaz codicia,

siglos atrás, te las quitó?

¿Ignoras tú que eres el amo?

—¡Quién sabe, señor!

Indio de frente taciturna

y de pupilas sin fulgor,

¿qué pensamiento es el que escondes

en tu enigmática expresión?

¿Qué es lo que buscas en tu vida?,

¿qué es lo que imploras a tu Dios?,

¿qué es lo que sueña tu silencio?

—¡Quién sabe, señor!

¡Oh raza antigua y misteriosa

de impenetrable corazón,

y que sin gozar ves la alegría

y sin sufrir ves el dolor;

eres augusta como el Ande,

el Grande Océano y el Sol!

Ese tu gesto, que parece

como de vil resignación,

es de una sabia indiferencia

y de un orgullo sin rencor...

Corre en mis venas sangre tuya,

y, por tal sangre, si mi Dios

me interrogase qué prefiero,

—cruz o laurel, espina o flor,

beso que apague mis supiros

o hiel que colme mi canción—

responderíale dudando:

—¡Quién sabe, Señor!

PERO TE AMO - Amado Nervo

En mi ciudad ha llegado el invierno. Todas las mañanas el sol brilla intensamente que es casi imposible mantenerse expuesto directamente hacia él. Por las tardes Llueve gris y terrible. Se necesita un abrigo y un paraguas para soportar este tiempo. No obstante, siempre hay cosas que en invierno haces. Hoy por la mañana encontré este poemita de Amado Nervo, que les comparto. Enjoy!

Pero te amo

Yo no sé nada de la vida,
yo no sé nada del destino,
yo no sé nada de la muerte;
¡pero te amo!

Según la buena lógica, tú eres luz extinguida;
mi devoción es loca, mi culto, desatino,
y hay una insensatez infinita en quererte;
¡pero te amo!

Amado Nervo

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HIJO MÍO - Leopoldo Panero

Hace tiempo que he abandonado este blog, sobre todo por razones laborales. Obviamente esto no debe importarle a nadie, pero en fin. Anoche de casualidad, en un bar, me topé con un viejo amigo ebrio, recitó un poema que me pareció bonito, al preguntarle si era suyo me dijo: Cómo?, nunca has leído a Leopoldo Panero? Como me quedé callado, con cierta vergûenza, no fue necesario que le responda nada. Así que fui a casa y me puse a leer a Panero hasta que encontré los versos que recitó mi amigo ya casi desconocido para mí, un viernes 13 por la noche. Cosas que pasan en cualquier noche y a cualquiera. Les dejo con ese poemita.

HIJO MÍO

Desde mi vieja orilla, desde la fe que siento,
hacia la luz primera que toma el alma pura,
voy contigo, hijo mío, por el camino lento
de este amor que me crece como mansa locura.

Voy contigo, hijo mío, frenesí soñoliento
de mi carne, palabra de mi callada hondura,
música que alguien pulsa no sé dónde, en el viento,
no sé dónde, hijo mío, desde mi orilla oscura.

Voy, me llevas, se torna crédula mi mirada,
me empujas levemente (ya casi siento el frío);
me invitas a la sombra que se hunde en mi pisada,

me arrastras de la mano... Y en tu ignorancia fío,
y a tu amor me abandono sin que me quede nada,
terriblemente solo, no sé dónde, hijo mío.

SAN GOOGLE Y LA REAL SOCIEDAD

En esta época tan avanzada, donde el Internet, de la mano con los avances tecnológicos más deslumbrantes y que ya escapan de los sueños más locos de Julio Verne y de Isaac Asimov, debemos pensar un instante y preguntarnos: ¿En todo esto, dónde estamos situados los peruanos?

En esta época, gracias a los alucinantes avances, nosotros los peruanos (y todo el mundo), podemos acceder a una gran variedad de información que nuestros ancestros se hubieran desmayado de tan sólo pensar: ¿Cómo que hay un aparato en donde puedes conversar y conocer gente que está a cincuenta mil kilómetros de distancia? ¿Cómo que tú puedes leer el periódico The New York Times en el instante y sin tener que pagar por ello? ¿Qué estás jugando ajedrez con un británico sin salir de tu casa? ¿Qué tienes una biblioteca de ochenta mil tomos y de todas las especialidades? IMPOSIBLE.

Cuantos de nuestros ancestros, con mejores sueños e ideas que nosotros, anhelaron nuestros privilegios.

Hoy en día todo ello no sólo es posible, sino que ya es tan ordinario que ni nos llama la atención. En una sola tarde, desde la comodidad de mi casa, puedo descargar música de cualquier tipo, puedo tener a Mozart, Armstrong, Coldplay; puedo ver videos documentales, musicales, películas; puedo leerme toda la colección de sir Arthur Conan Doyle, a Charles Perrault, Phillip Dick, toda la literatura peruana (incluso hay resúmenes). Toda la documentación del mundo. Puedes conocer gente de todo tipo, incluso toparte con criminales y gente más rara que tú. Bueno, todo esto ya lo sabemos.

¿Se imaginan que por 1993 los ingenieros civiles tenían que hacer sus planos a mano y se demoraban un montón de días, incluso meses para culminarlos? Ahora, gracias a los ordenadores, los programas especializados y el internet, no sólo pueden hacer sus trabajos en un tiempo máximo, sino que también pueden encontrar mejores diseños en la red, donde existen millones de ingenieros que no son egoístas y publican sus plantillas. En el caso de los abogados y profesores, por ejemplo, para que puedan acceder a un diccionario o un libro de un autor extranjero, tenían que gastar un montón de plata y encima tenían que tardarse toda una eternidad hasta buscar lo que ellos deseaban, libro por libro. Ahora, gracias a la tecnología, existen libros virtuales por montones y de todos los temas que te puedas imaginar e incluso hay programas que pueden realizar labores como la búsqueda por documento y traducción a cualquier idioma. Hay mapas, fotos, videos, música…. Infinidad de cosas que si uno se pone a pensar puede llegar a una conclusión sencilla: En este tiempo ya lo tenemos todo. ¿Qué más queremos? Al parecer queremos llegar hasta el momento en que no hagamos nada.

Entonces estaremos perdidos, pues probablemente habremos dejado de conocer tanto, que sean los programas los que sepan, pero nosotros no. ¿Si hoy tenemos mejores oportunidades de aprendizaje, en todos los sentidos y para todas las personas, por qué estamos peor?

¿No se supone que el conocimiento es libertad y poder? Entonces, por qué estamos igual y hasta peor?

A la fecha, todavía existe gente que no tiene una cuenta de correo electrónico, no saben manejar el Office y no sabe qué es un editor de gráficos, no conoce los beneficios de suscribirse a una revista virtual y no sabe que en el Internet existe la posibilidad de irse becado al extranjero con el solo hecho de presentar sus papeles. Resulta que tenemos un montón de anuncios: tutoriales para aprender ortografía, manuales para presentar trabajos en alto rigor científico, manuales de cómo utilizar los programas más raros y complejos, plantillas para diseños, planos, mapas, páginas que gratuitamente ofrecen cursos de especialización. Pero qué sucede, ¿por qué no tienen acogida por aquí? Sencillamente es porque la gente se está olvidando de leer y de buscar con criterio. La gente se está olvidando de captar el mensaje e inconscientemente está esperando que la tecnología le solucione todo. Recordemos que la tecnología es un medio para simplificar esfuerzos, agilizarlos, acelerarlos, pero tiene una finalidad: proporcionar tiempo y recursos para aprovecharlos en otros campos, como estudiar más, pasar un buen momento familiar o simplemente aprender otras cosas adicionales, es decir, ir más lejos. Tener tema para pláticas con gente que recién conoces… en fin. Buscar es el comienzo para encontrar lo que se quiere.

Con tanta información en el Internet, es obvio que necesitamos que alguien nos haga el milagrito. Y entre tantos, San Google es el que mejor te lleva a lo que quieres encontrar. Ahora bien, ¿lo aprovecharás? ¿Leerás, aprenderás, utilizarás las cosas sin simplemente copiar y pegar?

Nosotros debemos estar mejor, con mayor información, podríamos defendernos mejor de las amenazas de un gobierno antidemocrático, podríamos defendernos con criterio contra los abusos de empresas e instituciones del Estado. Pero no. Nada de esto pasa y seguimos nutriéndonos de señores que hablan en la radio disparates, insultos y estulticias por toneladas y con ello estamos tan contentos… Que nos hablen con jerga no importa, qué diablos, pero lo que nos comuniquen que al menos tenga algo de sustento y que sea verificable, que no nos engañen con observaciones llenas de sinsentido común y completamente desorientadas. Es una pena que a estas alturas de la vida, muchas personas se den el lujo de jugar un buen partido con nuestra ignorancia.

Se supone que deberíamos estar mejor, con mejores conocimientos y más actualizados que nunca, pero al parecer está sucediendo lo contrario. Reflexionemos un poco y seamos exigentes con lo que vemos, escuchamos y leemos.

DIVINA POESÍA

Reseña para el poeta Ernesto Guevara Neyra)
Por: Jorsh

Divina poesía, […]
Tiempo es que dejes ya la culta Europa
que tu nativa rustiquez desama
Y dirijas el vuelo a donde te abre el mundo de Colón
a su grande escena.
Andrés Bello.

Probablemente yo no sea la persona adecuada para hacer una reseña sobre Ernesto Neyra, y no porque lo desconozca, sino porque es haberle cedido el timón de un comboy a un simple motociclista como yo, lo cual, obviamente es un verdadero honor, un desafío y un peligro.

Desde que se crearon las letras, hubo un enlace entre quien escribe y quien lee. Uno escribe por varias razones, algunas sólo para que se informen de algo, otros, para entender la reacción de los demás o ganar ego. Bryce dice que escribe para que lo quieran más. La pregunta de cajón sería ¿Por qué escribe Ernesto Neyra?

Aunque a veces son pequeñas las razones de por qué se escribe, son grandes las consecuencias que se pueden conseguir. Es la condena y la vanidad las que están en juego. Les sorprendería saber que Ernesto Neyra ha escrito para comprobar que no cualquiera es poeta (lo hace mención en su presentación). [Compren el libro para que lo sepan bien].

Me decía en alguna oportunidad Ernesto algo que a duras penas puedo recordar (estábamos casi moribundos a causa de un grave desenlace etílico): «Cada palabra, hermano, tiene un espíritu y un nombre real, si no eres capaz de llamar a esa palabra por ese nombre verdadero, jamás te responderá. Porque las palabras responden, y muchas veces, mejor que los seres humanos». ¿Sería realmente Ernesto o mis alucinaciones?


¿Y pueden las palabras llamarnos a nosotros? Esa es la tarea para el jueves.

Las palabras plasmadas dentro de un poemario, ilustran al mundo acerca del nacimiento, crecimiento y muerte de cada palabra. Para Ernesto, las palabras tienen una edad caprichosa —el de la pubertad—, en cuyo momento, es difícil reconocer su personalidad, te mienten. A lo mejor todas las palabras mueren jóvenes, no alcanzan su madurez, pero por culpa del hombre que en la pubertad de cada palabra, las empieza a confundir.

No se alarmen ni escandalicen por lo que expreso. Si me equivoco échenle la culpa a Ernesto que me ha puesto a manejar traileres sin tener yo ni siquiera brevete.

Muchas veces hemos querido decir una palabra que signifique algo trascendental y hemos logrado decir una tontería. Así, ocurre también que nos quedamos satisfechos y empezamos a llamar a las palabras por nombres que nunca tienen y nunca tuvieron. Y es verdad. La Real Academia, bajo uno de sus representantes, el señor Abelardo Pintor Gabriel, dijo en alguna oportunidad que existen muchas palabras a las que no llamamos por sus nombres y hemos logrado así, sacar de la misma laguna a los sinónimos, antónimos y homónimos. Más aún, en una época, según otros estudios, existieron palabras mucho más perfectas de las que conocemos ahora. Por ejemplo, había unas dos o tres palabras que eran mucho más grandiosas que la palabra amor. Del mismo modo, existían unas palabras que podrían ser aun más deteriorantes que la envidia y el odio. Pero esas palabras ya se han perdido (¿o muerto?).

Del mismo puño de James, así como se desprendió en su momento de Joyce, Vallejo, Tablada, Villaurrutia y Euguren, uno podría escribir cualquier cosa en cualquier sentido mientras no desconozca el nombre de cada palabra que usa. En ese trayecto, yo podría incluso poner muchas palabras que sean conocidas como insultos por nosotros, pero si no las identifico, bien podría estar causando halagos y en lugar de denigrar que sería mi objetivo ―en ese caso―, sólo conseguiría un completo ridículo. Así también es el minimundo de la poesía de Ernesto Neyra, al que hay que leerlo con una calma y paciencia únicas. Me sorprendí mucho, cuando leí CANTO COLOQUIAL A UN AMOR EFÍMERO (Pág. 12), en donde me pregunté ¿Ernesto, le escribiste a alguna prostituta o a la Literatura? Y he aquí la reseña de Ernesto, escrita por él mismo:

Soy ese borracho que te mintió siniestramente
Porque no quiso que de su vida te alejaras;
Ese al que mirabas a los ojos y reías
Y decías en tu mente que era un idiota.

Entonces pensé. Ernesto se conoce muy bien. Qué alegría.

También hace referencia de su vida pública universitaria (Pág. 50), y dice algo que debe interesarles a ustedes, publico: Aunque los héroes estén ya muertos y nosotros, vivos todavía… [… ] de ahí ustedes le siguen la lectura.

En AUSENCIA (pág. 58), pueden identificar no sólo a Ernesto, sino a su entorno familiar: El Gordo, El Chino, El Paisa y Las Pilsen.

Más adelante, en la página 66, pueden encontrar a un Ernesto más concentrado:

Tu piel plegada sobre huesos toscos, tristes y seniles
Lloran el sudor sobrante y rudo de un ayer dorado
Que no fue sino un sueño que cayó en vórtice quieto
Mojándote los ojos con lágrimas de barro.

Tengo un profundo aprecio por este muchacho, hombre de palabras sinceras hasta hoy, de mente feliz y de palabras elocuentes, mirador de la belleza de las cosas que a cualquiera le pueden parecer feas, sabiendo que lo feo todavía no existe. Me alegra y es un orgullo decir estas palabras en su nombre.

Hay algunos mitos que se dejan arrastrar, y se cree que tener amigos escritores es una afición de ociosos, se cree que quien escribe es porque es un holgazán o uno que apunta a ser un mediocre… espero que nuestras familias y las familias de nuestras pretendidas dejen de pensar esas estulticias y nos dejen escribir tranquilos.


Hay algo más.
Mi amigo Jack Farfán, cuando opina de los poetas, no mintió cuando escribió lo siguiente:

«A ellos no les interesa trabajar ni ser útiles a la sociedad, o, de alguna manera, ganarse el pan de cada día. Sueñan con ser grandes bajo el influjo de un rayo divino que les dicte su obra maestra. Esperan eternamente el espaldarazo, aunque nunca llegue. Nadie, aparte de ellos mismos, los lee.»

CUBA Y LOS ELEFANTES

Holas. El Instituto Política para la Libertad IPL, está presentando en Lima un documental denominado "Cuba y los elefantes". Para ver el trailer, den clic aquí: TRAILER . A un lado he puesto el afiche oficial.

Hay panelistas de lujo:

- Daniel Córdova - Héctor Ñaupari

- Salvador Heresi - Federico Salazar.

Esperamos su asistencia.

Escrito de un anónimo amor

Este escrito apareció en mi computadora. No sé quién lo escribó, pero obviamente fue uno de mis amigos o una de mis amigas. En fin... había una post data que decía: "publícalo en tu blog..." [Como si quien lo escribió no supiera que en este espacio se va a perder mucho más rápido que escondiéndolo para siempre]... Saludos... y, bueno, de esta manera estaaaaamos de regreso!!!! Bienvenidos a su mixionario v2009.

…tu piel que propicia mi soledad y tus verdades a medias tan intrascendentes tan no tuyas ya no dan paz a esta pared de cemento hecha de ti (y de mí) tus prejuicios que incomodan mis huesos, carcomidos por tus dudas, me dices hola parada ahí a un costado mío tal vez nos miremos como si fuera la primera vez que lo hacemos aunque hayan pasado tantos años, yo seguiré dando mis manotazos de ahogado y aún no me ahogaré en tus brazos…aún no me darás la paz de ahogarme en tus brazos…y si es tan cierto lo que digo que solo te quedas parada esperando a que yo de el primer paso, tus ojos me dicen que me acerque que es imposible no acercarme, mis pulmones reconocen tu aire y de nuevo esa reacción química-biológica se da: “mariposas en el estomago” aturdimiento-espacial, y monos en el corazón… todo eso pasa en la milésima de segundo cuando me miras y yo me quedo con mis monos aturdidamentespacialestomacorazonados.., con ganas de ser ese adorno que llevas en el llavero, o ese espacio que ocupas en algún lugar de la ciudad, con ganas de ser ese espacio en el cual estuviste… hola, mil veces hola”…y como has estado” el inicio de una nueva plática que convergerá en nuestra triste historia…de amor? De dolor? El amor y el dolor generalmente van juntos, en nuestra historia siempre, siempre que se te ocurra que vayan juntos, siempre que se me ocurra separarnos …mis sentimientos autodestructivos ya te lo dije, destruir todo para empezarlo de nuevo, para que te jure nuevamente no dejarte, y tú me digas…no me despido porque nunca podremos despedirnos (no me lo has dicho pero lo sé) y yo te crea y me mires y te vayas con la misma tranquilidad de saber que tarde o temprano nos vamos a volver a ver tu lo sabes y comprendes mis errores y me perdonas, todo?, porque no quieres que me vaya de tu lado Nunca, esa palabra Nunca!! Contigo cobra una resonancia increíble, Nunca “ forever and ever” (así se escribe no?) me perdonas todo…Lo único imperdonable es enamorarme de otra, lo único imperdonable es que te enamores de otro, y te empeñas en buscarme pero no en mí, sino más bien cuando buscas una respuesta como yo la daría o una reacción o una palabra,(aunque sea parecida) cuando me buscas en el que llegue a ocupar un espacio …el mío, mi espacio en tu corazón, mi espacio que tu misma no dejas que nadie ocupe porque así es el amor lucha muy dentro de nosotros por no morir y a veces hasta tiene un nombre …. Viviendo siempre en el limite peligroso de las cosas: el ladrón honesto, el asesino sensible, el ateo supersticioso o en nuestro caso en esa línea divisoria …que nos separa de lo realmente imaginario o imaginariamente real de lo permitido o ilícito… mientras trato de aprender a envejecer sin ti, pero claro que me entiendes siempre viviendo en ese límite de no saber que somos … y nuestros encuentros,? nuestros pedazos de vida que terminan juntándose sin que lo quisiéramos sin que lo supiéramos simplemente por la extraña atracción de los polos opuestos o acaso porqué me pierdo tras tus pasos donde seguramente estuviste……si supieras que arranque pedazos de mi corazón para no dejar que sangrara el tuyo, pero vamos no es verdad…ya no tengo corazón o quizás algunos llamen corazón a eso que todos lo seres vivos tenemos en el pecho ese músculo? Que muchas veces se endurece ese pedazo de carne que está envuelto (en mi caso) con un pedazo de celofán para que no se desmorone ya te dije aquí me tienes pintándote el corazón de un rojo sangre para que parezca que tiene vida así todos vivimos felices, pero tienes que prometerme que luego pintaras el mío pero con amarillo arena ese amarillo arena que tiene la playa y que le dará un poco de vida a este corazón, a este mi CO-RA-ZON sin color y sin olor y sin sabor, sino solo un pedazo de carne envuelto en un papelucho pero de color arena del mar, si puedes le puedes poner un poco de naranja para que parezca la playa y el atardecer juntos como tu y yo, la playa y el atardecer…porque siempre estamos terminando, nunca comenzando…

PREDICADOR

Me encantaría contarte lo que haces cada vez que se duermen tus temores. En la madrugada, cuando nadie sale al sol, cuando todos irrumpimos en las pesadillas anticuadas y las imaginaciones extravagantes de los sueños, tú sales de tu estado estupefacto y te conviertes en el mejor predicador.

Alimentando las esperanzas de la gente incrédula y sin cuidado, eres consciente de tu inconsciencia, bendito predicador.

¿De quién debemos hablar el mal, señor predicador, en busca de tu salvación plena?¿Predicador de sentimientos bestiarios, a quién hay que mentir?¿De quién he de asegurarme eternamente su fidelidad y su alma indigna de felicidad?

Y me encantaría decirte en todo viento que chocas y toda baba que lames, lo santo que eres, lo grande que es tu mirada, lo lisonjeras que son tus envidias.

¿Adónde, predicador, a dónde?

TERRENOS BALDÍOS

Si pudiera alargar los minutos… si pudiera manipular el Tiempo y jugar con él… Si pudiera detener el tránsito de la lluvia sobre nuestras miradas y pudiera encender tus deseos en el más oscuro rincón de cualquier memoria, y si pudiera hacerte entender que ya no somos de este camino y que nos debemos a otro destino;

Si pudiera manipular el rumbo de los recuerdos y limpiar tu memoria de todos los males de estos terrenos baldíos… si intentara sacar de tu espíritu la más perfecta de las bellezas y la más pura de las caricias, para regalarme un instante de felicidad bajo el susurro impecable de tu palabra…

Dime tú sin ninguna palabra de este mundo, ¿cómo es que nos podemos comunicar en otros idiomas que no son los de los humanos?

¿Cuándo será el día que me envuelva A cuidar tu reino y llegues tú a manipular tus propios sueños y volar?

Nosotros, que no dependemos más del tiempo, podemos vivir sometidos al alarde de un corazón poeta que destruya las Intenciones del terror al tiempo. Vivimos en todos los momentos, todas las épocas nos recordarán. Nosotros que jugamos al miedo de querernos para todos los universos.

Si Alargando los minutos… si manipulando todo, si abriéndote los ojos, si llevándote en tu barca a otros territorios y mostrándote quién es quién, cuál es cuál y cuándo es cuándo, si te quedaras, entonces yo dejaría de morir y tú aprenderías a volar.

¿Quién sino tú?

No me quiero dormir en otros velorios que no se hayan producido antes de conocerte. Debajo de mis manos sudorosas y sucias, apelmazadas de mentiras y horrorosas hipocresías, siento el latido funesto de mi fallecimiento. Siento que muero en un silencio infinito, donde apenas si se escucha el respiro de Dios.

Mis pasos se desvinculan de tu compasión, de tu incomprensión, de tu falta de amor por mis sinceridades.

¿Sinceridades dije? 

Debe ser que algo muy brusco me haya detenido de seguir siendo el fracasado embustero de todas mis aburridas ilusiones.

Debes ser tú. 

¿Quién sino tú, muerte vestida de mujer, 

que me descuartizas y cauterizas 

para otra vez burlarte 

de mis esperanzas

de conseguirme 

un amor cotidianamente bueno?

Y yo esperándote con los brazos abiertos. ¡Qué romántico!

Cada vez más convencido de que me miras con lástimas y con vagas ignorancias de lo que este cuerpo vivo puede hacer por ti, me retiro en paz lejos de tu mundo… 

Mujer muerte, he visto tantos entierros ¿Cuándo harás algo por mi merecida defunción?

Yo por lo menos hice contigo muchas imaginaciones: un mundo contigo y sin mí. Un mundo feliz. 

HONOR

Podría permanecer despierto sólo para esperar 

a que en cualquier momento me necesites, 

Podría dejar de dormir sólo para ver tu sonrisa 

cuando estás durmiendo

a lo lejos y soñando.

Podría renunciar a todo lo mío, porque tú seas mejor

Permanecería bajo cualquier tormenta 

Con tal que nunca te vuelva a faltar calor.

Podría enrumbarme a las estrellas y contigo

Llevarte de vacaciones al cielo todos los días

Todos los momentos, con todos tus pensamientos.

Podría luchar contra todos tus “monstruos y fantasmas”

Contra mis propios errores

Con tal de que nunca te vuelvan a hacer daño.

Orgullo y honor sería morir ahora y en tu nombre

Morir ahora por defenderte y protegerte.

Deseo servirte un trozo de mi corazón

Deseo demostrarte que no todos somos iguales

Que aunque no soy perfecto,

Puedo seguirte a donde quiera que vayas.

Anhelo luchar por ti, renunciar por ti, soñar por ti…

Oírte desde el amanecer hasta que te duermas

Debajo de mi contemplación perpetua.

Podría invertir mi vida en esta dulce rendición.

Podría permanecer perdido en este momento para siempre

cada momento pasado contigo

Para mí es un tesoro, eres un tesoro.

Lo sabes, nadie más que tú me hace sonreír…

Por eso despierto con el orgullo de saber que existes

Y voy descubriendo que mi vida recién se va iniciando

Que se hace intensa y entregada, Transparente y sacrificada, 

Que se hace verdadera, cuando estamos juntos

No quiero cerrar mis ojos, No quiero quedarme dormido

Porque te echaría de menos, mujer

No quiero mentirte, no quiero ocultarte ni mi sombra

Y no quiero perderme ni un detalle.

Porque incluso cuando sueño contigo

el sueño nunca será más dulce que tu mirada 

Porque incluso cuando tengo miedo de perderte,

te cuento mis horribles pasados que los causé buscándote.

Porque reconozco por vez primera que anduve por caminos absurdos.

Te echaba de menos sin conocerte, te buscaba.

Es un honor para mí, tener que de por vida servirte.

Navegaciones imperceptibles

Cómo deseo que mediante la transparencia de tu aliento fueras capaz de sorprenderme con palabras distintas a las que escucho de otras mujeres. Pienso que no es un deseo que no se pueda cumplir. Y aunque nuestras naturalezas son distintas y nuestros argumentos heterogéneos, podemos decirnos detalles de cariño sin la sospecha fragmentaria y prismatizada de lo verdadero y lo causante de nuestra dicha por estar juntos y tranquilos. 

Pero también deseo que mediante esta oportunidad que me brindo pudiera ser capaz de decirte que no te quiero; es decir, que no te quiero por un solo instante, sino que te quiero para toda tu vida. Puedo quererte para toda mi vida, pero no creo que yo pueda vivir tanto. Lamento no dejarme comprender.

Es el miedo de quererte para siempre el que me detiene a decirte que te quiero. No sé en realidad cuánto podría sufrir al día sabiendo que tú no serías capaz de aventurarte a tratarme como el hombre de tus muertes, sí, de esas muertes concurrentes que te sacan del cauce de las bendiciones… lamento decirte que te quiero y que quisiera que quisieras quedarte conmigo por igual tiempo del que yo quiero quedarme contigo.

Pero aún así, de que no quisieras estar a mi lado tanto tiempo, sólo quisiera pasar el resto de mi vida mortal a tu lado.

Y decirte por las tardes en que sueñes con tus monstruos, que ahora ya no luchas sola, sino también luchas a mi lado, y también conmigo.

Decirte por las mañanas que cantan los animales más crueles de nuestras entrañas, que te amo aunque quisieras estar despertándote en otros lugares y no conmigo. 

Y amarte, amarte aunque tus cabellos te abandonen y tu belleza sea tan grande que te abandone por causa de tu vejez, y tus parientes te abandonen por causa de tu vejez y tus bendiciones se cansen de tu vejez y Dios te recoja para dormir con él. Amarte, para unirte con un Dios que antes me unió a ti. Algo así… 

DESDE ANOCHE

Desde anoche, mujer coronada,

has abandonado este mundo idólatra y mal acompañado,

para unirte a mis sueños de nobles amores.

Desde anoche que sentía tu alma respirar

por encima de mis hombros

y tu melancolía huir

por debajo de las llantas

de mis ideas perpetuas.

Desde anoche.

Es desde anoche

que te pude convidar tu primera experiencia de sinceridad

y tú cancelaste por completo

cualquier clima de venganza

contra la inferioridad de las lides y las despedidas.

Me he quedado toda la noche

con los ojos pegados al recuerdo de tu palabra.

Entre planteamientos de problemas y taquillas intrusas por nuestra labor inconsistente, lejos de la lipemanía, estoy yo con la espada al beso y al tacto de tus suspiros, esperando tus caricias, los trazos curvos de tus  labios y ese amor que me brindaste esta última noche enamorada en una lágrima frustrada.

El magancés destino, la mala muerte y los respiros de la ciencia van a intentar golpear las dudas y los reproches, las sospechas y las conductas, y aún así, desde anoche debemos seguir así. Porque lo debemos y nos debemos al amor. 

Ese amor que es desde anoche.

 

¿Qué hacer frente a algunas mentiras?

Este es un homenaje (sin sentido) para las personas que no nos creen.

¿Qué hacer en situaciones cuando nadie te comprende y te califica sin haberte evaluado, y se siente con la capacidad de poder nombrar tus actos sin ni siquiera saber lo que haces, por qué lo haces y cómo lo haces?

¿Qué hacer en situaciones cuando todos creen que saben mucho de ti sin ni siquiera haber tenido un contacto directo contigo y se sienten en la facultad de decirte improperios y cansarte, hastiarte y romper con la paciencias que cordialmente siempre guardas?

¿Qué hacer frente a esa impotencia de ver que personas que aprecias se inclinan ante las mentiras ajenas y te juzgan sin solicitarte una explicación?

¿Qué hacer cuando escuchas que se burlan de ti, cuando se carcajean con indirectas bajo un presupuesto devastador de creerte un traidor sin motivo?

¿Qué hacer cuando lanzas tu voz de protesta frente a los tiranos actos de insultarte sin permiso y te refrescan la memoria con actos y hechos falsos de los cuales no tienes ni la menor idea de por qué alguien se las inventó y por qué alguien corrió a hacerlo público?

¿Qué hacer cuando tantas veces te dicen que eres un traidor, que eres una mala persona, que no vales para nada y no tienes nada y que vives bajo la mentira existencial?

¿Qué hacer cuando no sólo es una persona la que no te cree, sino que son varias, nacidas a través de los rumores que retumban en tus oídos a lo lejos, sin que tú sepas quién es, ni las razones de su discordia contigo?

¿Qué decir cuando nadie es capaz de dejarte hablar y defenderte y sólo se cierran en hacerte saber que tú eres un maldito traidor?

Traidor sin traición ¿Es posible?

Las mentiras nacen porque hay alguien tan inocente y ciego que es incapaz de ver la realidad. Las mentiras se crearon para esas personas capaces de seguir un sendero ilusorio sin percatarse que se están hundiendo en un pequeño infierno. La gente suele aprovecharse de esas personas para echar leña a otras. Las intenciones pueden ser tan variadas y temibles…

Más que por el denominado “traidor” de esta historia hay que temer de lo que el anónimo aprovechado(a) –y malhablador, viperino, hipócritamente embustero, utilizador, resentido- puede causar, tanto en la persona quien le cree, como en los comentarios posteriores que nazcan.

¿Qué hacer? Nada. Dejarlo hablar y seguir viviendo.

Su karma se encargará de ellos.

BESTIA: THE DEVIL’S DICTIONARY

Aquí, el significado que Bierce otorga a la palabra Bestia, en su Diccionario del Diablo.

Bestia, s. Miembro de la dinastía reinante en las letras y la vida. La tribu de los Bestias llegó con Adán, y como era numerosa y fuerte, infestó el mundo habitable. El secreto de su poder es su insensibilidad a los golpes; basta hacerles cosquillas con un garrote para que se rían con una perogrullada. Originariamente los Bestias procedían de Beocia, de donde los desalojó el hambre, pues su estupidez esterilizó las cosechas. Durante algunos siglos infestaron Filistea, y por eso a muchos de ellos se les llama filisteos hasta hoy. En la época turbulenta de las Cruzadas salieron de allí y se extendieron gradualmente por Europa, ocupando casi todos los altos puestos de la política, el arte, la literatura, la ciencia y la teología. Desde que un pelotón de Bestias llegó a Norteamérica en el Mayflower, junto con los Padres Peregrinos, (o Pilgrim Fathers fundaron la primera colonia de Nueva Inglaterra, origen de los Estados Unidos.); su proliferación por nacimiento, inmigración y conversión ha sido rápida y constante. Según las estadísticas más dignas de crédito, el número de Bestias adultos en los Estados Unidos es apenas menor de treinta millones, incluyendo a los estadísticos. El centro intelectual de la raza está en Peoria, lllinois, pero el Bestia de Nueva Inglaterra es el más escandalosamente moral.

** Próximamente, otros significados más.