tag:blogger.com,1999:blog-297941812024-03-07T00:33:41.798-08:00- EL MIXIONARIO -Folletoide de apuntes literarios, escritos personales y otras chorradas más...Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.comBlogger116125tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-63631850355888888392015-02-13T13:45:00.001-08:002015-02-13T14:28:40.403-08:00camino mar<p dir="ltr">Hagamos ese castillo de arena con banderas y torres y chimeneas que de niños veíamos en la vieja Panasonic que todavía sigue molestando el paso en la antigua casa. El sol a la vera de las sombrillas. Tú con tus lentes oscuros y con una red en tu cabello. Con bebidas en una nevera portátil. Yo sin cuidado estoy bajo el sol. Libre, irremisiblemente libre, como cuando un niño sin padres corría queriendo atrapar en mis brazos al peligro. Y la música retumba desde la parte lateral de las playas. Unos muchachos habrán, seguramente, organizado alguna fiesta de carnes. Tú y yo sin embargo no nos ofendemos y reímos. Hace minutos inclusive bailamos. Pero rápidamente perdemos el ritmo. Somos jóvenes por siempre, pero hemos perdido el ritmo de tantas adversidades. A pesar de ello siempre sigo luchando por alcanzar el sol y sueño con volver a ver a Dios. Esta vez no se librará de algunos reclamos que tengo por ahí apuntados. El ritmo del baile. No somos los únicos, es cierto. Pero desde donde estamos el mar es delicioso para nadar al infinito. Como para ir de vacaciones forzadas y no volver a la realidad. Algún hablábamos de viajar, de conocer todos los continentes, de embarcar y desembarcar en cada problema. Así descubriríamos según nuestra teoría el secreto del amor, la fórmula para estar juntos a pesar del cáncer, la avaricia y la muerte.<br>
He acariciado tu fuerza. He seguido por la arena hasta hundir mi vida en las olas y he sido seducido poco a poco. Te veo desde el mar y contemplo tu sonrisa. Bronceada, desde la orilla me siguen tus gestos con ternura. Guardas una curiosidad porque no sabes hasta donde podré nadar sin necesitarte. Iré y en unos metros requeriré de alguna palabra de comprensión, sobre todo porque no podría estar caminado todo el día por el mar si no te amara.<br>
Este castillo es como un hogar tan complicado. Hemos logrado colocar algunos restos de animales marinos para hacerlo resistente. Seguro que volvemos a nacer y lo seguimos avanzando. Tiene puertas y ventanas de caridad. Tiene afecto impregnado en estas manos que han ideado una imagen de felicidad. Y luego el atardecer...<br>
Mi decepción no ha sido la que esperaba. Sabíamos que llegada la noche hay que descansar. Y yo quería seguir armando todos los castillos de la playa. Por momentos me inquietaba saber si estabas de acuerdo pero siempre he asumido que así era, porque siempre que me ha faltado alguna pieza, estaban tus manos solícitas ante mis requerimientos. Por eso no quería que llegue la noche. Pero a la vez era imposible que no quisiera. Sólo que es natural que amanezca y anochezca, que luego de tanto sol sobrevenga un tenso frío. Ahora lo importante es obtener el mayor provecho posible de esta situación. No nos marcharemos. No guardaremos nuestras herramientas, menos nuestra sombrilla. No abandonaremos nuestras pretensiones, ni huiremos cada quien por su causa. Nos quedaremos, con tu manifiesto consentimiento, aquí, esperando otro mar y en el esplendor del amanecer un nuevo camino que nadar. <br>
</p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixIpEfO4Z06m4Uybo3rpzBx_o53hWD06hVWKJNmkH-BVgN6HzDYGv-HLHV6sqX3PKHje6HRZKfEOJusuOUtoAuoPN792ho4Bu4DvyeOZ4IjNcnBV8lnatRNUPxiDrZEC27H_YA/s1600/20150104_181204.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixIpEfO4Z06m4Uybo3rpzBx_o53hWD06hVWKJNmkH-BVgN6HzDYGv-HLHV6sqX3PKHje6HRZKfEOJusuOUtoAuoPN792ho4Bu4DvyeOZ4IjNcnBV8lnatRNUPxiDrZEC27H_YA/s640/20150104_181204.jpg"> </a> </div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-42706575980653002912014-08-28T22:40:00.000-07:002014-08-28T22:40:13.533-07:00EL MAYOR TORMENTO<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
<br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; min-height: 13.8px;">
<span style="font-size: 12pt;"></span><br /></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
<span style="font-size: 12pt;">"Los demonios me contaron que hay un infierno para los sentimentales y pedantes. Allí los abandonan en un interminable palacio, más vacio que lleno, y sin ventanas. Los condenados lo recorren como si buscaran algo y, ya se sabe, al rato empiezan a decir que el mayor tormento consiste en no participar en la visión de Dios, que el dolor moral es más vivo que el físico, etcétera. Entonces los demonios los echan al mar de fuego, de donde nadie los sacará nunca."</span></div>
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px; min-height: 13.8px;">
<span style="font-size: 12pt;"></span><br /></div>
<br />
<div style="font-family: Helvetica; font-size: 12px;">
<span style="font-size: 12pt;">El falso Swedenborg, Ensueños (1873). </span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-64078074768324910362014-08-07T08:56:00.002-07:002014-08-07T08:56:39.891-07:00El Árbol, por Sławomir Mrożek<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjFAxSOkchv9JewlJjY5FQZMmt1Vm9A5mmpC8BhVpzqiTlYx6qHSQQThe7NDc9HjYJ9yppDnYOz0mAkL3gtDoJji0dp2LUCbgcBWlcaPRSE-W6LqiX5XBPKkpWXfU_f0ynNBN2/s1600/IMG_0241.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjFAxSOkchv9JewlJjY5FQZMmt1Vm9A5mmpC8BhVpzqiTlYx6qHSQQThe7NDc9HjYJ9yppDnYOz0mAkL3gtDoJji0dp2LUCbgcBWlcaPRSE-W6LqiX5XBPKkpWXfU_f0ynNBN2/s1600/IMG_0241.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
<span style="background-color: white; border: 0px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="border: 0px; line-height: 16px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="color: red; font-family: Trebuchet MS;"><b>El Árbol, por Sławomir Mrożek</b></span></span></span><br />
<span style="background-color: white; border: 0px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="border: 0px; line-height: 16px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="color: red; font-family: Trebuchet MS;"><b><br /></b></span></span></span>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;">Vivo en una casa no lejos de la carretera. Junto a esa carretera, a la entrada de la curva, crece un árbol. </span></div>
<span style="background-color: white; border: 0px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; line-height: 16px;"><br /></span></div>
<span style="border: 0px; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div style="color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;">Cuando yo era niño, la carretera era aún un camino de tierra. Es decir, polvorienta en verano, fangosa en primavera y en otoño, y en invierno cubierta de nieve igual que los campos. Ahora es de asfalto en todas las estaciones del año. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; line-height: 16px;"><br /></span></div>
<span style="color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;">Cuando yo era joven, por el camino pasaban carros de campesinos arrastrados por bueyes, y sólo entre la salida y la puesta de sol. Los conocía todos, porque eran de por aquí. Eran más raros los carros de caballos. </span></div>
</span><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;">Ahora los coches corren por la carretera de día y de noche. No conozco ninguno, aparecen de no se sabe dónde y desaparecen hacia no se sabe dónde. Sólo el árbol ha quedado igual, verde desde la primavera hasta el otoño. Crece en mi parcela. Recibí un escrito de la Autoridad. </span><span style="border: 0px; font-family: Helvetica; font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">"Existe el peligro</span><span style="font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;"> --decía el escrito-- </span><span style="border: 0px; font-family: Helvetica; font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">de que un coche pueda chocar contra el árbol, ya que el árbol crece en la curva. Por lo tanto, hay que talarlo"</span><span style="font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;">. </span></div>
</span><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;">Me quedé preocupado. Llevaban razón. Efectivamente, el árbol está junto a la curva, y cada vez hay más coches que cada vez corren más rápido y sin prudencia. En cualquier momento puede chocar alguno contra el árbol. Así que tomé una escopeta de dos cañones, me senté bajo el árbol y, al ver acercarse al primero, disparé. </span></div>
</span><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 12pt;">Pero no acerté. Por eso me arrestaron y me llevaron a juicio. Traté de explicar al tribunal que había fallado únicamente porque mi vista ya no es buena, pero que si me dieran unas gafas seguro que acertaba. No sirvió de nada. No hay justicia. Es verdad que un coche puede chocar contra el árbol y dañarlo. Pero sólo con que me dieran unas gafas y algo de munición, me quedaría sentado vigilando.¿A qué tanta prisa por talar un árbol si hay otros métodos que pueden protegerlo de un accidente? Y no les costaría nada, aparte de la munición. </span></div>
</span></span></span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #222222; font-family: 'Trebuchet MS'; line-height: 16px;"><br /></span></div>
<span style="background-color: white; border: 0px; color: #222222; font-family: Helvetica; font-size: 12pt; line-height: 12pt; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div style="text-align: justify;">
<span style="border: 0px; font-size: 12pt; line-height: 12pt; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="border: 0px; font-family: 'Trebuchet MS'; font-style: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: none 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">¿Acaso es un gasto excesivo?</span></span><span style="font-size: 13px; line-height: 19.5px;"> </span></div>
</span><br />
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: Helvetica; font-size: 13px; line-height: 19.5px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; line-height: 19.5px;"><span style="color: #274e13; font-family: Helvetica; font-size: x-small;"><b>Sławomir Mrożek</b></span></span><br />
<span style="background-color: white; line-height: 19.5px;"><span style="color: #274e13; font-family: Helvetica; font-size: x-small;">Fuente: <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/S%C5%82awomir_Mro%C5%BCek" target="_blank">Wikipedia</a></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; line-height: 19.5px;"><span style="color: #274e13; font-family: Helvetica; font-size: x-small;">Sławomir Mrożek (Borzęcin, 29 de junio de 1930 – Niza, 15 de agosto de 2013) fue un escritor, dibujante, periodista y dramaturgo polaco que exploraba en sus obras el comportamiento humano, la alienación y el abuso de poder de los sistemas totalitarios. Como dibujante de cómics, alcanzaría también gran popularidad.</span></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-34448851042887558722014-01-04T07:54:00.001-08:002014-01-04T08:19:29.416-08:00Seguidores<p dir="ltr">Los seguidores han entrado por el portal abierto de la vieja estancia.<br>
La dueña ha mencionado que ya no vive nadie en ese lugar, ni siquiera ella. <br>
Pero quedan todavia empecinados en continuar en este mundo los seguidores.<br>
Al fondo puede apreciarse el mar. <br>
Desde esas aguas emergieron los seguidores, saludando, luego fue cuando cambiaron su forma de sentir.<br>
La dueña los recuerda amables, inclusive recuerda haberlos visto sonreír, mostrar sus dientes en una sonrisa sincera.<br>
Luego solamente mostraron sus dientes para morder la carne humana, para alimentarse de sus benefactores. <br>
Así cambiaron los seguidores.<br>
Se revelaron una noche, ante una conspicua luz del cielo. <br>
Después, los únicos rebeldes que tuvo la vieja estancia fueron los seguidores.</p>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-83424554514648741752013-12-30T12:32:00.003-08:002013-12-30T12:32:55.779-08:00LA ESQUINA DE TRES PUERTAS<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<b><span style="mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><span>Por<span style="font-size: x-small;">:</span> Jorge Luis Huamán Sánchez</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><i><span> Cuento extra<span style="font-size: x-small;">í</span>do de<span style="font-size: x-small;"> mi</span> libro de cuentos "Secretos de cavernófil<span style="font-size: x-small;">os"</span></span></i><span><span style="font-size: x-small;"><i><b></b></i></span></span></span><b><span style="mso-ansi-language: ES;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Se habló mucho de la
popular y perturbable esquina de tres puertas, más incluso, que el tiempo crudo
que la padeció, viéndola nacer, crecer y morir, como si se hubiese tratado de
un animal salvaje. En algún momento, si los hombres suelen pensar como si no
fuesen humanos —es decir, peor—, sería posible creer que las cosas empezaran a
pensar como si no fueran tales. No es que esa esquina haya pensado, sino más
bien tuvo que ver con la vida meditabunda de algunas personas que conocí.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Corre el tiempo y a
mayor prisa la muerte, hijo. Por eso es bien sabido que el tiempo nunca nació:
la muerte se le adelantó y en conclusión todo es muerte. Tanto los seres animados
como los inanimados y también los inexistentes nunca nacen, todo es un
espejismo. Mueren, pero a diferencia de la ridícula manera de vivir de los
hombres, los objetos y las cosas que figurativamente no tienen vida, tampoco
tienen la desgracia de ser sometidos a rituales propios de los seres humanos
que hacen pender de un hilo al recuerdo y la nostalgia de la hipocresía. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Muchas veces, gracias a
la memoria, es que los objetos, las personas, los vivos y los muertos, pueden
seguir viviendo, otros también pueden seguir muriendo. Yo no encuentro mucha
diferencia entre un ser vivo y un ser muerto, salvo porque los muertos, en
ocasiones, no te hacen saber sus resentimientos y las porquerías que guardaban
en su corazón. La memoria de los humanos es frágil sólo para las cosas que le
hacen mejor, siempre olvida lo bueno, siempre se atormenta con su propia culpa.
En fin, no nos salgamos del tema. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">La esquina de tres
puertas era la casa de doña Luzmila, la viejecita que se vanagloriaba<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por ser una brujita de pacotilla infalible
por haber adivinado fallecimientos confusos. Era un lugar de todos, tal vez sin
dueño legítimo, así por lo menos pareció que doña Luzmila lo quiso: una casa
sin dueño, pero con un guardián soberano que era ella, sin lugar a dudas. El
hogar de varios ebrios habituales, de putas sin gloria, de animales sin dueño y
de maridos atormentados por los cuernos y las amantes. Sin querer y por causas
que aún son inexplicables para los vecinos, era el lugar más querido por
quienes padecían dolores internos, decepciones, tristezas, frustraciones y
triunfos irrisorios. Su seno cobijó al brasileño Marco dos Santos casi todo el
tiempo que estuvo por estas tierras, hasta horas antes que lo asesinaran de un
balazo en la columna vertebral. Genaro Linares ―¿Lo recuerdas?―transitó por sus
veredas muchas veces antes que mate al padre de su novia, y posteriormente,
después que salió de prisión, vino a vivir entre el alcohol y el tabaco por
varios meses, hasta que desapareció en la nada, ¿se suicidaría, lo matarían?
¿Qué habrá sido de ese muchacho? Félix, el hijo del ex alcalde, muchos días
antes que se suicide se iba a beber a escondidas de su padre y doña Luzmila le
daba jarabe para la cólera mezclada con valeriana serrana en lugar de alcohol
para que se vaya tranquilo pensando que estaba borracho. Rojas Hinostroza, el
extravagante poeta de un único poemario (encima inédito), permaneció hasta el
día en que su mujer, cansada de los insultos y las trompadas nocturnas, un día
se molestó de tal manera que lo mató a martillazos, pero de él te hablaré al
final u otro día, si me alcanza el tiempo, porque es una leyenda aparte.
También bebió, se embriagó e incluso se acostó con doña Luzmila el ex alcalde,
aunque hace bastante tiempo, cuando Luzmila tenía todavía las carnes duras y
provocativas. Con el pretexto de tomarse un cañacito con amigos imaginarios
(porque es bien cierto que el ex alcalde nunca tuvo amigos, ni cuando era
alcalde), se acostaba con la cantinera hasta las siete de la mañana, sin parar.
No sé, la verdad hasta dónde esto sea cierto, pero así va la historia de este
lugar. Así como los demás que mencioné, un mediodía el ex alcalde fue asesinado
por un drogadicto que aseguraba ser su hijo. Cosas de pueblo chico, desde
luego.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Era, por cierto, ahora
que lo recuerdo, esa diagonal esquina, el paradero de las <i>góndolas
terrestres, </i>microbuses viejísimos, donados por el gobierno de Alemania
antes de la segunda guerra mundial, marrones amarillentos, colmados de un óxido
que poco a poco se había apoderado como una plaga medieval no sólo de los
vetustos disparates andantes sino también de casi todo el pueblo. Olvidados, y tal
vez ya considerados fantasmas. Desde las cinco de la mañana la gente salía de
su casa y se iban al mercado. Los comerciantes a vender, los demás a comprar
para el día. Y allí, en la esquina era un paradero común por donde pasaban las
góndolas que se iban a todos los rincones del pueblo. Eso hacía que nunca
faltase la bulla y los gritos y tropeles de gente de un lado para otro,
barullos que han quedado impregnados en el viento… En definitiva, se trataba de
un lugar común. Todos la cruzaban. Pese a su olor fétido, producido por los
orines de los borrachos que no alcanzaban llegar hasta el arbusto sembrado en
la plazoleta de enfrente, la gente se había acostumbrado a transitar,
detenerse, contemplar alcohólicos tendidos como difuntos de guerra, saludar a
doña Luzmila atendiendo como mártir a personas que ni eran sus parientes cuando
éstos, completamente sinvergüenzas se encontraban en otro mundo. Así era la
esquina de tres puertas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">En realidad era una
sola puerta. Un portón gigante de eucalipto con umbrales de metal, dividido en
tres partes, cada una de ellas tenía una puerta, todas ellas talladas finamente
por los indios que un día bajaron del cerro y no regresaron porque se
acostumbraron al bendito aguardiente de doña Luzmila, tal vez también a sus
caricias y su sudor. No es que sea mal hablado, pero ella tenía una forma
distinta de pagar los buenos favores. Tú me entiendes. Pero eso sí, quedaba
justo en una esquina, lo que producía que la arista tenga la obligación de ser
diagonal para poder soportarla. Eso ocasionaba que la vereda en ese sector sea
más amplia y triangular, lo suficiente como para aguantar a gente esperando la
góndola terrestre viejísima,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a los
borrachos que no alcanzaron llegar al arbusto hecho letrina y a los borrachos
que no alcanzaron llegar del retorno y se durmieron en plena cruzada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Un día común, la
cantina de la esquina de tres puertas no abrió más. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Nadie en realidad sabía
lo que podía ocasionar la furtiva muerte de doña Luzmila. Esa muerte que
prácticamente convirtió al día común ese en el que se recordaría como cuando una
nación, una verdadera nación, recuerda un héroe de guerra. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Con ella murieron
también los pasillos robados de otra cultura, los olores nauseabundos, y muchos
borrachos también, y lo peor fue que murió también la esquina de tres puertas.
Uno cree que se puede ser mejor mientras más tecnología tendría un lugar. Pero
en este pueblo, como en otros sitios quizá también suceda, las cosas marchaban
al revés. En lugar de la esquina de tres puertas, el nuevo alcalde, mandó
construir un mercadillo…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Fue un 23 de febrero.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">El caos empezó cuando
los municipales no dejaban acercarse al paradero de las góndolas terrestres
porque se iba a proceder con el derrumbe de la esquina de tres puertas. Uno a
uno, los ciudadanos se iban acercando a ver qué pasaba. Los municipales al ver
la aglomeración decidieron rodear la casa con cinta amarilla de <i>peligro</i>
para impedir el paso de los peatones. De súbito apareció el alcalde que entre
improperios y griteríos ingresó, junto con otras autoridades, al domicilio de
la difunta para realizar el inventario de bienes muebles antes del derrumbe. Lo
que sacaron de la casa fueron cuatro borrachos que habían estado escondidos
desde la muerte de la vieja, bebiendo el poco licor que quedaba, refugiados en
un frenesí filial. Sacaron una cocina de kerosene antiquísima. <i>Allí nos
preparaba la comida la vieja</i>, balbuceó desde la muchedumbre un hombre.
Después se escuchó una palmada y un fugaz sollozo. El alcalde, un poco
conmovido, salió al último de los cinco que ingresaron y mandó a los
municipales que sacaran todo lo que encuentren y lo repartan entre las personas
que más cerca estuvieron a ella. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Jamás apareció algún
heredero, nadie reclamó algún derecho sucesorio… la esquina de tres puertas
pasó al Estado. Allí quedó todo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">¿Recuerdas que la vez pasada
te estuve hablando de una tal Gloria Dila? Sí, bueno, seguramente tú ya no te
acuerdas, pero te hablé de una chica que se fue a la capital a estudiar leyes.
Que yo recuerde, era una muchacha normal, ni tan bonita ni tan feita pero tenía
una memoria impresionante. En esa época yo estaba enamorado de ella, no sé por
qué razón ciertamente, pero estaba realmente enamorado. De algún modo, su
aparente sencillez, su forma de expresarse y su amor a los necesitados la
hacían una mujer especial. Me había dispuesto a conquistarla, a decirle que la
tendría a como de lugar, pero ella me negaba su cariño, estaba enamorada de
otro hombre. Uno de esos días en que el pueblo andaba en crisis por las
reformas hechas por el gobierno y cuando casi se desata otra guerra civil más,
ella se fue. Yo como un idiota me fui persiguiéndola, sin saber a dónde iba a parar,
sólo quería verla una vez más. Ya sabes, huachaferías de lo que a veces parece
ser amor y de ahí no es nada. Pero el hecho es que me fui siguiéndola y logré
encontrarla. Pero en el tiempo que sucedió entre buscarla y encontrarla logré
conocer a la madre de tu primer hermano, estuve trabajando como esclavo en la
panadería de su padre hasta que me escapé, después trabajé como albañil en la
construcción del muro de la frontera que mandó a construir el imbécil de
Agüero, que nos mantenían con una sola comida diaria y viviendo en situaciones
catastróficas. Allí me encontré con otro paisano que me contó las razones por
las que Gloria se había ido del pueblo. <i>Como tenía mucha memoria se fue a
estudiar leyes a la capital, pero su padrino no ha vuelto a saber de ella</i>.
No pasó ni dos meses desde que supe dónde estaba y la encontré en otra ciudad,
con otro nombre y con un oficio un poco menos digno que el que aspiraba: era
puta. Desilusionado por ese encontrón, decidí no perder mi oportunidad y con
mis ahorros la compré. <i>Te pago todo esto</i>, le dije, enseñándole todo el
dinero que tenía, <i>pero te vienes a vivir conmigo toda la vida</i>. Ella me
contestó que <i>con eso me compras apenas por un cuarto de hora</i>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">Pactamos en una semana.
Una prueba de amor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="mso-ansi-language: ES;">No lo pensé dos veces.
Prefería tenerla por una semana a estar con la espina toda la vida. Así que nos
escapamos de su proxeneta y nos fuimos a la selva y allá pasó lo que tenía que
pasar. Fue una luna de miel frustrante, entrecortada. Ambos éramos antagónicos
y teníamos una vida distinta. Menos mal que sólo aceptó por una semana, me
decía a mí mismo. Pero la semana se prolongó por más tiempo, se hicieron dos
semanas, luego un mes, después dos meses, después noté que su vientre se le iba
hinchando, entonces supe que tenía que quedarme con ella más tiempo del que se
había acordado. Mi pensamiento era, por esos días, si es que ella al final
tiraría cuenta de los días extra que se estaba quedando conmigo y que me
cobraría también por hacerle cargar un bulto en su barriga. Un día le pregunté.
<i>Por supuesto que te tengo que cobrar, ni te hagas ilusiones que esto es
gratis.</i> Esa fue su respuesta. Pero antes de que nazca el bulto ese, ella
desapareció por completo. Se había ido. No sentía tristeza, al contrario, ya no
me iban a sangrar con tanto gasto, pero me interesaba saber dónde estaba por si
algún día me podía chocar con el bulto nacido o con ella misma.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Terminé el mes de trabajo en la maderera y decidí
regresarme a mi pueblo natal y dejarme de aventuras. No sabía qué era de ella,
no sabía qué era del bulto ni nada. Cuando iba camino a casa, me quedé un par
de meses en un caserío a trabajar en una mina de carbón. Allí fue que al
regresar a donde vivía encontré a Gloria, completamente desconocida, mal
vestida y con un bulto entre sus brazos. <i>Te dije que te cobraría</i>, me
dijo, con una voz pobre pero sensata, <i>y para eso he venido</i>. Yo no sabía
qué decirle. Por alguna razón que no podría explicarlo hasta hoy, sentí un
profundo placer al verla otra vez, aunque estaba más fea que nunca, tenía ganas
de abrazarla pero me contenían dos cosas, una era el bulto que tenía en los
brazos y otra que yo estaba lleno de carbón desde los pelos hasta los pies. <i>Y
cuánto te debo</i>, le dije yo, sin saber cuál era su intención. <i>Me crías a
este muchacho con lo mejor que tengas</i>, me respondió, sin remordimiento
alguno. Le recibí al<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>muchacho en los
brazos y traté de decirle algo. <i>Pero Gloria</i>… ella me interrumpió. <i>No
vuelvas a llamarme Gloria, ya te lo he dicho tantas veces, que no te cuesta
nada llamarme Luzmila</i>. Cuando estaba a punto de perderse entre la distancia
y el sonido, escuché por última vez su voz. <i>Procura no decirle nunca que
tuvo una madre que le gustaba la vida fácil.</i> Luego, la historia es como tú
ya sabes, la cantina, etc., etc. Nosotros, es decir, tu hermano, tú y yo, por
otros lugares.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-TRAD;">¿Querías saber quién es tu madre? Pues ahora ya lo sabes.</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-77806403944380913322013-02-10T08:43:00.000-08:002014-01-04T08:20:42.022-08:00Esposa enferma<br />
<span style="color: #274e13;">Les comparto un poema de mi libro <b>"Neolorgasmos contra la mujer planta"</b>, aún en postproducción: Esposa enferma. Enjoy!</span><br />
<br />
<b>ESPOSA ENFERMA</b><br />
<br />
Todos tenemos ganas de vivir un buen otoño,<br />
esposa enferma.<br />
A la luz de una victoria, dentro de la marejada,<br />
quisiéramos que la vida nunca se acabara.<br />
Quisiéramos engendrar y engendrar toda la madrugada,<br />
ya hastiados enfrentarnos cuerpo a cuerpo<br />
con las luces de alguna sobria amanecida.<br />
<br />
Recuerdo alegre esas noches de tormentos,<br />
duros tormentos,<br />
cuando sana estabas todavía,<br />
y solías cantar: "no me dejes, no me dejes"<br />
<br />
Cuántas veces, mi esposa enferma,<br />
Tantas veces aparcamos en la soledad<br />
mordiéndonos las uñas, mirándonos las heridas.<br />
Gastamos nuestra unión paras reprocharnos.<br />
<br />
Pero extraño uno que otro orgasmo desquiciado,<br />
cuando me amabas por un par de segunditos bendecidos,<br />
y gritabas: “no me dejes, no me dejes…”<br />
y de ahí te echabas a maldecir que nunca te traigo nada:<br />
ni un poema de amor, ni una baratija del mercado.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-39501993737810031152012-11-23T07:38:00.000-08:002012-11-23T07:38:50.783-08:00Decálogo para el cuentistaJulio Ramón Ribeyro<br />
<br />
<br />
(Tomado del prólogo de La palabra del mudo)<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuE3eIDL0G3ZdVYHPG03TPpvSfuL9MTiHDwNrKByEGnE4QywOIQYZXgD5DXftfQEd0h4sFTIr-UiI2EGE6TT6c-1-KWkIOndGuFYgzr3suP5rA2lB8o8EcfesNpieHg-_nzGb_/s1600/Ribeyro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" rea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuE3eIDL0G3ZdVYHPG03TPpvSfuL9MTiHDwNrKByEGnE4QywOIQYZXgD5DXftfQEd0h4sFTIr-UiI2EGE6TT6c-1-KWkIOndGuFYgzr3suP5rA2lB8o8EcfesNpieHg-_nzGb_/s320/Ribeyro.jpg" width="215" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
1. El cuento debe contar una historia. No hay cuento sin historia. El cuento se ha hecho para que el lector pueda a su vez contarlo.<br />
<br />
<br />
<br />
2. La historia del cuento puede ser real o inventada. Si es real debe parecer inventada, y si es inventada, real.<br />
<br />
<br />
<br />
3. El cuento debe ser de preferencia breve, de modo que pueda leerse de un tirón.<br />
<br />
<br />
<br />
4. La historia contada por el cuento debe entretener, conmover, intrigar o sorprender, si todo ello junto, mejor. Si no logra ninguno de estos efectos, no sirve como cuento.<br />
<br />
<br />
<br />
5. El estilo del cuento debe ser directo, sencillo, sin aspavientos ni digresiones. Dejemos eso para la poesía o la novela.<br />
<br />
<br />
<br />
6. El cuento debe solo mostrar, no enseñar. De otro modo sería una moraleja.<br />
<br />
<br />
<br />
7. El cuento admite todas las técnicas: diálogo, monólogo, narración pura y simple, epístola, collage de textos ajenos, etc., siempre y cuando la historia no se diluya y pueda el lector reducirla a su expresión oral.<br />
<br />
<br />
<br />
8. El cuento debe partir de situaciones en las que el o los personajes viven un conflicto que los obliga a tomar una decisión que pone en juego su destino.<br />
<br />
<br />
<br />
9. En el cuento no deben haber tiempos muertos ni sobrar nada. Cada palabra es absolutamente imprescindible.<br />
<br />
<br />
<br />
10. El cuento debe conducir necesaria, inexorablemente a un solo desenlace, por sorpresivo que sea. Si el lector no acepta el desenlace es que el cuento ha fallado.<br />
<br />
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-70005319981095231532012-11-05T19:25:00.000-08:002012-11-05T19:25:04.153-08:00AMSTERDAM, de JACQUES BREL <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/n5LLJc9rCMQ?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<span style="color: #990000;"><em>Por,<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jacques_Brel" target="_blank"> JACQUES BREL</a> (Schaeerbeek, Bélgica 1929 – París 1978)</em></span></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<span style="color: #990000;"><em></em></span></div>
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
En el puerto de Amsterdam</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Hay un marinero que canta</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Sobre los sueños que él trae</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Del gran mar abierto.</div>
En el puerto de Amsterdam <br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Hay un marinero que duerme</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Como banderas caídas</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
A lo largo de las orillas monótonas.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
En el puerto de Amsterdam</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Hay un marinero que muere</div>
Lleno de cerveza y de dramas<br />
A plena luz del día:<br />
Pero en el puerto de Amsterdam<br />
Hay un marinero que nace<br />
Bajo la espesa bruma<br />
De los lánguidos océanos.<br />
<br />
En el puerto de Amsterdam<br />
Hay un marinero que come<br />
Sobre una tela demasiado blanca<br />
Sólo cabezas y colas de pescado,<br />
Y enseñan los dientes<br />
Que han mordido la fortuna<br />
Que pueden tragarse la luna<br />
Que engullen las velas,<br />
Y hay olor a puta<br />
Hasta en las mismas papas fritas,<br />
Y con sus manazas llama al cocinero<br />
Y pide más y más<br />
Y se levantan riendo<br />
Al estruendo de la tormenta.<br />
Entonces se suben la bragueta<br />
Y salen a la calle, eructando.<br />
<br />
En el puerto de Amsterdam<br />
Hay marineros que bailan<br />
Y que se frotan la panza<br />
Contra la panza de las mujeres<br />
Y bailan, y bailan<br />
Como un par de soles esculpidos<br />
Al son del chirrido<br />
De un acordeón viejo<br />
Y voltean entre ellos para mirarse<br />
Y poder escucharse reir mejor<br />
Hasta que así, de pronto,<br />
El acordeón se muere.<br />
Entonces, con el gesto serio en su cara<br />
Y con la mirada de orgullo en sus ojos,<br />
Se montan sobre su puta<br />
Y salen a plantarse en plena luz del día<br />
<br />
En el puerto de Amsterdam<br />
Hay marineros que beben<br />
Que beben y rebeben<br />
Y vuelven a beber una vez más<br />
Y ellos beben a la salud<br />
De las putas de Amsterdam,<br />
De Hamburgo o de donde sea.<br />
Ellos beben a la salud de las mujeres<br />
Que entregan su bello cuerpo<br />
Que entregan su virtud<br />
Por una moneda de oro<br />
Y cuando ya estén satisfechos<br />
Salen con la nariz en alto,<br />
Se suenan los mocos en las estrellas<br />
Y beben como lloran<br />
Por el amor de esa mujer infiel<br />
<br />
En el puerto de Amsterdam…<br />
En el puerto de Amsterdam…<br />
<br />
[1964]<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-82820059082475458202012-10-27T10:52:00.001-07:002012-10-27T11:21:19.985-07:00Si prestases atención a los detalles<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://peloton69.com/blog/wp-content/uploads/2012/03/monstruo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://peloton69.com/blog/wp-content/uploads/2012/03/monstruo.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
Si prestases atención a los detalles<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
podrías apreciar en el espejo,<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
que detrás de esa sonrisa diáfana,<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
existe una cicatriz en rojo vivo<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
que no te permite formular<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
un gesto pleno de alegría.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Si mirases directamente a tus pómulos,<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
apreciarías sin cesar<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
un sufrimiento por la muerte<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
por una vida que se fue<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
que algún momento quizá<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
haya sido algo tuya.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Pero no te miras en el espejo<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Sólo ves un espécimen roto<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Una figura creada por otros<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Un clon disfrazado de beldades.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Eres y nunca fuiste<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Aquella persona que quisiste<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Sólo no te escuchas,<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Sólo no te buscas.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Y a pesar de todo,<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Ni siquiera te gustas<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
¿Y te preguntas por qué no eres feliz?<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Y sabes que no comprendes tu pregunta<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Porque teniéndolo todo, jamás tuviste nada.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Y algún momento mirarás<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Que en el espejo no hay más que un reflejo<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Y sabrás que buscando respuestas lejos de ti<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Sólo encuentras más preguntas<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Para no quererte más.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Todo sería distinto si hoy<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
Prestases atención a los detalles.<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-88354301557527920212012-10-21T14:54:00.000-07:002012-10-21T14:54:14.525-07:00Aldeana Zombie<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Soñé que estabas aquí, conmigo, entre mis sábanas, pero desperté y me encontré solo, en un silencio eterno. </span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">He tomado una taza de café con leche y bizcocho con mantequilla, recordándote. He sentido algo de ternura. Hoy iré a misa y te llevaré flores. </span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Sé que me amas y sigues muerta. Pero, acaso, ¿no todos ya lo estamos? Aquí jamás sabremos si somos vivos o muertos. Ni sabemos si esto es real.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-19246132916503911862012-10-10T22:18:00.000-07:002012-10-10T22:18:56.018-07:00LA IMPERFECCIÓN ES LA CIMA<br />
<span style="color: #38761d;">Un poema excepcional de YVES BONNEFOY (Tours, 1923). Enjoy!</span><br />
<br />
<span style="color: red; font-size: large;"><b>L’IMPERFECTION EST LA CIME</b></span><br />
<br />
Il y avait qu’il fallait détruire et détruire et détruire,<br />
Il y avait que le salut n’est qu’à ce prix.<br />
<br />
Ruiner la face nue qui mont dans le marbre,<br />
Marteler toute forme toute beauté.<br />
<br />
Aimer la perfection parce qu’elle est le seuil,<br />
Mais la nier sitôt connue, l’oublier morte,<br />
L’imperfection est la cime.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b><span style="color: #cc0000; font-size: large;">LA IMPERFECCIÓN ES LA CIMA</span></b><br />
<br />
Sucedía que era preciso destruir y destruir y destruir,<br />
Sucedía que la salvación sólo era posible a ese precio.<br />
<br />
Arruinar el rostro desnudo que asciende en el mármol,<br />
Machacar toda forma, toda belleza.<br />
<br />
Amar la perfección porque ella es el umbral,<br />
Pero negarla una vez conocida, olvidarla muerta.<br />
La imperfección es la cima.<br />
<div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-48143167535401793032012-09-17T19:32:00.000-07:002012-09-17T19:32:01.850-07:00UTILITARIO<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<em><strong><span style="color: #660000; font-size: x-small;">Del libro: Sarnografías y otros amores enfermos</span></strong></em></div>
Abrí la puerta con cuidado y entré en puntitas de pie para que no me sintieras llegar tan tarde a tu vida. <br />
<br />
Cerré la puerta con cuidado, sin poner cerrojo alguno, para que no despiertes a despedirme cuando me marche de madrugada. <br />
<br />
Tu marido descansa en otra habitación. Yo navego en pasos de arrepentimiento por no haberte buscado antes.<br />
<br />
Al cruzar la calle pueden verme tus ojos, en la sombra que nace de los arbustos del límite del parque. Escondido del amor y de los días, atormentado en horas de celos, te espero salir para jugar al amor.<br />
<br />
Pero en algún momento descuidé alguna puerta. Me quedé atrapado. No te encuentro y yo no siento esa orientación que antes me daban esos pliegues de calor, ese torso bendito que me esclavizó. Atrapado. Utilitario en ruinas. Temía que me ames y no preví lo contrario. <br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-905053023505985602012-09-04T19:01:00.000-07:002012-09-04T19:01:34.844-07:00La hija de doña Idalia<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjje4VeUbOhzCjK31OSUpHpMmxUZQ6b4i7sDbIL5G1dkDTf7VSxVJ1sifsV7FpwXd2r9FVBFSC6XjRRR-Ub3M1K9Fz0IdTx542SFW10dmbtZVrWURys3nxtXugtea-B6dighCl_/s1600/Hercules-Lyra.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hea="true" height="310" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjje4VeUbOhzCjK31OSUpHpMmxUZQ6b4i7sDbIL5G1dkDTf7VSxVJ1sifsV7FpwXd2r9FVBFSC6XjRRR-Ub3M1K9Fz0IdTx542SFW10dmbtZVrWURys3nxtXugtea-B6dighCl_/s320/Hercules-Lyra.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Del libro de cuentos: Sarnografías ®</span></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Herculinda. Así le pusimos como apodo cuando la vimos por primera vez. Nuestra misión era apresarla viva, detener los desatres que causaba en cada aldea que encontraba a su paso e impedir que siga atropellando a la gente (sobre todo a los hombres) con sus hermosos pies. Pero era la peor misión que nos habían destinado.
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Era una mujer hermosa, salvaje y mortífera. Todo a la vez. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque hubiéramos querido cambiar las cosas, estaba cantado que era una tarea imposible de conseguir. Éramos como diez hombres y cuatro mujeres los que nos aventamos encima de la muchacha intentando agarrarla de todas partes de su cuerpo para detenerla. Pero ella tenía mucha más fuerza que todos nosotros juntos. Era tan fuerte, que todos acabamos siendo lanzados por un lugar y otro del bosque, dando alaridos de susto y de dolor por la forma abrupta como nos precipitábamos contra el suelo, las piedras picudas y alguna que otra planta con espinas venenosas. Herculinda nos había vencido. </div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todos los monstruos con los que luché durante toda mi vida eran unos niños ante su feroz belleza. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Doña Idalia, su madre, era una mujer que nunca había sufrido martirio alguno, hasta que de la otra parte del mundo, donde habitan esos dioses malvados y burlones, le enviaron un obsequio cruel: una hija con un don sobrenatural. Yo realmente nunca he creído en cosas del otro mundo, pero cuando la toqué y me expulsó como si fuera un insecto, sentí en mi corazón una sensación de miedo que nunca, a partir de ese momento, se me pudo borrar completamente. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ese día todos los soldados como yo murieron en sus manos, mas yo pude, para mi desgracia, salvarme. Y digo para mi desgracia, porque creo que me llevé la peor parte de la misión: me enamoré perdidamente de Herculinda.</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-27117936992370578752012-05-05T15:29:00.002-07:002012-05-05T15:29:32.526-07:00hospital británico [fragmento]<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: left; text-indent: 126pt;">
<span lang="ES" style="font-variant: small-caps;">hospital británico [fragmento]<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIxMeNOhLSJ3rab4XbyL6ee_8KgweMPkypoNyBQ2EXs1LPD1mUEcceQqWcE3QtjBCl0O4EzO5855YfsLQWiGNDr2poWj2QTpeOG_wj7R7hlQlTs7LwWsSepd_c6jhmcwpsMU6a/s1600/tempertly.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="245" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIxMeNOhLSJ3rab4XbyL6ee_8KgweMPkypoNyBQ2EXs1LPD1mUEcceQqWcE3QtjBCl0O4EzO5855YfsLQWiGNDr2poWj2QTpeOG_wj7R7hlQlTs7LwWsSepd_c6jhmcwpsMU6a/s400/tempertly.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 117.0pt;">
<b style="text-indent: 0px;"><span lang="ES" style="font-variant: small-caps;">Héctor Viel Temperley </span></b><span lang="ES" style="text-indent: 0px;">(Buenos Aires 1933-1987)</span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 117.0pt;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-variant: small-caps;">larga esquina
de verano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27.0pt; text-align: justify; text-indent: -27.0pt;">
<span lang="ES">¿Toda la arena de esta playa quiere llenar mi boca? ¿Ya
todo hambre de Rostro ensangrentado quiere comer arena y olvidarse?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27.0pt; text-align: justify; text-indent: -27.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27.0pt; text-align: justify; text-indent: -27.0pt;">
<span lang="ES">Aves marinas que regresan de la velocidad de Dios en mi
cabeza: No me separo de las claras paralelas de madera que tatuaban la piel de
mis brazos junto a las axilas; no me separo de la única morada –sin paredes ni
techo- que he tenido en el ígneo brillante del extranjero del centro de los
patios vacíos del verano, y soy hambre de arenas –y hambre de Rostro
ensangrentado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27.0pt; text-align: justify; text-indent: -27.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27.0pt; text-align: justify; text-indent: -27.0pt;">
<span lang="ES">Pero como sitiado por una eternidad, ¿yo puedo hacer
violencia para que aparezca Tu Cuerpo, que es mi arrepentimiento? ¿Puedo hacer
violencia con el pugilista africano de hierro y vientre almohadillado que es mi
pieza sin luz a la una de la tarde mientras el mar –afuera- parece una armería?
Dos mil años de esperanza, de arena y de muchacha muerta, ¿pueden hacer
violencia? Con humedad de tienda que vendía cigarrillos negros, revólveres
baratos y cintas de colores para disfraces de Carnaval, ¿se puede todavía hacer
violencia?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27.0pt; text-align: justify; text-indent: -27.0pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 27.0pt; text-align: justify; text-indent: -27.0pt;">
<span lang="ES">Sin Tu Cuerpo en la tierra muere sin sangre el que no
muere mártir; sin Tu Cuerpo en la tierra soy la trastienda de un negocio donde
se deshacen cadenas, brújulas, timones –lentamente como hostias- bajo un
ventilador de techo gris; sin Tu Cuerpo en la tierra no sé cómo pedir perdón a
una muchacha en la punta de guadaña con rocío del ala izquierda del cementerio
alemán (y la orilla del mar –espuma y agua helada en las mejillas- es a veces
un hombre que se afeita sin ganas día tras día).</span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-62133607070623712122012-03-22T09:40:00.000-07:002012-03-22T09:40:32.649-07:00Johann Peter Hebel. Reencuentro inesperado<em>Unverhofftes Wiedersehen</em> ("Reencuentro inesperado") es uno de los cuentos más conocidos del escritor alemán Johann Peter Hebel. Este cuento apareció por primera vez en 1811 en el calendario <em>Rheinischer Hausfreund</em>. Se ha realizado varias interpretaciones en torno a su corto contenido. Se dice que cada palabra de los registros históricos fue elegida con cuidado. <em>La actitud escéptica del autor sobre los acontecimientos recientes pudo haber hecho que el lector de aquel entonces asociara la lista no con la derrota de Prusia sino con el bombardeo de Copenhague, lo que representó un revés para Napoleón</em> (Helmuth Mojem 1992, 181-200). Espero que lo disfruten. <br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij1Fx8Vdj5voY7tCSqrUg32GsTyawCchIHUyTihP3ELMOUDO9G8g-7bZblTFbzz5uxTRCze-7I6Xi1naynHNb7k4sGXEH-m6pdkdIbVrb4ifQmFAJAaVCP5x7UNuQGXTqJuvSM/s1600/700057080.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img aea="true" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij1Fx8Vdj5voY7tCSqrUg32GsTyawCchIHUyTihP3ELMOUDO9G8g-7bZblTFbzz5uxTRCze-7I6Xi1naynHNb7k4sGXEH-m6pdkdIbVrb4ifQmFAJAaVCP5x7UNuQGXTqJuvSM/s1600/700057080.jpg" /></a></div>
<br />
<span style="color: #990000;"><strong>Reencuentro inesperado</strong></span><br />
<br />
En Falun, Suecia, hace ya sus buenos cincuenta años y quizá más, un joven minero le dio un beso a su joven y hermosa novia diciéndole así: "En el día de Santa Lucía, nuestro amor será bendecido por la mano del sacerdote. Entonces seremos marido y mujer y construiremos nuestro nido nupcial". Y le dijo la novia hermosa con una dulce sonrisa: "Y en él habrán de morar la paz y el amor, pues tú eres mi único y mi todo, y sin ti preferiría estar en la tumba y no en otro lugar". Pero cuando, antes del día de Santa Lucía, el sacerdote hubo de preguntar por segunda vez en la iglesia: "¿Alguien sabe de algún impedimento para que estas personas realicen su unión conyugal?", la muerte se presentó. Pues cuando el joven pasó, a la siguiente mañana, con su negro traje de minero ante la casa de su amada —y el minero lleva siempre su vestimenta mortuoria—, tocó en verdad una vez más a su ventana y le dijo: "Buenos días", pero sin decirle ya más: "Buenas noches". Él nunca volvió de la mina y ella bordó inútilmente esa misma mañana su negra bufanda de cenefas rojas; y como nunca más volviese, ella guardó la prenda y lloró por él sin jamás olvidarlo. Por ese tiempo la ciudad de Lisboa, en Portugal, fue destruida por un terremoto, y pasó la guerra de Siete Años, y el emperador Francisco I murió, y la orden de los jesuitas fue suprimida, y Polonia fue repartida, y la emperatriz Maria Teresa murió y Struensee fue ajusticiado, <br />
<br />
América se liberó, y los poderes unidos de Francia y España no pudieron conquistar Gibraltar. Los turcos enclaustraron al general Stein en la cueva de los Siete Veteranos, en Hungría, y el emperador José también murió. El rey Gustavo de Suecia conquistó la Finlandia rusa, y la revolución francesa y la larga guerra dieron comienzo, y el emperador Leopoldo II bajó también a su tumba. Napoleón conquistó Prusia, y los ingleses bombardearon Copenhague, y los campesinos sembraban y segaban. El molinero molía, y los herreros forjaban, y los mineros cavaban en busca de filones metalíferos en su taller subterráneo. Pero cuando los mineros de Falún, en el año de 1809, poco antes o después del día de San Juan, quisieron excavar entre dos pozos de mina un boquete, sacaron de entre escombros y agua vitriolada, desde sus buenas trescientas varas bajo el suelo, a un joven envuelto por completo en un bloque de vitriolo, incorrupto e inalterado pese a ello, por lo que aún podían reconocerse plenamente los rasgos de su rostro y su edad, tal como si hubiera muerto una hora antes o se hubiese quedado dormido durante el trabajo. Pero cuando hubo de ser puesto a la luz del dia, su padre y su madre, sus amigos y sus conocidos habían muerto hacía ya largo tiempo, y ningún individuo quiso conocer al joven durmiente o saber algo acerca de su desgracia hasta que acudió la antigua enamorada del minero que un día bajó a los túneles y nunca más regresó. Canosa y arrugada, fue al lugar ayudada de una muleta y reconoció a su novio; y más con jubiloso entusiasmo que con dolor, se inclinó ante el amado cuerpo y en seguida de que se hubo repuesto de una prolongada y vehemente conmoción, dijo por último: "Es mi amado por el cual he Ilorado por largos cincuenta años y que Dios me ha permitido ver de nuevo antes de mi muerte. Ocho dias antes del dia de la boda, se fue a la mina sin volver nunca más". Entonces los sentimientos de todos los presentes fueron conmovidos hasta la tristeza y las lágrimas al ver a la anciana novia convertida entonces en la imagen de una anciana sin fuerzas y al novio todavía en su juvenil hermosura, y cómo resucitaba una vez más en su pecho, después de cincuenta años, la llama de su amor juvenil; pero él nunca abrió la boca para sonreír ni los ojos para reconocer; y ella, finalmente, pidió a los mineros que lo llevaran a su cuartito, hasta que fuese cavada su sepultura en el cementerio monacal, por ser ella la única a quien le pertenecía y tener derecho a él. Al día siguiente, cuando fue cavada la tumba en el cementerio y los mineros fueron a recogerlo, ella abrió un cofrecillo y le envolvió el cuello con la bufanda negra ribeteada de rojo y lo acompañó con sus ropas de domingo como si fuese el día de su boda y no el de su entierro. Entonces, cuando fue puesto en la tumba del cementerio, ella dijo: "Duerme bien ahora, un día o diez, en tu frío lecho nupcial; el tiempo no te será largo. Yo ya tengo poco que hacer y pronto vendré, y pronto será nuevamente de día", le dijo al marcharse y volver a mirarlo una vez más. <br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-9522055017655607772012-03-20T12:31:00.001-07:002012-03-20T12:31:55.047-07:00La última visita del caballero enfermo. Giovanni PapiniLes dejo con un extracto del cuento de Papini. Es fenomenal. Si desean leer el texto completo, pueden descargarlo <a href="http://www.google.es/url?sa=t&rct=j&q=&esrc=s&frm=1&source=web&cd=9&ved=0CGcQFjAI&url=http%3A%2F%2Fniusleter.com.ar%2Fbiblioteca%2FGiovanniPappiniLaultimavisitadelcaballeroenfermo.doc&ei=dNhoT8_DLMvLtgei79SJCQ&usg=AFQjCNEvTHtGorsFz_XrpDFev1QNC21ocg">AQUÍ</a><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAkTcE0ACE_PPC36BXq85EwRdMoAODL6t02oqJrhGSa11RxzJmRiOiXpPI9RQw9wnWpEboHc_-i_veyMuP0dQ7jw3Yw8iMgGKVTyIvz6fK8t458EeV-rT7hgwzHlzVPQN1miDk/s1600/papini-giovanni.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img aea="true" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAkTcE0ACE_PPC36BXq85EwRdMoAODL6t02oqJrhGSa11RxzJmRiOiXpPI9RQw9wnWpEboHc_-i_veyMuP0dQ7jw3Yw8iMgGKVTyIvz6fK8t458EeV-rT7hgwzHlzVPQN1miDk/s1600/papini-giovanni.jpg" /></a></div>
<strong><span style="color: #990000;">La última visita del caballero enfermo. Giovanni Papini</span></strong><br />
<br />
[...]<br />
<br />
Ser el actor de un sueño no es lo que más me atormenta. Hay poetas que han dicho que la vida de los hombres es la sombra de un sueño y hay filósofos que han sugerido que la realidad es una alucinación. En cambio, yo estoy preocupado por otra idea. ¿Quién es el que sueña? ¿Quién es ese uno, ese desconocido ser que me ha hecho surgir de repente y que al despertarse me borrará? ¡Cuántas veces pienso en ese dueño mío que duerme, en ese creador mío! Sus sueños deben de ser tan vivos y tan profundos que pueden proyectar sus imágenes hasta hacerlas aparecer como cosas reales. Tal vez el mundo entero no es más que el producto de un entrecruzarse de sueños de seres semejantes a él. Pero no quiero generalizar. Me basta la tremenda seguridad de ser yo la imaginaria criatura de un vasto soñador. <br />
<br />
<br />
[...]<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="http://www.google.es/url?sa=t&rct=j&q=&esrc=s&frm=1&source=web&cd=9&ved=0CGcQFjAI&url=http%3A%2F%2Fniusleter.com.ar%2Fbiblioteca%2FGiovanniPappiniLaultimavisitadelcaballeroenfermo.doc&ei=dNhoT8_DLMvLtgei79SJCQ&usg=AFQjCNEvTHtGorsFz_XrpDFev1QNC21ocg">Leer el cuento completo</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /><br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-32144390630984924562012-02-01T16:30:00.000-08:002012-02-01T16:30:25.647-08:00MARION-E-T.A. # 556<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijgQ8-8jdSK6rtCuIPGur_cNMc2kpCgjvsLPCWSP3HbmfvwH-Bk54p5FpfrbiM8iK548CX64KmTutvTXaFgfKwn41xhNnpw9PMJuDRhGy80gOGQDQpbObsXapwewRJI2-4zGXQ/s1600/animal-muppet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" sda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijgQ8-8jdSK6rtCuIPGur_cNMc2kpCgjvsLPCWSP3HbmfvwH-Bk54p5FpfrbiM8iK548CX64KmTutvTXaFgfKwn41xhNnpw9PMJuDRhGy80gOGQDQpbObsXapwewRJI2-4zGXQ/s320/animal-muppet.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="color: #660000;"> </span><br />
<span style="color: #660000;">Doy vueltas por la manzana de mi cuarto como un loco,</span><br />
<span style="color: #660000;"></span><br />
<span style="color: #660000;">por el meridiano y el sol, como un perro desalmado.</span><br />
<span style="color: #660000;">O miro los crepúsculos y las ventanas </span><br />
<span style="color: #660000;">sobre Lima, sobre la cima de un desierto, </span><br />
<span style="color: #660000;">sobre el paradero inexcusable, bajo los temblores,</span><br />
<span style="color: #660000;">como los primeros actos de la historia de los muertos,</span><br />
<span style="color: #660000;">a los que asisto, de los que me resisto, </span><br />
<span style="color: #660000;">desde las canteras y los pasos</span><br />
<span style="color: #660000;">de mis épocas frugales </span><br />
<span style="color: #660000;">desde mis tormentos en Medellín, en Montevideo</span><br />
<span style="color: #660000;">sepultado nazco. Monstruoso es nacer</span><br />
<span style="color: #660000;">de nuevo sobre gente tuerta. </span><br />
<span style="color: #660000;">Y yo, acaso ondulante tanteo unas palabras de aliento</span><br />
<span style="color: #660000;">Y sediento aguardo mi lugar en este ataque.</span><br />
<span style="color: #660000;">Quiero creer que ya no existen sino </span><br />
<span style="color: #660000;">modernos embates para seguir aquí sin vida viviendo</span><br />
<span style="color: #660000;">y sin más, vivo</span><br />
<br />
<br /><br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-48584812418481265992012-01-22T15:54:00.000-08:002012-01-22T15:54:08.746-08:00TOM WAITS: POSTAL NAVIDEÑA DE UNA PROSTITUTA DESDE MINNEAPOLIS (traducido)Les dejo con una canción de Tom Waits (Pomona, California, 1949) que encontré en una antología de tendencias. Pueden leer la canción en idioma original y debajo su traducción. Es una buena letra. Enjoy!!<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDU1y7IycZoCXAgWAQjIygxO-7PTRFd7tFS82GKggaVX913VtZOXZVaT10n4jM7qwqwCyBuAqCnemoBdQJhl3H_pgPscMeuP2nZbw57JBrfWUN5rkTvzUiL3wYYrBuchj5nyiL/s1600/tom-waits-6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" nfa="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDU1y7IycZoCXAgWAQjIygxO-7PTRFd7tFS82GKggaVX913VtZOXZVaT10n4jM7qwqwCyBuAqCnemoBdQJhl3H_pgPscMeuP2nZbw57JBrfWUN5rkTvzUiL3wYYrBuchj5nyiL/s320/tom-waits-6.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<strong><span style="color: red;">CHRISTMAS CARD FROM A HOOKER IN MINNEAPOLIS [1978]</span></strong><br />
<br />
<br />
Hey Charlie I'm pregnant <br />
and living on the 9th street<br />
right above a dirty bookstore<br />
off Euclid avenue<br />
and I stopped takin dope<br />
and I quit drinkin whiskey<br />
and my old man plays the trombone<br />
and works out at the track,<br />
<br />
and he says that he loves me<br />
even though it’s not his baby<br />
and he says that he'll raise him up<br />
like he would his own son<br />
and he gave me a ring<br />
that was worn by his mother<br />
and he takes me out dancin<br />
every saturday night.<br />
<br />
And, hey Charlie, I think about you<br />
everytime I pass a fillin station<br />
on account of all the grease<br />
you used to wear in your hair<br />
and I still have that record<br />
of Little Anthony & The Imperials,<br />
but someone stole my record player,<br />
now, how do you like that?<br />
<br />
Hey, Charlie, I almost went crazy<br />
after Mario got busted,<br />
so I went back to Omaha to<br />
live with my folks<br />
but everyone I used to know<br />
was either dead or in prison,<br />
so I came back to Minneapolis.<br />
This time I think I'm gonna stay.<br />
<br />
Hey, Charlie, I think I'm happy<br />
for the first time since my accident<br />
and I wish I had all the money<br />
that we used to spend on dope.<br />
I'd buy me a used car lot<br />
and I wouldn't sell any of em,<br />
I'd just drive a different car<br />
every day, dependin on how<br />
I feel.<br />
<br />
Hey, Charlie, for Chrissakes,<br />
do you want to know the<br />
truth of it?<br />
I don't have a husband,<br />
he don't play the trombone<br />
and I need to borrow money<br />
to pay this lawyer<br />
and Charlie, hey,<br />
I'll be eligible for parole.<br />
Come Valentines Day<br />
<br />
<br />
<br />
<strong><span style="color: #274e13;">POSTAL NAVIDEÑA DE UNA PROSTITUTA DESDE MINNEAPOLIS</span></strong><br />
<span style="color: #274e13;"><br /></span><br />
<span style="color: #274e13;">Hey, Charlie, estoy embarazada</span><br />
<span style="color: #274e13;">y vivo en la calle 9,</span><br />
<span style="color: #274e13;">justo arriba de una sucia librería</span><br />
<span style="color: #274e13;">en la esquina con la avenida Euclid,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y ya dejé de drogarme,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y de darle al whisky,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y mi viejo colega toca el trombón</span><br />
<span style="color: #274e13;">y trabaja en la autopista,</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">y dice que me quiere,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y que aunque no sea su hijo</span><br />
<span style="color: #274e13;">dice que lo va a criar</span><br />
<span style="color: #274e13;">como si fuera suyo,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y hasta me ha dado un anillo</span><br />
<span style="color: #274e13;">que llevaba su madre,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y me lleva a bailar</span><br />
<span style="color: #274e13;">todos los sábados por la noche.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Y hey, Charlie, pienso en ti</span><br />
<span style="color: #274e13;">cada vez que paso por una estación de servicio,</span><br />
<span style="color: #274e13;">con toda esa brillantina</span><br />
<span style="color: #274e13;">que solías llevar en el pelo,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y todavía tengo ese disco</span><br />
<span style="color: #274e13;">de Little Anthony y The Imperials,</span><br />
<span style="color: #274e13;">pero alguien me robó mi tocadiscos,</span><br />
<span style="color: #274e13;">¿qué te parece eso?</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Hey, Charlie, casi me vuelvo loca</span><br />
<span style="color: #274e13;">cuando a Mario lo agarraron,</span><br />
<span style="color: #274e13;">así que me volví a Omaha</span><br />
<span style="color: #274e13;">a vivir con mi gente,</span><br />
<span style="color: #274e13;">pero todos los que conocía</span><br />
<span style="color: #274e13;">estaban o muertos o en la cárcel,</span><br />
<span style="color: #274e13;">así que volví a Minneápolis.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Esta vez creo que me quedo.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Eh, Charlie, creo que soy feliz</span><br />
<span style="color: #274e13;">por primera vez desde mi accidente</span><br />
<span style="color: #274e13;">y ojalá tuviera todo el dinero</span><br />
<span style="color: #274e13;">que gastábamos en droga.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Me compraría un negocio de coches usados,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y no vendería ninguno,</span><br />
<span style="color: #274e13;">lo que me encantaría sería conducir un coche </span><br />
<span style="color: #274e13;">cada día, dependiendo</span><br />
<span style="color: #274e13;">de cómo me sienta.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Hey, Charlie, por Dios,</span><br />
<span style="color: #274e13;">¿quieres saber la</span><br />
<span style="color: #274e13;">verdad de todo esto?</span><br />
<span style="color: #274e13;">No tengo esposo,</span><br />
<span style="color: #274e13;">no toca el trombón,</span><br />
<span style="color: #274e13;">y necesito pedir dinero prestado</span><br />
<span style="color: #274e13;">para pagar este abogado.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Y, Charlie, hey,</span><br />
<span style="color: #274e13;">me van a dar la condicional.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Ven el día de San Valentín.</span><br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-1213255556773146602012-01-15T08:54:00.000-08:002012-01-15T08:54:43.592-08:00U2: ONE<span style="color: #0b5394;">Del U2 álbum Achtung Baby, comparto esta excelente canción, una de las bandas más importantes de la historia. La portada del álbum está también excelente. </span><br />
<br />
<span a="undefined" c="4" closure_uid_mxmnow="140" lang="en"><span style="color: #990000;"><em><span class="hps" closure_uid_mxmnow="114">U2</span><span closure_uid_mxmnow="115">'s</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="116">album</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="117">Achtung</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="118">Baby</span><span closure_uid_mxmnow="119">, I share this</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="120">great</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="121">song, one of</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="122">the most important bands</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="123">in history.</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="124">The</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="125">album cover</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="126">is</span> <span class="hps" closure_uid_mxmnow="127">also excellent.</span></em></span></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8tsqLQPgU9ynV_MI48dzqrTBuA9hpUiMKc49HlU5OntMI_PA-sPpe9EykVbeNuXDw-HhFiqbeKHM9Mohn2y5vRyA8zSlnvii_rJRMenGXPf51h_kG3Y5MaQfV6j_vh0oPrta0/s1600/1992-u2-one.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8tsqLQPgU9ynV_MI48dzqrTBuA9hpUiMKc49HlU5OntMI_PA-sPpe9EykVbeNuXDw-HhFiqbeKHM9Mohn2y5vRyA8zSlnvii_rJRMenGXPf51h_kG3Y5MaQfV6j_vh0oPrta0/s1600/1992-u2-one.jpg" /></a></div>
ONE/ UNO<br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Está mejorando, o sientes lo mismo?</span><br />
<span style="color: #274e13;"></span><br />
<span style="color: #274e13;">Será más fácil para ti ahora que tienes alguien a quien echarle la culpa?</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Dices...Un amor, una vida, cuando es la necesidad de uno en la noche.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Un amor, llegamos a compartirlo,</span><br />
<span style="color: #274e13;">Te deja cariño, si no lo cuidas.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Te decepcioné o dejé un mal sabor en tu boca?</span><br />
<span style="color: #274e13;">Actúas como si nunca hubieras tenido amor y quieres que yo prescinda de ello.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Bueno, es muy tarde esta noche para sacar el pasado a la luz.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Somos uno, pero no somos lo mismo.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Tenemos que sostenernos el uno al otro…Uno</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Has venido aquí para el perdón</span><br />
<span style="color: #274e13;">Has venido para levantar a los muertos</span><br />
<span style="color: #274e13;">Has venido aquí para hacer de Jesús con los leprosos en tu cabeza?</span><br />
<span style="color: #274e13;">Te pedí demasiado, más que mucho</span><br />
<span style="color: #274e13;">No me diste nada, ahora eso es todo lo que tengo.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Somos uno, pero no somos lo mismo.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Bueno, nosotros nos herimos mutuamente y entonces lo volvimos a hacer.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Dices que el amor es un templo, el amor una ley suprema,</span><br />
<span style="color: #274e13;">El amor es un templo, el amor, la ley suprema.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Me pides que entre, pero luego me haces gatear.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Y no puedo aferrarme a lo que tienes, cuando todo lo que tienes está herido.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Un amor, una sangre, una vida, tienes que hacer lo que debes.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Una vida uno con el otro: Hermanas, hermanos,</span><br />
<span style="color: #274e13;">Una vida, pero no somos lo mismo.</span><br />
<span style="color: #274e13;">Llegamos a sostenernos el uno al otro, sostenernos el uno al otro.</span><br />
<br />
<span style="color: #274e13;">Una vida, una. </span><br />
============<br />
<br />
<span style="color: #990000;"><strong>One: Orginal Lyric.</strong></span><br />
<br />
<span style="color: #990000;">Is it getting better, or do you feel the same?</span><br />
<span style="color: #990000;"></span><br />
<span style="color: #990000;">Will it make it easier on you, now you got someone to blame?</span><br />
<br />
<span style="color: #990000;">You say one love, one life, when it's one need in the night.</span><br />
<span style="color: #990000;">One love, we get to share it</span><br />
<span style="color: #990000;">Leaves you baby if you don't care for it.</span><br />
<br />
<span style="color: #990000;">Did I disappoint you or leave a bad taste in your mouth?</span><br />
<span style="color: #990000;">You act like you never had love and you want me to go without.</span><br />
<span style="color: #990000;"><br /></span><br />
<span style="color: #990000;">Well, it's too late tonight to drag the past out into the light.</span><br />
<span style="color: #990000;">We're one, but we're not the same.</span><br />
<span style="color: #990000;">We get to carry each other, carry each other... one</span><br />
<br />
<span style="color: #990000;">Have you come here for forgiveness,</span><br />
<span style="color: #990000;">Have you come to raise the dead</span><br />
<span style="color: #990000;">Have you come here to play Jesus to the lepers in your head</span><br />
<span style="color: #990000;">Did I ask too much, more than a lot</span><br />
<span style="color: #990000;"><br /></span><br />
<span style="color: #990000;">You gave me nothing, now it's all I got.</span><br />
<span style="color: #990000;">We're one, but we're not the same.</span><br />
<span style="color: #990000;">Well, we hurt each other, then we do it again.</span><br />
<br />
<span style="color: #990000;">You say love is a temple, love a higher law</span><br />
<span style="color: #990000;">Love is a temple, love the higher law.</span><br />
<span style="color: #990000;">You ask me to enter, but then you make me crawl</span><br />
<span style="color: #990000;"><br /></span><br />
<span style="color: #990000;">And I can't be holding on to what you got, when all you got is hurt.</span><br />
<br />
<span style="color: #990000;">One love, one blood, one life, you got to do what you should.</span><br />
<span style="color: #990000;">One life with each other: sisters, brothers.</span><br />
<span style="color: #990000;">One life, but we're not the same.</span><br />
<span style="color: #990000;">We get to carry each other, carry each other.</span><br />
<span style="color: #990000;"><br /></span><br />
<span style="color: #990000;">One life, one.</span><br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-91044389590529873472012-01-15T07:25:00.000-08:002012-01-15T07:25:24.867-08:00Entre mi teclado y los sueños derramados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAKDV4QwObDzRjxrtY7UiRmk2WTtFEr4FwQ1_Ocl7kvCIzXCuCpDYInU4GUii31DrcY2DfoAmNhrUv_yN_MlG4hBPnIgkiRuUL4TnF1fn4M8eDgFkWxWBArJV0_AP1qmEQThL6/s1600/IMG_0314.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" kba="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAKDV4QwObDzRjxrtY7UiRmk2WTtFEr4FwQ1_Ocl7kvCIzXCuCpDYInU4GUii31DrcY2DfoAmNhrUv_yN_MlG4hBPnIgkiRuUL4TnF1fn4M8eDgFkWxWBArJV0_AP1qmEQThL6/s320/IMG_0314.JPG" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-PE"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><strong>Tocar</strong> a la distancia tu piel entre mi teclado y los sueños derramados. Contemplar aquellas encerronas, lejos de tu cuarto, lejos de tus ojos. Tocar la madera con tu espalda, soltar un hola cuando te me vas, fingir desconocerte cuando te encuentro, y vivir a dos meses de distancia, añorando no volver a palparte más, más que entre tus posibles olvidos de quién soy, más que entre tus besos enternecidos, más que entre tus abrazos cortos e insensibles… no quiero volver a palparte más allá de tus carcajadas dulces que a gritos oyen mis caricias. Pero te me escurres cual mariposa celestial, de aquellas que existen y no existen en realidad; te me espantas de señales, te ablandas y te vas, y te vas como siempre jamás a mi encuentro has venido. Te me vas y dudo francamente que hayas existitido. </span></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0De La Prosa, Lima District 15034, Peru-12.085967721838964 -77.007014751434326-12.087908721838964 -77.009482251434321 -12.084026721838963 -77.004547251434332tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-36771947186509001452011-12-23T16:47:00.000-08:002011-12-23T16:47:46.231-08:00Editorial del Mixionario por NavidadEstimados mixionados:<br />
<br />
Imagino que a no todos les gusta la navidad. Por una serie de traumas de niñez y nostalgias no tan bienvenidas, recuerdos de pobreza y otros pensamientos abstractos, la navidad no es sino -en algunos, desde luego- un claro y oscuro momento nada alegre... <br />
<br />
Pero como ustedes y yo no tenemos estas ideas, sino que creemos en que la navidad es una celebración de gozo y alegría, el recordatorio anual de cuando nació Jesucristo hace dos mil y pico años, pues estos pensamientos míos son de muy mal gusto y lejanos a nuestra opulenta y magnánima realidad. <br />
<br />
Y así debe ser... no debemos olvidar que ni los traumas existenciales, ni lo lejanos que pudiésemos estar de nuestro propio control mental, o lo lejanos que nos encontramos de nuestras familias (tanto material como integralmente), opaquen la sensibilidad por algo tan sencillo como entender que cuando tu hermano o tu madre cumple años uno se reúne con la familia a celebrar en la fecha ciclo anual porque de algún modo lo consideras importante. <br />
<br />
Así, si Navidad es cumpleaños de Jesús, me parece, por lo tanto la fiesta en esta ocasión es de ese Jesús, el Reconciliador por excelencia... Y agréga a esto el hecho de que Jesús no nació en vano sino que nace para salvarte... las cosas se hacen todavía más complicadas.<br />
<br />
Podré decir muchas cosas sobre la navidad, porque la verdad en estos tiempos parece <em>navideath</em> (puro comercio, regalos, fiestas, ilusionismo de filantropía, chocolatadas absurdas* y miles de etc.), podré estar muy molesto porque nadie me ha regalado nada, salvo mi amig@ secret@ por obligación y empatía laboral, pero lo que no puedo hacer es olvidar que no es mi fiesta, y por eso, no me queda de otra, con el dolor de mi corazón, aceptar y alegrarme y hasta debería preocuparme, tal vez en meditar un poco, en evaluar como voy con mi familia, no sé, cosas así que me recuerden a la Sagrada Familia...<br />
<br />
Y a ustedes, gente que por suerte no tiene ninguno de estos síntomas que yo expongo, quisiera desearles una Feliz Navidad... y muchas bendiciones, porque no es nuestra fiesta sino de nuestro Dios. <br />
<br />
<span style="color: #38761d; font-size: x-small;">*Chocolatadas absurdas: Leí que los congresistas salieron a hacer una chocolatada a niños pobres. Como prueba de ello, postearon quinientas fotos en la web del congreso posando para saber que los congresistas tienen corazón, comparten con el prójimo y son "buenos". Suficiente con que procuren ser correctos. Sería la mejor chocolatada para nosotros los peruanos, a quienes nos chocolatean todo el año.</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-57833357436582253682011-10-12T15:42:00.000-07:002011-10-12T17:38:54.630-07:00Pesadilla 354<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPLBqjhuRWlg6ppXeyRlJv-GZHlYP8nZcTkOXuv52s3jHB3Ne23HxP3wqUbmi2ykOVrZhXbL67TzLpEr2c-AW-KZTBtr3HQ-UdVS9se90hr68926vnuuzj1EtC8Egs-HmqyNSz/s1600/nightmare.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 241px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5662760025926032834" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPLBqjhuRWlg6ppXeyRlJv-GZHlYP8nZcTkOXuv52s3jHB3Ne23HxP3wqUbmi2ykOVrZhXbL67TzLpEr2c-AW-KZTBtr3HQ-UdVS9se90hr68926vnuuzj1EtC8Egs-HmqyNSz/s320/nightmare.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify">Soñé que acariciaba la panza templada de una borrega blanca en una oscuridad seca y ausente de ruido alguno. Era un sitio sin gravedad, sin ese viento de mis tardes amarillas de antaño, donde gozaba de la presencia de tulipanes robustos y orgullosos. Pero el del sueño era un lugar en donde no se sentía la presencia de Dios. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Sentía los ojos tapados, las lenguas foráneas calladas, el estómago, las poquedades... todas mis miserias. Era yo un ser pusilánime, en mis sueños así era o así soy. Podía sentir..., sentía de todo, menos dolor. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">En mis sueños todo es lúgubre mas el dolor no existe. Hasta que de pronto fui asustado por un ladrido tan fuerte que quise huir. Sin embargo, estaba amarrado del cuello a un arbusto de hielo, el cual, por más esfuerzos que hice no pude derribar, a pesar de ser tan fuerte, a pesar de ser tan grande, a pesar de mis virtudes... al amanecer de ese sueño, tenía casi todo el cuerpo desparramado por pedazos... sabía que la borrega de cara tremebunda y de ojos virulentos y cuernos endemoniados me había tratado de asesinar. Era como una oveja del paraíso que tal vez se habría caído de lleno en las obscenidades del maligno. Y yo seguía dormido.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">De pronto desperté. Estaba rodeado de gente que lloraba porque decía que me había desmayado en pleno piso nueve del Edificio Alfred Di María, y empezado a convulsionar, a arrojar espuma como los perros rabiosos, a quererme tender por los suelos como las víboras, a querer huir en dirección a los trenes como los amantes suicidas, a querer derribar con mi alma las paredes de un cielo falso, yo con mi tristeza inmunda, yo que pensaba que despertar era amar, yo que pensaba que darlo todo era todo... </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">Y otra vez desperté, y otra más, y así he seguido despertando, deambulando por jardines apagados, por paraísos siniestros, por sueños agotados de verdad, ¡he despertado tantas veces!, pero jamás he despertado en serio. </div><br /><div align="justify"></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-72220732558557637382011-06-06T18:00:00.000-07:002011-06-06T18:58:48.649-07:00A pesar de tus ojos.<span style="color:#009900;">Les dejo con una pieza de un último trabajo de prosa poética cuyo título no tiene mucha imaginación: "A pesar de tus ojos"; que forma parte del librito que se publicará a fin de año (Humala mediante), titulado "<em><strong><span style="color:#ff0000;">Sarnografías y otros amores enfermos</span></strong></em>". Espero sea de su agrado. -</span><br /><br /><br />A pesar de tus ojos que hieren con su nostalgia de olvido sordo, con cierto arrumbo que acechan esas líneas de candor sereno, que ciegan esos pasos de camino por la senda imaginaria donde navego en oscuro y de la mano a tu costado…<br /><br />A pesar de nada que nos vincule en algún futuro sueño ambiguo, ni por esos cánticos echados a una sola suerte, y por eso traigo a tu vida una especie de sequía de dolores, aunque yo tenga que morir entre esos miedos burdos que sostienen una vieja teoría que tenerte es no tenerte, aunque soñando de juegos, aromas, latires, noches y miradas.<br /><br />Y debatir mi temperamento con tus labios quiero. A pesar de tus ojos esquivos. A pesar de tus sentimientos que creen en sueños de cosas mismas.<br /><br />A pesar de no saber decir algo agradable. A pesar de ser indiferente con la conciencia de perderte<br />y de no saber de entendidos con tus prejuicios para conmigo.<br /><br />Pongo de testigos a mis días de insomnio, que fueron fundidos entre la ansiedad, la esperanza y esas noches sin bandera, cuyos fondos estaban destinados a que no sueñen nada si no fuese sino contigo. A pesar de quererte sin haberte conocido...Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-76269213287167710222011-03-17T16:02:00.000-07:002011-03-17T16:30:57.063-07:00Retroespiral - Fragmento.Les dejo aquí un pequeño fragmento del último cuento que escribí, que algún día aparecerá en el volumen de diez cuentos del libro que llevará el mismo título. Espero sus comentarios.<br />Jorsh.<br /><br /><strong>Retroespiral </strong>©<br /><br />Quisimos esperar que pasen los carnavales, que llegue la cuaresma y que llegue el tío Lucho para que nos cuente sus inverosímiles aventuras. Quisimos que el padre Ricardo se dé un tiempo para que venga a la casa a celebrar la Misa, que los gemelos Antonio y Ernesto regresen de sus vacaciones en Francia. Quisimos muchas cosas para celebrar los ochenta años de nuestra abuela. Pero la muerte se nos adelantó un par de semanas y nos dejó con los planes por los suelos. Entonces tuvimos en lugar de una fiesta con los bailarines de tango ofrecidos por Matías Castagnino, un velorio seco, ruin y sin gente conocida.<br /><br />Nosotros éramos en ese entonces los terribles nietos, inquietos e inocentes para comprender qué hacer cuando alguien tan importante e imprescindible para nuestras vidas se va. En esa época, no sabíamos cuán triste era que alguien se ausente sin despedirse. Sólo nos sabíamos contentos porque toda la familia aparecía desde todos los rincones: tíos elegantísimos, tías y primas hermosísimas, antiguos compañeros de juegos: demasiada gente para celebrar un oficio que nadie allí entendía.<br /><br />Íbamos a escondernos atrás de las puertas de la cocina y nos escurríamos entre los andamios del almacén para escuchar los chistes verdes y colorados que la tía Elsa contaba y celebraba con los tíos más viejos, con una carcajada que creo yo, le incomodaba incluso a la abuela en cualquier lugar donde haya estado navegando buscando la puerta al cielo. Nosotros, los niños, hacíamos esfuerzos de memoria para interpretar las lisuras y los términos desconocidos que empleaban los mayores para referirse a las cosas y terminábamos sin entender nada.<br /><br />Pero dentro de todas las aventuras que significaba jugar a las escondidas en todo el vecindario, aprovechando que nuestros padres (los míos y los de mis primos hermanos) estaban ocupados bebiendo coñac y conversando sobre asuntos que nos aburrían tanto, yo pensaba en la abuela, en sus palabras y en su nostálgica y viejísima belleza. En el fondo sabía que nunca más la volvería a ver, que nunca más podría darme propinas a escondidas, ni iba a tener una cómplice para salir a la calle sin que mi padre ponga el grito en el cielo por no ocuparme de aprender a tocar el piano.<br /><br />Cuando todos los niños fueron desvaneciéndose como muertos a causa del cansancio, fui en silencio al salón donde yacía el prepotente cajón iluminado que cobijaba a mi abuela, me puse a rezar a los pies -respetando su metódico consejo de cómo rezarle a Dios-y de pronto fui sorprendido por unas ingratas lágrimas, las únicas que derramaría por un familiar en toda mi vida. Años después de recordar esa madrugada, caí en la cuenta que después de ese momento, todas mis lágrimas siempre fueron por Mayté.<br /><br />Esa madrugada sentí dentro de mí todas las sensaciones que hablaban las canciones que mi padre presumía eran las que había utilizado para enamorar a mi madre desde un triste piano en una vieja calle de la<em> Due Rotré</em> en el París de los setenta. Años más tarde, yo pasaría por ese mismo lugar y por fin estoy seguro que mi padre siempre mintió.<br /><br />[...]Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29794181.post-21509604127975194452010-08-14T17:30:00.000-07:002010-08-14T17:56:59.849-07:00Art. 01: No hablar de tocarte<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitD9rNi03_ehdYFXN777rEYyaiWjbiNbX4qMBB1lxNZzGhC_JWC8ARheR9HHhJsfcv9IsG12JAy8Q2RScDPrJBxWnRZor8VRRTWBFkXrJGBYmuuniYIZYXjhoYu-HTSLW96D-8/s1600/animal.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5505433837387350850" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitD9rNi03_ehdYFXN777rEYyaiWjbiNbX4qMBB1lxNZzGhC_JWC8ARheR9HHhJsfcv9IsG12JAy8Q2RScDPrJBxWnRZor8VRRTWBFkXrJGBYmuuniYIZYXjhoYu-HTSLW96D-8/s320/animal.jpg" border="0" /></a><br /><div>Al pie de una doncella me encuentro, tatuado entre las espaldas y rarezas de algunos animales de mil cabezas que rondan las imaginaciones más mundanas, con alegría, con ese jolgorio envidiable, </div><br /><div>por ahí me encuentro quemándome los ojos y la conciencia...</div><br /><div></div><br /><div>Ante un público selecto de trivialidades, cuyos ánimos inflables y estólidos me abruman las pocas posibilidades, me secuestran ni bien me acerco a pensarte...</div><br /><div></div><br /><div>Quiero imaginarte por lo menos y hasta eso me lo niegan. Y me niegan pedirte un trozo de tu cuerpo empaquetado de coral. Y me tuercen los huesos y las llaves.</div><br /><div></div><br /><div>Me calzan de pudor, de pericia, de vanidad... ¡qué queda para avanzar! </div><br /><div>Aún, con todo, sigo el rastro vano y fiel, de pensar en todas partes de tu humanidad...</div><br /><div></div><br /><div>Quiero al menos tocarte, pero por debajo de la felicidad. Y antes de que mueras... quiero al menos privarte de alguna que otra soledad... no más, nada más.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01207478649839391435noreply@blogger.com0