MARION-E-T.A. # 556

  
Doy vueltas por la manzana de mi cuarto como un loco,

por el meridiano y el sol, como un perro desalmado.
O miro los crepúsculos y las ventanas
sobre Lima, sobre la cima de un desierto,
sobre el paradero inexcusable, bajo los temblores,
como los primeros actos de la historia de los muertos,
a los que asisto, de los que me resisto,
desde las canteras y los pasos
de mis épocas frugales
desde mis tormentos en Medellín, en Montevideo
sepultado nazco. Monstruoso es nacer
de nuevo sobre gente tuerta.
Y yo, acaso ondulante tanteo unas palabras de aliento
Y sediento aguardo mi lugar en este ataque.
Quiero creer que ya no existen sino
modernos embates para seguir aquí sin vida viviendo
y sin más, vivo

TOM WAITS: POSTAL NAVIDEÑA DE UNA PROSTITUTA DESDE MINNEAPOLIS (traducido)

Les dejo con una canción de Tom Waits (Pomona, California, 1949) que encontré en una antología de tendencias. Pueden leer la canción en idioma original y debajo su traducción. Es una buena letra. Enjoy!!

CHRISTMAS CARD FROM A HOOKER IN MINNEAPOLIS [1978]


Hey Charlie I'm pregnant
and living on the 9th street
right above a dirty bookstore
off Euclid avenue
and I stopped takin dope
and I quit drinkin whiskey
and my old man plays the trombone
and works out at the track,

and he says that he loves me
even though it’s not his baby
and he says that he'll raise him up
like he would his own son
and he gave me a ring
that was worn by his mother
and he takes me out dancin
every saturday night.

And, hey Charlie, I think about you
everytime I pass a fillin station
on account of all the grease
you used to wear in your hair
and I still have that record
of Little Anthony & The Imperials,
but someone stole my record player,
now, how do you like that?

Hey, Charlie, I almost went crazy
after Mario got busted,
so I went back to Omaha to
live with my folks
but everyone I used to know
was either dead or in prison,
so I came back to Minneapolis.
This time I think I'm gonna stay.

Hey, Charlie, I think I'm happy
for the first time since my accident
and I wish I had all the money
that we used to spend on dope.
I'd buy me a used car lot
and I wouldn't sell any of em,
I'd just drive a different car
every day, dependin on how
I feel.

Hey, Charlie, for Chrissakes,
do you want to know the
truth of it?
I don't have a husband,
he don't play the trombone
and I need to borrow money
to pay this lawyer
and Charlie, hey,
I'll be eligible for parole.
Come Valentines Day



POSTAL NAVIDEÑA DE UNA PROSTITUTA DESDE MINNEAPOLIS


Hey, Charlie, estoy embarazada
y vivo en la calle 9,
justo arriba de una sucia librería
en la esquina con la avenida Euclid,
y ya dejé de drogarme,
y de darle al whisky,
y mi viejo colega toca el trombón
y trabaja en la autopista,

y dice que me quiere,
y que aunque no sea su hijo
dice que lo va a criar
como si fuera suyo,
y hasta me ha dado un anillo
que llevaba su madre,
y me lleva a bailar
todos los sábados por la noche.

Y hey, Charlie, pienso en ti
cada vez que paso por una estación de servicio,
con toda esa brillantina
que solías llevar en el pelo,
y todavía tengo ese disco
de Little Anthony y The Imperials,
pero alguien me robó mi tocadiscos,
¿qué te parece eso?

Hey, Charlie, casi me vuelvo loca
cuando a Mario lo agarraron,
así que me volví a Omaha
a vivir con mi gente,
pero todos los que conocía
estaban o muertos o en la cárcel,
así que volví a Minneápolis.
Esta vez creo que me quedo.

Eh, Charlie, creo que soy feliz
por primera vez desde mi accidente
y ojalá tuviera todo el dinero
que gastábamos en droga.
Me compraría un negocio de coches usados,
y no vendería ninguno,
lo que me encantaría sería conducir un coche
cada día, dependiendo
de cómo me sienta.

Hey, Charlie, por Dios,
¿quieres saber la
verdad de todo esto?
No tengo esposo,
no toca el trombón,
y necesito pedir dinero prestado
para pagar este abogado.

Y, Charlie, hey,
me van a dar la condicional.
Ven el día de San Valentín.

U2: ONE

Del U2 álbum Achtung Baby, comparto esta excelente canción, una de las bandas más importantes de la historia. La portada del álbum está también excelente.

U2's album Achtung Baby, I share this great song, one of the most important bands in history. The album cover is also excellent.

ONE/ UNO

Está mejorando, o sientes lo mismo?

Será más fácil para ti ahora que tienes alguien a quien echarle la culpa?

Dices...Un amor, una vida, cuando es la necesidad de uno en la noche.
Un amor, llegamos a compartirlo,
Te deja cariño, si no lo cuidas.

Te decepcioné o dejé un mal sabor en tu boca?
Actúas como si nunca hubieras tenido amor y quieres que yo prescinda de ello.

Bueno, es muy tarde esta noche para sacar el pasado a la luz.
Somos uno, pero no somos lo mismo.
Tenemos que sostenernos el uno al otro…Uno

Has venido aquí para el perdón
Has venido para levantar a los muertos
Has venido aquí para hacer de Jesús con los leprosos en tu cabeza?
Te pedí demasiado, más que mucho
No me diste nada, ahora eso es todo lo que tengo.

Somos uno, pero no somos lo mismo.
Bueno, nosotros nos herimos mutuamente y entonces lo volvimos a hacer.

Dices que el amor es un templo, el amor una ley suprema,
El amor es un templo, el amor, la ley suprema.

Me pides que entre, pero luego me haces gatear.
Y no puedo aferrarme a lo que tienes, cuando todo lo que tienes está herido.

Un amor, una sangre, una vida, tienes que hacer lo que debes.
Una vida uno con el otro: Hermanas, hermanos,
Una vida, pero no somos lo mismo.
Llegamos a sostenernos el uno al otro, sostenernos el uno al otro.

Una vida, una. 
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One: Orginal Lyric.

Is it getting better, or do you feel the same?

Will it make it easier on you, now you got someone to blame?

You say one love, one life, when it's one need in the night.
One love, we get to share it
Leaves you baby if you don't care for it.

Did I disappoint you or leave a bad taste in your mouth?
You act like you never had love and you want me to go without.


Well, it's too late tonight to drag the past out into the light.
We're one, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other... one

Have you come here for forgiveness,
Have you come to raise the dead
Have you come here to play Jesus to the lepers in your head
Did I ask too much, more than a lot


You gave me nothing, now it's all I got.
We're one, but we're not the same.
Well, we hurt each other, then we do it again.

You say love is a temple, love a higher law
Love is a temple, love the higher law.
You ask me to enter, but then you make me crawl


And I can't be holding on to what you got, when all you got is hurt.

One love, one blood, one life, you got to do what you should.
One life with each other: sisters, brothers.
One life, but we're not the same.
We get to carry each other, carry each other.


One life, one.

Entre mi teclado y los sueños derramados

Tocar a la distancia tu piel entre mi teclado y los sueños derramados. Contemplar aquellas encerronas, lejos de tu cuarto, lejos de tus ojos. Tocar la madera con tu espalda, soltar un hola cuando te me vas, fingir desconocerte cuando te encuentro, y vivir a dos meses de distancia, añorando no volver a palparte más, más que entre tus posibles olvidos de quién soy, más que entre tus besos enternecidos, más que entre tus abrazos cortos e insensibles… no quiero volver a palparte más allá de tus carcajadas dulces que a gritos oyen mis caricias. Pero te me escurres cual mariposa celestial, de aquellas que existen y no existen en realidad; te me espantas de señales, te ablandas y te vas, y te vas como siempre jamás a mi encuentro has venido. Te me vas y dudo francamente que hayas existitido.

Editorial del Mixionario por Navidad

Estimados mixionados:

Imagino que a no todos les gusta la navidad. Por una serie de traumas de niñez y nostalgias no tan bienvenidas, recuerdos de pobreza y otros pensamientos abstractos, la navidad no es sino -en algunos, desde luego- un claro y oscuro momento nada alegre...

Pero como ustedes y yo no tenemos estas ideas, sino que creemos en que la navidad es una celebración de gozo y alegría, el recordatorio anual de cuando nació Jesucristo hace dos mil y pico años, pues estos pensamientos míos son de muy mal gusto y lejanos a nuestra opulenta y magnánima realidad. 

Y así debe ser... no debemos olvidar que ni los traumas existenciales, ni lo lejanos que pudiésemos estar de nuestro propio control mental, o lo lejanos que nos encontramos de nuestras familias (tanto material como integralmente), opaquen la sensibilidad por algo tan sencillo como entender que cuando tu hermano o tu madre cumple años uno se reúne con la familia a celebrar en la fecha ciclo anual porque de algún modo lo consideras importante.

Así, si Navidad es cumpleaños de Jesús, me parece, por lo tanto la fiesta en esta ocasión es de ese Jesús, el Reconciliador por excelencia... Y agréga a esto el hecho de que Jesús no nació en vano sino que nace para salvarte... las cosas se hacen todavía más complicadas.

Podré decir muchas cosas sobre la navidad, porque la verdad en estos tiempos parece navideath (puro comercio, regalos, fiestas, ilusionismo de filantropía, chocolatadas absurdas* y miles de etc.), podré estar muy molesto porque nadie me ha regalado nada, salvo mi amig@ secret@ por obligación y empatía laboral, pero lo que no puedo hacer es olvidar que no es mi fiesta, y por eso, no me queda de otra, con el dolor de mi corazón, aceptar y alegrarme y hasta debería preocuparme, tal vez en meditar un poco, en evaluar como voy con mi familia, no sé, cosas así que me recuerden a la Sagrada Familia...

Y a ustedes, gente que por suerte no tiene ninguno de estos síntomas que yo expongo, quisiera desearles una Feliz Navidad... y muchas bendiciones, porque no es nuestra fiesta sino de nuestro Dios.

*Chocolatadas absurdas: Leí que los congresistas salieron a hacer una chocolatada a niños pobres. Como prueba de ello, postearon quinientas fotos en la web del congreso posando para saber que los congresistas tienen corazón, comparten con el prójimo y son "buenos". Suficiente con que procuren ser correctos. Sería la mejor chocolatada para nosotros los peruanos, a quienes nos chocolatean todo el año.

Pesadilla 354

Soñé que acariciaba la panza templada de una borrega blanca en una oscuridad seca y ausente de ruido alguno. Era un sitio sin gravedad, sin ese viento de mis tardes amarillas de antaño, donde gozaba de la presencia de tulipanes robustos y orgullosos. Pero el del sueño era un lugar en donde no se sentía la presencia de Dios.

Sentía los ojos tapados, las lenguas foráneas calladas, el estómago, las poquedades... todas mis miserias. Era yo un ser pusilánime, en mis sueños así era o así soy. Podía sentir..., sentía de todo, menos dolor.

En mis sueños todo es lúgubre mas el dolor no existe. Hasta que de pronto fui asustado por un ladrido tan fuerte que quise huir. Sin embargo, estaba amarrado del cuello a un arbusto de hielo, el cual, por más esfuerzos que hice no pude derribar, a pesar de ser tan fuerte, a pesar de ser tan grande, a pesar de mis virtudes... al amanecer de ese sueño, tenía casi todo el cuerpo desparramado por pedazos... sabía que la borrega de cara tremebunda y de ojos virulentos y cuernos endemoniados me había tratado de asesinar. Era como una oveja del paraíso que tal vez se habría caído de lleno en las obscenidades del maligno. Y yo seguía dormido.

De pronto desperté. Estaba rodeado de gente que lloraba porque decía que me había desmayado en pleno piso nueve del Edificio Alfred Di María, y empezado a convulsionar, a arrojar espuma como los perros rabiosos, a quererme tender por los suelos como las víboras, a querer huir en dirección a los trenes como los amantes suicidas, a querer derribar con mi alma las paredes de un cielo falso, yo con mi tristeza inmunda, yo que pensaba que despertar era amar, yo que pensaba que darlo todo era todo...

Y otra vez desperté, y otra más, y así he seguido despertando, deambulando por jardines apagados, por paraísos siniestros, por sueños agotados de verdad, ¡he despertado tantas veces!, pero jamás he despertado en serio.

A pesar de tus ojos.

Les dejo con una pieza de un último trabajo de prosa poética cuyo título no tiene mucha imaginación: "A pesar de tus ojos"; que forma parte del librito que se publicará a fin de año (Humala mediante), titulado "Sarnografías y otros amores enfermos". Espero sea de su agrado. -


A pesar de tus ojos que hieren con su nostalgia de olvido sordo, con cierto arrumbo que acechan esas líneas de candor sereno, que ciegan esos pasos de camino por la senda imaginaria donde navego en oscuro y de la mano a tu costado…

A pesar de nada que nos vincule en algún futuro sueño ambiguo, ni por esos cánticos echados a una sola suerte, y por eso traigo a tu vida una especie de sequía de dolores, aunque yo tenga que morir entre esos miedos burdos que sostienen una vieja teoría que tenerte es no tenerte, aunque soñando de juegos, aromas, latires, noches y miradas.

Y debatir mi temperamento con tus labios quiero. A pesar de tus ojos esquivos. A pesar de tus sentimientos que creen en sueños de cosas mismas.

A pesar de no saber decir algo agradable. A pesar de ser indiferente con la conciencia de perderte
y de no saber de entendidos con tus prejuicios para conmigo.

Pongo de testigos a mis días de insomnio, que fueron fundidos entre la ansiedad, la esperanza y esas noches sin bandera, cuyos fondos estaban destinados a que no sueñen nada si no fuese sino contigo. A pesar de quererte sin haberte conocido...

Retroespiral - Fragmento.

Les dejo aquí un pequeño fragmento del último cuento que escribí, que algún día aparecerá en el volumen de diez cuentos del libro que llevará el mismo título. Espero sus comentarios.
Jorsh.

Retroespiral ©

Quisimos esperar que pasen los carnavales, que llegue la cuaresma y que llegue el tío Lucho para que nos cuente sus inverosímiles aventuras. Quisimos que el padre Ricardo se dé un tiempo para que venga a la casa a celebrar la Misa, que los gemelos Antonio y Ernesto regresen de sus vacaciones en Francia. Quisimos muchas cosas para celebrar los ochenta años de nuestra abuela. Pero la muerte se nos adelantó un par de semanas y nos dejó con los planes por los suelos. Entonces tuvimos en lugar de una fiesta con los bailarines de tango ofrecidos por Matías Castagnino, un velorio seco, ruin y sin gente conocida.

Nosotros éramos en ese entonces los terribles nietos, inquietos e inocentes para comprender qué hacer cuando alguien tan importante e imprescindible para nuestras vidas se va. En esa época, no sabíamos cuán triste era que alguien se ausente sin despedirse. Sólo nos sabíamos contentos porque toda la familia aparecía desde todos los rincones: tíos elegantísimos, tías y primas hermosísimas, antiguos compañeros de juegos: demasiada gente para celebrar un oficio que nadie allí entendía.

Íbamos a escondernos atrás de las puertas de la cocina y nos escurríamos entre los andamios del almacén para escuchar los chistes verdes y colorados que la tía Elsa contaba y celebraba con los tíos más viejos, con una carcajada que creo yo, le incomodaba incluso a la abuela en cualquier lugar donde haya estado navegando buscando la puerta al cielo. Nosotros, los niños, hacíamos esfuerzos de memoria para interpretar las lisuras y los términos desconocidos que empleaban los mayores para referirse a las cosas y terminábamos sin entender nada.

Pero dentro de todas las aventuras que significaba jugar a las escondidas en todo el vecindario, aprovechando que nuestros padres (los míos y los de mis primos hermanos) estaban ocupados bebiendo coñac y conversando sobre asuntos que nos aburrían tanto, yo pensaba en la abuela, en sus palabras y en su nostálgica y viejísima belleza. En el fondo sabía que nunca más la volvería a ver, que nunca más podría darme propinas a escondidas, ni iba a tener una cómplice para salir a la calle sin que mi padre ponga el grito en el cielo por no ocuparme de aprender a tocar el piano.

Cuando todos los niños fueron desvaneciéndose como muertos a causa del cansancio, fui en silencio al salón donde yacía el prepotente cajón iluminado que cobijaba a mi abuela, me puse a rezar a los pies -respetando su metódico consejo de cómo rezarle a Dios-y de pronto fui sorprendido por unas ingratas lágrimas, las únicas que derramaría por un familiar en toda mi vida. Años después de recordar esa madrugada, caí en la cuenta que después de ese momento, todas mis lágrimas siempre fueron por Mayté.

Esa madrugada sentí dentro de mí todas las sensaciones que hablaban las canciones que mi padre presumía eran las que había utilizado para enamorar a mi madre desde un triste piano en una vieja calle de la Due Rotré en el París de los setenta. Años más tarde, yo pasaría por ese mismo lugar y por fin estoy seguro que mi padre siempre mintió.

[...]

Art. 01: No hablar de tocarte

Al pie de una doncella me encuentro, tatuado entre las espaldas y rarezas de algunos animales de mil cabezas que rondan las imaginaciones más mundanas, con alegría, con ese jolgorio envidiable,

por ahí me encuentro quemándome los ojos y la conciencia...

Ante un público selecto de trivialidades, cuyos ánimos inflables y estólidos me abruman las pocas posibilidades, me secuestran ni bien me acerco a pensarte...

Quiero imaginarte por lo menos y hasta eso me lo niegan. Y me niegan pedirte un trozo de tu cuerpo empaquetado de coral. Y me tuercen los huesos y las llaves.

Me calzan de pudor, de pericia, de vanidad... ¡qué queda para avanzar!

Aún, con todo, sigo el rastro vano y fiel, de pensar en todas partes de tu humanidad...

Quiero al menos tocarte, pero por debajo de la felicidad. Y antes de que mueras... quiero al menos privarte de alguna que otra soledad... no más, nada más.

Voy peor

Una vez más en este mismo invierno, un aire como cualquiera, un sopor entre los labios, entre las entrañas de los oscuros párpados, una codicia que enfrento y un penoso sudor: Voy peor.

Como si me hubiera prendido de las plantas y de sus flores, como si le hubiera causado daño a los niños que deambulan esperando un sacrificio pagano, como qué...

he recibido un castigo como si alguna vez entre los míos hubiese querido crear mensajes de metal, aleatorios, insensatos...

Aunque en realidad, castigo no se le puede llamar haberse metido entre tantas decisiones, cosechar granos de estupidez, apuros verdes por pretender alcanzar una gloria superficial. No, no pienso al final en ese sentido. A lo mejor no hay ningún castigo, no hay quienes apuestan si llorarás por lo que te pasó, o si te suicidarás, o si te cobijarás en los templos donde la espera por una caricia es más que pura esperanza, a lo mejor y nunca hay nada, solamente y apenas un arte que por siglos nos aparta, nos engaña para no desempacar una ruleta rusa, a ver si nunca hubo castigo porque nunca hubo nada... simple y meramente voy peor

Saca frío, don de dolor

A dónde, por cuyo cielo de membranas falsas, capullos conmigo han deber fallecido... ya no me dejes caer.
Ya no muero en vuestro amor, tenue persona, interesantemente abstrusa, que se atribuye dones, que se atribuye manjares, te has muerto en pleno nacimiento, como aquellos señuelos que enloquecidos vuelan al pálpito de un chisme tonto.
Te has puesto fuera de mí ni bien yo abrí un refugio para tu cuerpo infante y huesudo, intentas marcharte sin llegar hasta el calor ofrecido.
Y si no vinieras marchando esos pasos inverosímiles que arrastran mentiras de un insensato corazón, lo que implica no creerte ni de bromas.

Colores Extraños

Vengo de caminar un poco. Exactamente una vuelta por la Plaza de Armas de mi ciudad, más un par de cuadras rectas que se pierden contra las puertas de una antigua iglesia de aspecto temerario y hostil. Jamás me había fijado en que era de color beige, es más, no estoy seguro si antes allí había una iglesia. El sol le da tan directamente en una de sus esquinas redondas, que produce una serie de colores y sombras que me parecen completamente extrañas e inútiles. Me hubiera gustado traer una cámara fotográfica.

Justo cuando estaba concentrado, privado en los colores extraños, sentí una palmada en el hombro derecho. Era un amigo lejano, uno que conocí en la universidad.

-Muy concentrado, muchacho- me dijo, asustándome con su sonrisa de reencuentro.

-Hola, qué tal- atiné a decir sin ninguna idea de lo que estaba pasando.

-¿A dónde miras,?- me preguntó con bastante cinismo. No tuve alternativa y le contesté.

-Allá, en la esquina de esa cruz, ¿ves?, se levantan varios colores en sus reflejos, no sé si te darás cuenta.

-¿Dónde?

- Arriba, sobre la cúpula de la iglesia.

-¿Cuál iglesia?

-La que está al frente de nosotros, ¿acaso no la ves?- le dije, un tanto molesto, incómodo por su presencia.

Se volvió a verme, me miró con una extraña soledad, como quién dice ¿estás bien, qué te sucede?

Pero me dijo otra cosa:

-Amigo, frente a nosotros no hay ninguna iglesia, no hay nada de cruces ni de reflejos ni colores.

Más que nada, lo noté asustado. Pero la verdad a mí no me importó en lo más absoluto su comentario. ¿Cómo no va a haber iglesia, cómo no va a darse cuenta de esos raros reflejos en beige? Qué tontería.

Vi como él se iba caminando sin voltear rumbo a la iglesia que estaba frente de mí. Lo vi desaparecerse en sus sombras de atardecer. Me alegra que se haya ido. Todo es mejor sin una persona que opine de lo que uno piense con sinceridad.

Entonces regresé por las mismas calles hasta mi hotel, en donde un par de viejas locas me intentaron sorprender diciéndome.

-Señor, usted no tiene ninguna habitación registrada en nuestro hotel.

Todo esto es realmente increíble. Salí rabiando, completamente pasmado por todas estas cosas que me estaban pasando en menos de una hora. Sólo pensaba en mis cosas en la habitación, en mis pasajes de retorno, en mi ropa comprada en Madrid y en los colores extraños que la iglesia de mi ciudad emanaba gratuitamente a vista y desconsideración de todos.

Bohemian Rhapsody, por The Muppets

Con Ustedes, el tributo de The Muppets por el por los 18 años del fallecimiento de Fredy Mercury.

Enjoy!

¡QUIÉN SABE! - José Santos Chocano

Este fin de semana estuve leyendo algunos poetas peruanos, y entre ellos a José Santos Chocano Gastañodi (*Lima, 14 de mayo de 1875 - † Santiago de Chile, 13 de julio de 1934), quien fuera un poeta bien peruano, conocido también con el seudónimo de «El Cantor de América». En su poesía describe y representa a su país, el Perú. Es comúnmente conocido por la mayoría de peruanos y muchos escritores se refieren a él, abreviada y simplemente, como Chocano. (leer más sobre Chocano)

De los poemas que leí, me gustó el que a continuación comparto con ustedes.

Enjoy!

Indio que asomas a la puerta

de esa tu rústica mansión,

¿para mi sed no tienes agua?,

¿para mi frío, cobertor?,

¿parco maíz para mi hambre?,

¿para mi sueño, mal rincón?

¿breve quietud para mi andanza?...

—¡Quién sabe, señor!

Indio que labras con fatiga

tierras que de otro dueño son:

¿ignoras tú que deben tuyas

ser, por tu sangre y tu sudor?

¿Ignoras tú que audaz codicia,

siglos atrás, te las quitó?

¿Ignoras tú que eres el amo?

—¡Quién sabe, señor!

Indio de frente taciturna

y de pupilas sin fulgor,

¿qué pensamiento es el que escondes

en tu enigmática expresión?

¿Qué es lo que buscas en tu vida?,

¿qué es lo que imploras a tu Dios?,

¿qué es lo que sueña tu silencio?

—¡Quién sabe, señor!

¡Oh raza antigua y misteriosa

de impenetrable corazón,

y que sin gozar ves la alegría

y sin sufrir ves el dolor;

eres augusta como el Ande,

el Grande Océano y el Sol!

Ese tu gesto, que parece

como de vil resignación,

es de una sabia indiferencia

y de un orgullo sin rencor...

Corre en mis venas sangre tuya,

y, por tal sangre, si mi Dios

me interrogase qué prefiero,

—cruz o laurel, espina o flor,

beso que apague mis supiros

o hiel que colme mi canción—

responderíale dudando:

—¡Quién sabe, Señor!

PERO TE AMO - Amado Nervo

En mi ciudad ha llegado el invierno. Todas las mañanas el sol brilla intensamente que es casi imposible mantenerse expuesto directamente hacia él. Por las tardes Llueve gris y terrible. Se necesita un abrigo y un paraguas para soportar este tiempo. No obstante, siempre hay cosas que en invierno haces. Hoy por la mañana encontré este poemita de Amado Nervo, que les comparto. Enjoy!

Pero te amo

Yo no sé nada de la vida,
yo no sé nada del destino,
yo no sé nada de la muerte;
¡pero te amo!

Según la buena lógica, tú eres luz extinguida;
mi devoción es loca, mi culto, desatino,
y hay una insensatez infinita en quererte;
¡pero te amo!

Amado Nervo

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HIJO MÍO - Leopoldo Panero

Hace tiempo que he abandonado este blog, sobre todo por razones laborales. Obviamente esto no debe importarle a nadie, pero en fin. Anoche de casualidad, en un bar, me topé con un viejo amigo ebrio, recitó un poema que me pareció bonito, al preguntarle si era suyo me dijo: Cómo?, nunca has leído a Leopoldo Panero? Como me quedé callado, con cierta vergûenza, no fue necesario que le responda nada. Así que fui a casa y me puse a leer a Panero hasta que encontré los versos que recitó mi amigo ya casi desconocido para mí, un viernes 13 por la noche. Cosas que pasan en cualquier noche y a cualquiera. Les dejo con ese poemita.

HIJO MÍO

Desde mi vieja orilla, desde la fe que siento,
hacia la luz primera que toma el alma pura,
voy contigo, hijo mío, por el camino lento
de este amor que me crece como mansa locura.

Voy contigo, hijo mío, frenesí soñoliento
de mi carne, palabra de mi callada hondura,
música que alguien pulsa no sé dónde, en el viento,
no sé dónde, hijo mío, desde mi orilla oscura.

Voy, me llevas, se torna crédula mi mirada,
me empujas levemente (ya casi siento el frío);
me invitas a la sombra que se hunde en mi pisada,

me arrastras de la mano... Y en tu ignorancia fío,
y a tu amor me abandono sin que me quede nada,
terriblemente solo, no sé dónde, hijo mío.

SAN GOOGLE Y LA REAL SOCIEDAD

En esta época tan avanzada, donde el Internet, de la mano con los avances tecnológicos más deslumbrantes y que ya escapan de los sueños más locos de Julio Verne y de Isaac Asimov, debemos pensar un instante y preguntarnos: ¿En todo esto, dónde estamos situados los peruanos?

En esta época, gracias a los alucinantes avances, nosotros los peruanos (y todo el mundo), podemos acceder a una gran variedad de información que nuestros ancestros se hubieran desmayado de tan sólo pensar: ¿Cómo que hay un aparato en donde puedes conversar y conocer gente que está a cincuenta mil kilómetros de distancia? ¿Cómo que tú puedes leer el periódico The New York Times en el instante y sin tener que pagar por ello? ¿Qué estás jugando ajedrez con un británico sin salir de tu casa? ¿Qué tienes una biblioteca de ochenta mil tomos y de todas las especialidades? IMPOSIBLE.

Cuantos de nuestros ancestros, con mejores sueños e ideas que nosotros, anhelaron nuestros privilegios.

Hoy en día todo ello no sólo es posible, sino que ya es tan ordinario que ni nos llama la atención. En una sola tarde, desde la comodidad de mi casa, puedo descargar música de cualquier tipo, puedo tener a Mozart, Armstrong, Coldplay; puedo ver videos documentales, musicales, películas; puedo leerme toda la colección de sir Arthur Conan Doyle, a Charles Perrault, Phillip Dick, toda la literatura peruana (incluso hay resúmenes). Toda la documentación del mundo. Puedes conocer gente de todo tipo, incluso toparte con criminales y gente más rara que tú. Bueno, todo esto ya lo sabemos.

¿Se imaginan que por 1993 los ingenieros civiles tenían que hacer sus planos a mano y se demoraban un montón de días, incluso meses para culminarlos? Ahora, gracias a los ordenadores, los programas especializados y el internet, no sólo pueden hacer sus trabajos en un tiempo máximo, sino que también pueden encontrar mejores diseños en la red, donde existen millones de ingenieros que no son egoístas y publican sus plantillas. En el caso de los abogados y profesores, por ejemplo, para que puedan acceder a un diccionario o un libro de un autor extranjero, tenían que gastar un montón de plata y encima tenían que tardarse toda una eternidad hasta buscar lo que ellos deseaban, libro por libro. Ahora, gracias a la tecnología, existen libros virtuales por montones y de todos los temas que te puedas imaginar e incluso hay programas que pueden realizar labores como la búsqueda por documento y traducción a cualquier idioma. Hay mapas, fotos, videos, música…. Infinidad de cosas que si uno se pone a pensar puede llegar a una conclusión sencilla: En este tiempo ya lo tenemos todo. ¿Qué más queremos? Al parecer queremos llegar hasta el momento en que no hagamos nada.

Entonces estaremos perdidos, pues probablemente habremos dejado de conocer tanto, que sean los programas los que sepan, pero nosotros no. ¿Si hoy tenemos mejores oportunidades de aprendizaje, en todos los sentidos y para todas las personas, por qué estamos peor?

¿No se supone que el conocimiento es libertad y poder? Entonces, por qué estamos igual y hasta peor?

A la fecha, todavía existe gente que no tiene una cuenta de correo electrónico, no saben manejar el Office y no sabe qué es un editor de gráficos, no conoce los beneficios de suscribirse a una revista virtual y no sabe que en el Internet existe la posibilidad de irse becado al extranjero con el solo hecho de presentar sus papeles. Resulta que tenemos un montón de anuncios: tutoriales para aprender ortografía, manuales para presentar trabajos en alto rigor científico, manuales de cómo utilizar los programas más raros y complejos, plantillas para diseños, planos, mapas, páginas que gratuitamente ofrecen cursos de especialización. Pero qué sucede, ¿por qué no tienen acogida por aquí? Sencillamente es porque la gente se está olvidando de leer y de buscar con criterio. La gente se está olvidando de captar el mensaje e inconscientemente está esperando que la tecnología le solucione todo. Recordemos que la tecnología es un medio para simplificar esfuerzos, agilizarlos, acelerarlos, pero tiene una finalidad: proporcionar tiempo y recursos para aprovecharlos en otros campos, como estudiar más, pasar un buen momento familiar o simplemente aprender otras cosas adicionales, es decir, ir más lejos. Tener tema para pláticas con gente que recién conoces… en fin. Buscar es el comienzo para encontrar lo que se quiere.

Con tanta información en el Internet, es obvio que necesitamos que alguien nos haga el milagrito. Y entre tantos, San Google es el que mejor te lleva a lo que quieres encontrar. Ahora bien, ¿lo aprovecharás? ¿Leerás, aprenderás, utilizarás las cosas sin simplemente copiar y pegar?

Nosotros debemos estar mejor, con mayor información, podríamos defendernos mejor de las amenazas de un gobierno antidemocrático, podríamos defendernos con criterio contra los abusos de empresas e instituciones del Estado. Pero no. Nada de esto pasa y seguimos nutriéndonos de señores que hablan en la radio disparates, insultos y estulticias por toneladas y con ello estamos tan contentos… Que nos hablen con jerga no importa, qué diablos, pero lo que nos comuniquen que al menos tenga algo de sustento y que sea verificable, que no nos engañen con observaciones llenas de sinsentido común y completamente desorientadas. Es una pena que a estas alturas de la vida, muchas personas se den el lujo de jugar un buen partido con nuestra ignorancia.

Se supone que deberíamos estar mejor, con mejores conocimientos y más actualizados que nunca, pero al parecer está sucediendo lo contrario. Reflexionemos un poco y seamos exigentes con lo que vemos, escuchamos y leemos.

DIVINA POESÍA

Reseña para el poeta Ernesto Guevara Neyra)
Por: Jorsh

Divina poesía, […]
Tiempo es que dejes ya la culta Europa
que tu nativa rustiquez desama
Y dirijas el vuelo a donde te abre el mundo de Colón
a su grande escena.
Andrés Bello.

Probablemente yo no sea la persona adecuada para hacer una reseña sobre Ernesto Neyra, y no porque lo desconozca, sino porque es haberle cedido el timón de un comboy a un simple motociclista como yo, lo cual, obviamente es un verdadero honor, un desafío y un peligro.

Desde que se crearon las letras, hubo un enlace entre quien escribe y quien lee. Uno escribe por varias razones, algunas sólo para que se informen de algo, otros, para entender la reacción de los demás o ganar ego. Bryce dice que escribe para que lo quieran más. La pregunta de cajón sería ¿Por qué escribe Ernesto Neyra?

Aunque a veces son pequeñas las razones de por qué se escribe, son grandes las consecuencias que se pueden conseguir. Es la condena y la vanidad las que están en juego. Les sorprendería saber que Ernesto Neyra ha escrito para comprobar que no cualquiera es poeta (lo hace mención en su presentación). [Compren el libro para que lo sepan bien].

Me decía en alguna oportunidad Ernesto algo que a duras penas puedo recordar (estábamos casi moribundos a causa de un grave desenlace etílico): «Cada palabra, hermano, tiene un espíritu y un nombre real, si no eres capaz de llamar a esa palabra por ese nombre verdadero, jamás te responderá. Porque las palabras responden, y muchas veces, mejor que los seres humanos». ¿Sería realmente Ernesto o mis alucinaciones?


¿Y pueden las palabras llamarnos a nosotros? Esa es la tarea para el jueves.

Las palabras plasmadas dentro de un poemario, ilustran al mundo acerca del nacimiento, crecimiento y muerte de cada palabra. Para Ernesto, las palabras tienen una edad caprichosa —el de la pubertad—, en cuyo momento, es difícil reconocer su personalidad, te mienten. A lo mejor todas las palabras mueren jóvenes, no alcanzan su madurez, pero por culpa del hombre que en la pubertad de cada palabra, las empieza a confundir.

No se alarmen ni escandalicen por lo que expreso. Si me equivoco échenle la culpa a Ernesto que me ha puesto a manejar traileres sin tener yo ni siquiera brevete.

Muchas veces hemos querido decir una palabra que signifique algo trascendental y hemos logrado decir una tontería. Así, ocurre también que nos quedamos satisfechos y empezamos a llamar a las palabras por nombres que nunca tienen y nunca tuvieron. Y es verdad. La Real Academia, bajo uno de sus representantes, el señor Abelardo Pintor Gabriel, dijo en alguna oportunidad que existen muchas palabras a las que no llamamos por sus nombres y hemos logrado así, sacar de la misma laguna a los sinónimos, antónimos y homónimos. Más aún, en una época, según otros estudios, existieron palabras mucho más perfectas de las que conocemos ahora. Por ejemplo, había unas dos o tres palabras que eran mucho más grandiosas que la palabra amor. Del mismo modo, existían unas palabras que podrían ser aun más deteriorantes que la envidia y el odio. Pero esas palabras ya se han perdido (¿o muerto?).

Del mismo puño de James, así como se desprendió en su momento de Joyce, Vallejo, Tablada, Villaurrutia y Euguren, uno podría escribir cualquier cosa en cualquier sentido mientras no desconozca el nombre de cada palabra que usa. En ese trayecto, yo podría incluso poner muchas palabras que sean conocidas como insultos por nosotros, pero si no las identifico, bien podría estar causando halagos y en lugar de denigrar que sería mi objetivo ―en ese caso―, sólo conseguiría un completo ridículo. Así también es el minimundo de la poesía de Ernesto Neyra, al que hay que leerlo con una calma y paciencia únicas. Me sorprendí mucho, cuando leí CANTO COLOQUIAL A UN AMOR EFÍMERO (Pág. 12), en donde me pregunté ¿Ernesto, le escribiste a alguna prostituta o a la Literatura? Y he aquí la reseña de Ernesto, escrita por él mismo:

Soy ese borracho que te mintió siniestramente
Porque no quiso que de su vida te alejaras;
Ese al que mirabas a los ojos y reías
Y decías en tu mente que era un idiota.

Entonces pensé. Ernesto se conoce muy bien. Qué alegría.

También hace referencia de su vida pública universitaria (Pág. 50), y dice algo que debe interesarles a ustedes, publico: Aunque los héroes estén ya muertos y nosotros, vivos todavía… [… ] de ahí ustedes le siguen la lectura.

En AUSENCIA (pág. 58), pueden identificar no sólo a Ernesto, sino a su entorno familiar: El Gordo, El Chino, El Paisa y Las Pilsen.

Más adelante, en la página 66, pueden encontrar a un Ernesto más concentrado:

Tu piel plegada sobre huesos toscos, tristes y seniles
Lloran el sudor sobrante y rudo de un ayer dorado
Que no fue sino un sueño que cayó en vórtice quieto
Mojándote los ojos con lágrimas de barro.

Tengo un profundo aprecio por este muchacho, hombre de palabras sinceras hasta hoy, de mente feliz y de palabras elocuentes, mirador de la belleza de las cosas que a cualquiera le pueden parecer feas, sabiendo que lo feo todavía no existe. Me alegra y es un orgullo decir estas palabras en su nombre.

Hay algunos mitos que se dejan arrastrar, y se cree que tener amigos escritores es una afición de ociosos, se cree que quien escribe es porque es un holgazán o uno que apunta a ser un mediocre… espero que nuestras familias y las familias de nuestras pretendidas dejen de pensar esas estulticias y nos dejen escribir tranquilos.


Hay algo más.
Mi amigo Jack Farfán, cuando opina de los poetas, no mintió cuando escribió lo siguiente:

«A ellos no les interesa trabajar ni ser útiles a la sociedad, o, de alguna manera, ganarse el pan de cada día. Sueñan con ser grandes bajo el influjo de un rayo divino que les dicte su obra maestra. Esperan eternamente el espaldarazo, aunque nunca llegue. Nadie, aparte de ellos mismos, los lee.»

CUBA Y LOS ELEFANTES

Holas. El Instituto Política para la Libertad IPL, está presentando en Lima un documental denominado "Cuba y los elefantes". Para ver el trailer, den clic aquí: TRAILER . A un lado he puesto el afiche oficial.

Hay panelistas de lujo:

- Daniel Córdova - Héctor Ñaupari

- Salvador Heresi - Federico Salazar.

Esperamos su asistencia.

Escrito de un anónimo amor

Este escrito apareció en mi computadora. No sé quién lo escribó, pero obviamente fue uno de mis amigos o una de mis amigas. En fin... había una post data que decía: "publícalo en tu blog..." [Como si quien lo escribió no supiera que en este espacio se va a perder mucho más rápido que escondiéndolo para siempre]... Saludos... y, bueno, de esta manera estaaaaamos de regreso!!!! Bienvenidos a su mixionario v2009.

…tu piel que propicia mi soledad y tus verdades a medias tan intrascendentes tan no tuyas ya no dan paz a esta pared de cemento hecha de ti (y de mí) tus prejuicios que incomodan mis huesos, carcomidos por tus dudas, me dices hola parada ahí a un costado mío tal vez nos miremos como si fuera la primera vez que lo hacemos aunque hayan pasado tantos años, yo seguiré dando mis manotazos de ahogado y aún no me ahogaré en tus brazos…aún no me darás la paz de ahogarme en tus brazos…y si es tan cierto lo que digo que solo te quedas parada esperando a que yo de el primer paso, tus ojos me dicen que me acerque que es imposible no acercarme, mis pulmones reconocen tu aire y de nuevo esa reacción química-biológica se da: “mariposas en el estomago” aturdimiento-espacial, y monos en el corazón… todo eso pasa en la milésima de segundo cuando me miras y yo me quedo con mis monos aturdidamentespacialestomacorazonados.., con ganas de ser ese adorno que llevas en el llavero, o ese espacio que ocupas en algún lugar de la ciudad, con ganas de ser ese espacio en el cual estuviste… hola, mil veces hola”…y como has estado” el inicio de una nueva plática que convergerá en nuestra triste historia…de amor? De dolor? El amor y el dolor generalmente van juntos, en nuestra historia siempre, siempre que se te ocurra que vayan juntos, siempre que se me ocurra separarnos …mis sentimientos autodestructivos ya te lo dije, destruir todo para empezarlo de nuevo, para que te jure nuevamente no dejarte, y tú me digas…no me despido porque nunca podremos despedirnos (no me lo has dicho pero lo sé) y yo te crea y me mires y te vayas con la misma tranquilidad de saber que tarde o temprano nos vamos a volver a ver tu lo sabes y comprendes mis errores y me perdonas, todo?, porque no quieres que me vaya de tu lado Nunca, esa palabra Nunca!! Contigo cobra una resonancia increíble, Nunca “ forever and ever” (así se escribe no?) me perdonas todo…Lo único imperdonable es enamorarme de otra, lo único imperdonable es que te enamores de otro, y te empeñas en buscarme pero no en mí, sino más bien cuando buscas una respuesta como yo la daría o una reacción o una palabra,(aunque sea parecida) cuando me buscas en el que llegue a ocupar un espacio …el mío, mi espacio en tu corazón, mi espacio que tu misma no dejas que nadie ocupe porque así es el amor lucha muy dentro de nosotros por no morir y a veces hasta tiene un nombre …. Viviendo siempre en el limite peligroso de las cosas: el ladrón honesto, el asesino sensible, el ateo supersticioso o en nuestro caso en esa línea divisoria …que nos separa de lo realmente imaginario o imaginariamente real de lo permitido o ilícito… mientras trato de aprender a envejecer sin ti, pero claro que me entiendes siempre viviendo en ese límite de no saber que somos … y nuestros encuentros,? nuestros pedazos de vida que terminan juntándose sin que lo quisiéramos sin que lo supiéramos simplemente por la extraña atracción de los polos opuestos o acaso porqué me pierdo tras tus pasos donde seguramente estuviste……si supieras que arranque pedazos de mi corazón para no dejar que sangrara el tuyo, pero vamos no es verdad…ya no tengo corazón o quizás algunos llamen corazón a eso que todos lo seres vivos tenemos en el pecho ese músculo? Que muchas veces se endurece ese pedazo de carne que está envuelto (en mi caso) con un pedazo de celofán para que no se desmorone ya te dije aquí me tienes pintándote el corazón de un rojo sangre para que parezca que tiene vida así todos vivimos felices, pero tienes que prometerme que luego pintaras el mío pero con amarillo arena ese amarillo arena que tiene la playa y que le dará un poco de vida a este corazón, a este mi CO-RA-ZON sin color y sin olor y sin sabor, sino solo un pedazo de carne envuelto en un papelucho pero de color arena del mar, si puedes le puedes poner un poco de naranja para que parezca la playa y el atardecer juntos como tu y yo, la playa y el atardecer…porque siempre estamos terminando, nunca comenzando…